"Историк — человек, который пишет слишком плохо, чтобы стать журналистом."
К. Краус

Вчерашний шторм утих. Сквозь тюль окна
Александрийский берег чуть заметен.
Он спит пока, на цыпочках она
Идет к открытому балкону. Ветер
Целует щеки. Робок, юн и свеж,
К обеду станет знойным и колючим.
Над городом исчезнет томный беж,
Озлобленный, он будет мучить, мучить.

Чужая здесь. Всегда такой была.
Во всех грехах и бедах виновата.
Чем только ненавистная молва
Hе наградила - черствость, жадность, траты,
Гордыня, похоть … - cписку нет конца.
Ее пороки - притча во языцех.
Она отводит пряди от лица -
Непросто быть египетской царицей.

С улыбкой нежно смотрит на постель -
Антоний так красив, как это утро.
Что скажут завтра во дворце и те,
Кто гневно смотрит из домов за бухтой?
Кто смотрит из-за моря? Чертов Рим!
Опять распустят слух какой-то дикий…

- Антоний! Ты проснулся? Посмотри,
Здесь ласточки! - забыла про интриги,
Дурачится, шлет ветру поцелуй,
В бокал с вином, тостуя, сыплет жемчуг.
- Прикинься мертвым! Напугаем слуг…

О, Клео , несравненная из женщин.

(На конкурс дуэлей в Колизее)