А свари-ка ты мне зелёный борщ
из трав настроения своего.
Жёлтую кашу из звёзд ночного неба.
Бродвеем Вселенной, среди чёрных провалов его,
ты походкой Жизели проплывёшь, словно небыль.

Шепчут небеса, штормами измучены:
«Уходи, скоро осень свинцоволикая!»
В ответ ты звезды будешь вышучивать:
«Над бездной пучины весь Млечный Путь окликну я!»

Вот потому-то, что тяжела земля,
а небо к тебе всё набивается в побратимы,
ты не хочешь петь песни простые, как тра-ля-ля,
не очень-то и нужные, как летом пимы!

Вовсе не видящие твою душу, и сам я,
думавший, что ты предназначена на потребу,
будем плакать тихонечко в забытом хламе, -
собери эти слёзы и напои небыль!

--
Попробую выставить на Седьмую пятницу - 292, желтую.