* * *
Это – ещё не я,
это – ещё не ты...
Это моя мечта
строит к тебе мосты...

Песни шумит прибой,
лунной дорожкой – путь:
встреча нас ждёт с тобой
где-то, когда-нибудь...

Полночь... В кармане брюк
дремлет счастливый билет...
Дождика мерный стук...
Клавиш бессонный бред...

Знать бы, что это – ты...
Знать тебе: это – я...
...Хрупки весенние льды
И глубока полынья...

Это – ещё не стихи,
Это – стихов причал...
Бурей в четыре руки
Омут рояль раскачал.