Когда продираясь без толку
Сквозь тернии жутких маразмов,
Себя ощущаю вдруг волком,
Поэтов я кушаю разом.
( R*** пишет письмо домой в деревню)
Как можно говорить о вечных темах,
Когда не знаешь, сколько дважды два?
Считая вновь в таблицах и системах,
Когда ж из ванны вытечет вода…(1)
Поэт? Лишь громкий звук, никак не боле!
Поэты все давно уже в могилах.
Если встречу я кого-нибудь на воле,
Его убью, когда пребуду в силах.
Извел меня проклятый Маяковский
Вы клячу погоняйте левой,
Левой!..
Зомбирует меня, как Кашпировский,
Блок Русью и прекрасной Девой.
Аптека, улица…Зачем витрина?
В нее я упадаю головой. (2)
Вот он, итог: печальная картина
Я томный, кучерявый, неживой.
Юноша бледный с пылающим взором,
Сжимая маузер в хладеющей руке,
Поэтов почивших клеймлю я позором!
И плачу горько, выходя к доске. (3)
1) Когда автор был маленький, решение у задачек было всегда, когда племянники автора стали школьниками, оказалось, что его может и не быть…
2) Сейчас автора поймают на неверной форме глагола, а меж тем все претензии к Д. Хармсу – он это слово придумал.
3) Сколь часто встречаются "талантливые литераторы" давно переплюнувшие всяких там пушкиных, не утруждая, при том, себя изучением классики... Гении... Как их редко признают "поклонники бумажных знаний".
