Она гуляла...
Старая дама из квартиры на восьмом этаже,
Пережившая смену эпох, любовников и мужей,
Забвение, дефолт, пожар, гибель кота и кражу картин
И оставшаяся со смертью теперь один на один.

Было ветрено...
Она шла по бесконечной улице сама не зная куда,
Ей отчаянно хотелось пирожного, горячего чая и порыдать,
Чтоб её пожалели... и ещё чтоб любили (ах, как это было давно!),
А люди мимо спешили на службу, на поезд, в кино.

И не замечали...
Она пыталась то ли спросить их о чём-то, то ли сказать,
Останавливалась, дёргала за рукава, заглядывала в глаза,
Улыбалась беспомощно всеми морщинками вылинявшего лица
И на мокром асфальте догорела уже до конца.

Врачи сказали инфаркт...
Её хоронили на Ваганьковском через несколько дней,
Про неё был сюжет в новостях, газеты писали о ней,
Вспоминали лучшие роли, цитировали, говорили про тюрьму и суму...
А она смотрела с небес и радовалась непонятно чему.