Liebe,
с утра чеканят литые марши,
аутентичность - не повод не влиться в строй.
вот он мой голос - сорвётся, почти пропавший.
вот он я - абрис сна, потерявшийся не-герой.

вот он я - побелевшие стиснут пальцы
старую карточку - лица и ностальжи.
я ненавижу - падать и прикрываться,
равно как ты не выносишь искусной лжи.

Liebe,
шумящим днём в жерновах прожёван,
вынуть успевший колющих рифм стилет,
я прихожу к тебе - за единственно верным словом,
лучшим на этой холодной сырой земле,
ласково расцветающим в подреберье
огненным и кроваво-сырым цветком...

Liebe,
мне смотрит небо в глаза - и верит.
И чистоты протыкает стальным штыком.