Мысли – твои оголтелые птицы,
царско-небесные олухи,
бьются внутри головы - не укрыться.
Ты убегаешь в подсолнухи,
крепко зажмурившись. Вьется дорога
трещинкой между обоями.
Смотрят картинно глазами Ван Гога
жёлтые люди, ладонями
гладят, жалея. Бормочут: «Чего же,
рады. И наше вам с кисточкой!»
Липкой пыльцой – иероглиф на коже.
Я за своей аутисточкой
снова срываюсь, стирая границы
разных миров.
Вера-Верочка,
станешь ли взрослой?

В цветочные лица
смотрит дождливая девочка.