Как-то плакался фонарь тополю:
«Всю-то ночку напролёт топаю,
разгоняю темноту в стороны —
неподкупный, свет храню сторожем.

Вон Луна — висит себе, гордая,
звёзд рассыпано вокруг зёрнами.
Ни согреть, ни мрак прогнать — бестия!
А уж сколько от людей чести ей:

и с полотен дорогих пялится
то над виллами, то над палубой.
Тут и песен, и стихов писано…
Вот и смотрит свысока, лысая.

Ну, а мне — один урон с пакостью:
налепить на стройный стан всякого,
попинать, изрисовать дрянненько…
А обнимет лишь Петро пьяненький.»

Тополь липам помахал веткою,
молвил слово фонарю меткое:
«И куда от правды ты денешься?
Не ценилось никогда дельное!»