Ты поднимешь мой лист-оборвыш –
прочитаешь простые строки,
но навряд ли ты их запомнишь,
так как стройности нету в слоге.
А в стихах маловато смысла:
про страну там с трехцветным флагом
и про бабу, что с коромыслом
тащит ведра неспешным шагом.
Там про тех, кто несёт знамёна,
и кто верует только в силу;
про мудрейшего Соломона
и архангела Гавриила.
Про луну, что грустит за домом,
о постыдном и благородном;
о деревьях, кустах садовых,
что три года уже бесплодны.
Там про море и Одиссея,
про Ассоль, что старухой стала,
дожидаясь красавца Грэя,
про виденье и парус алый.

Я ж не Пушкин и даже не Бродский,
нету дома в Коломне с Маврушкой;
жду, когда бог с изящной бородкой
поцелует меня в макушку…