Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
[ Новые сообщения · Участники · Поиск ]
Форум » ОБЩИЕ РАЗДЕЛЫ » Флудно-развлекательные темы » Нравится... (Музыка, картины, стихи...)
Нравится...
Аглая_АлёшинаДата: Ср, 13/08/14, 20:42 | Сообщение # 91
Группа: Закрытые
Сообщений: 35
Статус: Офлайн
Аэль, спасибо за знакомство с новыми авторами и классными стихами!
Я молчу, но всегда-всегда читаю.)
 
Аглая_АлёшинаДата: Чт, 14/08/14, 13:35 | Сообщение # 92
Группа: Закрытые
Сообщений: 35
Статус: Офлайн
Бате

Веник Каменский

Перекину в прошлое тонкий мостик, чтобы думать, сравнивать, каменеть.
Настоящий батя три раза в гости заявлялся к мамке. Да нет - ко мне.
Много было их, приходящих батек, дурачков безусых, уже в летах.
Не хотела на руки: было, хватит. Научили, блин - довелось летать.
Настоящий вешал пальто на гвоздик, нашу кошку-дуру трепал за хвост,
А меня подбрасывал прямо в гроздья золотых, рубиновых, рыжих звезд.
На лице у бати рубцы, рябины, сам большой, здоровый - аж гнется пол.
Папка, можно, в небе нарву рябины, ярко-желтых слив наберу в подол?
Папка, папка, глянь, пастушонок Зяма по дорожке лунной ведет телят!
Папка смотрит весело, ходит прямо. Говорит: дочурка, не смей петлять.
Папка, правда, в небе не лазят буки - ну такие, в бурой ночной шерсти?
А хмельной отец опускает руки.
Отпускает.
Выпустил.
Упустил.
В жизни будет все: и гроши, и штуки. Жди большую рыбу, лови тунцов -
Но всегда отцы разжимают руки, и всегда в любимых - черты отцов.
Не петляю. Проще, честней - без лонжи в горизонт рябиновый, наливной.
Помню, бать - никто никому не должен.
Ни к чему сползать по стене спиной.

http://www.stihi.ru/2014/03/06/8595
 
Люся_МоккоДата: Чт, 14/08/14, 21:08 | Сообщение # 93
Группа: Авторы
Сообщений: 363
Статус: Офлайн
И я всегда молчу, но все-все читаю! biggrin Спасибо всем за интересные знакомства ))
 
Аглая_АлёшинаДата: Пт, 15/08/14, 02:08 | Сообщение # 94
Группа: Закрытые
Сообщений: 35
Статус: Офлайн
Выговор

Чепурных Евгений Петрович

Брезгливо морщиться негоже
И поднимать спесиво бровь,
Когда под крокодильей кожей
Не пудра с зеркальцем, а кровь.
Ну что ж, что вышел из доверья,
Горяч душой и головой.
- Он зверь! – сказали.
Да не зверь я.
А просто всё ещё живой.

Пускай они смеются, Боже.
Я в драку не полезу вновь.
Хоть у меня под кожей тоже
Не пудра с зеркальцем, а кровь.

http://www.stihi.ru/2014/08/15/112
 
АэльДата: Пт, 15/08/14, 03:04 | Сообщение # 95
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 415
Статус: Офлайн
Цитата Аглая_Алёшина ()
Аэль, спасибо за знакомство с новыми авторами и классными стихами!
Я молчу, но всегда-всегда читаю.)


Цитата Люся_Мокко ()
И я всегда молчу, но все-все читаю! biggrin Спасибо всем за интересные знакомства ))


а я уже начал думать, что в эту ветку никто и не заглядывает)))
 
Марина_СтарчевскаяДата: Пт, 15/08/14, 11:20 | Сообщение # 96
Группа: Авторы+
Сообщений: 4055
Статус: Офлайн
Почему, мы заглядываем, просто не всегда получается что-нибудь написать. smile
 
Аглая_АлёшинаДата: Сб, 16/08/14, 00:20 | Сообщение # 97
Группа: Закрытые
Сообщений: 35
Статус: Офлайн
Цитата Аэль ()
а я уже начал думать, что в эту ветку никто и не заглядывает)))


Ты не думай. Тащи ещё.)
 
КонкурснаяДата: Сб, 16/08/14, 00:25 | Сообщение # 98
Группа: Заблокированные
Сообщений: 2
Статус: Офлайн
Роберт Рождественский
* * *
Булату Окуджаве

Я шагал по земле, было зябко в душе и окрест.
Я тащил на усталой спине свой единственный крест.
Было холодно так, что во рту замерзали слова.
И тогда я решил этот крест расколоть на дрова.
И разжег я костер на снегу.
И стоял.
И смотрел,
как мой крест одинокий удивленно и тихо горел...
А потом зашагал я опять среди черных полей.
Нет креста за спиной...

Без него мне
еще тяжелей.
 
КонкурснаяДата: Сб, 16/08/14, 00:29 | Сообщение # 99
Группа: Заблокированные
Сообщений: 2
Статус: Офлайн
Я СВЯЖУ ТЕБЕ ЖИЗНЬ ИЗ ПУШИСТЫХ МОХЕРОВЫХ НИТОК...
Валентина Беляева...
http://www.stihi.ru/2010/06/15/7610

Я свяжу тебе жизнь
Из пушистых мохеровых ниток.
Я свяжу тебе жизнь,
Не солгу ни единой петли.
Я свяжу тебе жизнь,
Где узором по полю молитвы –
Пожелания счастья
В лучах настоящей любви.
Я свяжу тебе жизнь
Из веселой меланжевой пряжи.
Я свяжу тебе жизнь
И потом от души подарю.
Где я нитки беру?
Никому никогда не признаюсь:
Чтоб связать тебе жизнь
Я тайком распускаю свою.
 
АэльДата: Вс, 17/08/14, 22:04 | Сообщение # 100
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 415
Статус: Офлайн
Интервью Ольги Ворониной портале RUNYweb http://www.runyweb.com/article....ew.html
 
Юлия_МигитаДата: Вт, 19/08/14, 22:45 | Сообщение # 101
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 18
Статус: Офлайн
Из моего архива, ссылок нет, но если очень надо - найду.

Ната Вукувич {часть мира, которого нет}
В безнадежности детской хвори,
Когда бредом стирает грани,
Я мечтала увидеть море,
И потрогать его руками.

Мне ракушка о шторме пела,
С головой полумрак зеленый
Укрывал. И вода шумела
И от пота была соленой.

Оглушенная этим ревом,
Я спала крепче всех в палате,
От того, что качали волны
Бригантину моей кровати.

Ната Вукувич { часть мира, которого нет}
Редкая птица до чего-то там долетит –
До середины Яузы, Рейна, Буга.
Ад, это не топка, в которой смола кипит,
Ад, это двое, не любящие друг друга.

Тихая заводь, ни холодно, ни тепло,
Сами, поди, задуматься не успели,
Как это их угораздило до сих пор
По утрам просыпаться в одной постели.

Сталкиваться в прихожей, отыскивая рукава
В полутьме коридора поспешно греметь ключами
Несколько раз в неделю тратиться на слова
Разбавляя дежурные смс-ки пустым «скучаю».

А когда они засыпают спина к спине,
После всех не сделанных и на четверть попыток уйти из круга
Им снится другая жизнь, жизнь в которой не
Будет места и времени им повстречать друг друга.
© Ната Вукувич, 28.03.2010 в 16:57

Ната Вукувич
Карлсон
Мой мотор изношен,
Пропеллер ржав,
И зубам до патоки нет никакого дела.
Я - постаревший Карлсон,
Руки мои дрожат.
Шевелюра значительно поредела.
Я давно "не в меру", к чему скрывать,
Просто угрюмый дядька с тяжелым пузом.
Одолевает бессонница,
Мне березы не заломать.
Не то что парить по небу
С заплечным грузом.
И теперь что ни ночь, то сна ни в одном глазу.
Куришь в форточку, студишь бронхи покуда крыши
Не порозовеют. И как ни дави слезу,
Из воспаленных глаз ни черта не выжмешь.
 
Аглая_АлёшинаДата: Чт, 21/08/14, 17:56 | Сообщение # 102
Группа: Закрытые
Сообщений: 35
Статус: Офлайн
Нострадамусное

Майк Зиновкин

«Будет вам и белка, будет и свисток!»
А.Н. Плещеев

Вот тебе небо, вот тебе окоём.
Вот материк, но не матерись на нём.
Вот черепаха снизу и три слона.
Вот тебе моря синяя глубина.
Вот тебе солнце, воздух, вода и жизнь:
Лебеди, щуки, бабочки и ежи.
Славно и лепо. Вот тебе глины ком –
Вылепишь, что захочешь, потом тайком
И назовёшь Адамом. Вот будет смех!
Грязи навозной хватит с лихвой на всех –
Не оборвётся этот несчастный род:
Будут плодиться, славить тебя. И вот…
Вот тебе Каин, вот тебе камень. И
Вот тебе гильотины и полыньи,
Танки, бараки, митинги. Без конца.
Вот тебе оспа, бритва, заряд свинца,
Ненависть, зависть. Всем мотивируй нас!
Вот тебе демократия, нефть и газ.
Вот расщепится атом. Замкнётся круг…
Вот тебе, Боже, саечка за испуг!

http://www.stihi.ru/2014/08/21/4279


Сообщение отредактировал Аглая_Алёшина - Чт, 21/08/14, 17:57
 
Ирина_АшомкоДата: Сб, 23/08/14, 12:06 | Сообщение # 103
Группа: Авторы
Сообщений: 344
Статус: Офлайн
1.Рассказы о Плевако
http://www.orator.biz/library/books/rasskazy_pro_plevako/
2. Даже самому красноречивому адвокату Бог не вернет свою добычу.(Игорь Буккер)
http://www.timesaver.ru/articles/a1
 
Ирина_АшомкоДата: Сб, 23/08/14, 12:11 | Сообщение # 104
Группа: Авторы
Сообщений: 344
Статус: Офлайн
Алина Кудряшева поэтесса, блогер
____________________________________________________________________________________________________________
13th May 2011. http://izubr.livejournal.com/
6:23am:
детское

Не признаться не могу, а признаться тяжко,
Я б себе зашила рот, если бы смогла.
Я украла у тебя маленькое счастье
Самый крохотный флакон синего стекла.

Это счастье у тебя пряталось на полке
Покрывалось чешуей пыли и обид,
Ты его когда-то взял, доверху наполнил,
Надписал и позабыл - шкаф и так набит.

Я наткнулась на него, встав на табуретку,
Шаря в темной тишине в поисках сластей,
А оно блеснуло мне сказочно и редко,
Отразилось в потолке, брызнуло от стен,

И забилось под рукой, ласково запело -
Вот и не смогла уйти, не смогла не взять,
Там под самым колпачком голубая пена,
И такая синева - рассказать нельзя.

У тебя таких чудес - воз и два вагона,
Свежих счастий всех цветов закрома полны,
У тебя в окне живет майский птичий гомон,
У тебя в комоде есть плеск морской волны,

У тебя растут цветы и смеются дети,
У тебя так хорошо спорятся дела,
У тебя, наверно, есть всё, что есть на свете -
Ну, подумаешь, флакон синего стекла.

Самый крохотный, поверь, самый завалящий,
Может, там и вовсе чушь, талая вода.
Ты бы вовсе не полез в этот долгий ящик,
Ты б не вспомнил про него вовсе никогда.

Но сегодня ты с утра пел, готовил бигос,
Ты был весел, мир был мил, крепок был союз,
Но морщинка на щеке - та, что я влюбилась,
Превратилась в тонкий шрам, в тот, что я боюсь.

Ты поцеловал меня: приходи почаще,
Как всегда, на букве "о" губы округлив.
Я украла у тебя маленькое счастье,
И открыла за дверьми, вызывая лифт.

И такой открылся мир нежный и безумный,
И сирень, жасмин, весна, мед и пастила,
И такой прозрачный свет, что заныли зубы,
Этот крохотный секрет синего стекла.

Ты б не вспомнил про него, никогда не вспомнил,
Ты таких еще сто штук можешь сохранить.
Ты любой сосуд готов радостью наполнить,
Ты заставишь петь струной паутины нить,

Ты б не вспомнил про него средь других флаконов,
Золотится на заре фонарей слюда.

Смотрит грустно на меня профиль заоконный,
Верно, больше мне нельзя приходить сюда.

Все вокруг меня поет, будто птицы в чаще
Все внутри меня грустит не пойми о чем.
Я сжимаю в кулаке краденое счастье,
Слезы капают в него тоненьким ручьем.

И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки
Аля Кудряшова (Изюбрь)

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в -фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.
 
Александр_Измалкин_2Дата: Вт, 26/08/14, 01:55 | Сообщение # 105
Группа: Заблокированные
Сообщений: 9
Статус: Офлайн
Юрий Лифшиц, "Иосиф Бродский. Письмо русским поэтам"
http://www.poezia.ru/article.php?sid=77659&

Нынче ветрено у вас. Или морозно.
Скоро осень. Или дней весенних завязь.
Я хочу у вас спросить вполне серьезно:
что вы к этим «римским письмам» привязались?

Может, ритм заворожил меня подспудно
иль в тот раз не повезло с парнасской клячей.
Мне теперь отлично видится отсюда:
со стишком я этим явно напортачил.

Почему лишь до колена «тешит дева»?
«Дальше локтя» не идут лишь от бессилья.
Написать я написал, но, было дело,
мы и дальше, мы и глубже заходили.

И «вне тела» я ошибся, несомненно.
Сам тогда, видать, в запарке был любовной.
Ведь привычная телесная измена
начинается, как правило, с духовной.

А с солдатом и купцом — судите сами —
мысль казалась мне глубокою когда-то.
Но внушать, что дни сосчитаны не нами,
для философа, конечно, мелковато.

Бог не фраер, ибо курица не птица, —
сказанул я в полемическом дурмане,
но ведь ежели в Империи родиться,
то достанет Цезарь и в тмутаракани.

От него в дому не скрыться, как от вьюги,
не свихнуться, не уйти в себя, не спиться.
Если ж есть в стране наместники-ворюги,
все они — без исключенья! — кровопийцы.

И еще там неувязочка: патриций
снять за «так» хотел античную шалаву.
Но гетера — не советская девица,
спать с которой можно было на халяву.

И теперь, проживший обе половины,
не скажу, что речи варвара «в законе».
Остаются не всегда одни руины:
взять хотя бы Капитолий в Вашингтоне.

И по жрице я прошелся неумело —
ради красного словца иль шутки ради.
Иль не все они торгуют белым телом?
Иль не все жрецы с политиками — бл.ди?

И последнее. Прошу вас в самом деле
бросить плач по мне рифмически-сиротский.
Ваши вирши всем давно осточертели.
Отвяжитесь наконец. Иосиф Бродский.

А в P.S. я заявляю без ухмылки
тем, кто бродит в эпигонских эмпиреях:
не дышите в посторонние затылки,
а чешите лучше свой. Оно вернее.

18-19 февраля; 07 марта 2010
г.Орск
 
Алекс_ФоДата: Вт, 26/08/14, 19:14 | Сообщение # 106
Группа: Авторы
Сообщений: 2392
Статус: Офлайн
Надежда - плацебо: чем ближе финал, тем целебней.
Но рвать не спеши затянувшие раны бинты -
Ведь чтобы прозреть, перво-наперво надо ослепнуть
И, не убоявшись окутавшей мир темноты,
Дойти до конца, путь во мраке нашарить руками,
Творцу передать набежавший за годы оброк:
Убить в себе Авеля, чтобы раскаялся Каин
И начал творить - неумело - но все же добро,
Задумавшись вдруг о души неразбитом корыте,
Как делает каждый, живя предпоследнюю треть.

Надежда - плацебо. Но срок ее годности выйдет,
Когда не останется больше желанья хотеть.

(Майк Зиновкин)
 
Аглая_АлёшинаДата: Пт, 29/08/14, 22:11 | Сообщение # 107
Группа: Закрытые
Сообщений: 35
Статус: Офлайн
напрасные слова

Другие Официальные Лица

не смолкая говорила лихом бывших поминала
не давала вставить слово утомила доняла
я жевал (скорей от скуки) колдовство плескал в бокалы
зажигал ей зажигалку сдулся духом до ноля

думал я испорчен вечер подбирал слова проститься
аккуратно не обидев чтоб сама она ушла
но в конце (не тут-то было) объявила мне девица
что я няшка душка секси честь хвала мне и халва

что я чуткий романтичный добрый умный собеседник
тонко женщин понимаю (разве можно их понять?)
что лишь раз бывают встречи а на улице соседней
в доме дом где сварит кофе есть ли планы у меня

я конечно в рот мне ноги согласился согласиться
что не против чашки кофе сам сварю и планов нет
поцелуй был неожидан в лифте клюнула как птица
с языком как кость из сливы твердым сладким а вполне

свет в квартире не включали потому что отключили
я не то чтобы поверил но идея хороша
на стиральной на машине под мелодию в мобиле
преломив халву старались вместе тяжело дыша

у нее такой затылок как фарфор в мохер одели
круглый легкий и боишься стукнешь треснет голова
осторожно (под ногами где-то кошка) до постели
добрались халву сменила как я понял пахлава

я поспал минут 15 за окном уже светало
пальцы в маникюре держат поросль на моей груди
хорошо что говорила хорошо что замолчала
так по-детски носом дышит и боишься разбудить

http://www.stihi.ru/2013/10/02/3459
 
АэльДата: Ср, 03/09/14, 16:53 | Сообщение # 108
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 415
Статус: Офлайн
Собаки http://www.stihi.ru/2014/09/03/4962

автор: Леопольда

А не просят собаки своих собачьих богов о подстилке, о добром хозяине и костях,
принимают и ласку рук и набор пинков, лишь бы сердце не в камень, а боль и тоска – пустяк,
не выпрашивают судьбу, не считают верст, задирая морды и воем-молитвой в высь…
Из собачьих вопросов только один вопрос не дает им покоя: а можно ли звезды грызть?
Кто-то злобный придумал собаке собачью смерть, кто-то добрый любит собак больше людей,
а чужая собака смотрит в каждую дверь – вдруг кому-то станет собака навек своей…
Этот мир неизменно глух, неизбывно слеп, хоть скули, хоть скреби когтями немую мглу,
и луна так похожа на черствый, засохший хлеб, что закопан до завтра у мусорки на углу…
А не просят собаки подать им за ради Христа, не из каждой руки станут есть, поглядев в глаза,
и мораль у собак одна и совсем проста – подарив свое сердце, нельзя забирать назад…
В этом мире двуногих идей, парадоксов и смут, запечатанных правд и доступных, продажных кривд,
видно только собачьи глаза никогда не врут, видно только собакам для дружбы не нужен мотив.
 
АэльДата: Чт, 04/09/14, 17:35 | Сообщение # 109
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 415
Статус: Офлайн
ТЬМА http://www.timskorenko.ru/stihotvorenia2011.html

автор: Тим Скоренко

Иногда мы себя ощущаем так, будто это уже не мы.
Вот, к примеру, мне тридцать, а я никто, пустота за спиной горчит,
Мироздание просто даёт мне знак: «ты всего лишь источник тьмы,
Ты её генератор, её поток, её меч и её же щит».
Начинается просто: вступает альт, и я чувствую лёгкий крен,
И достаточно рыб, и полно хлебов, но пробоина в корабле —
И скелеты спускаются в Бухенвальд, и сгорают в моём нутре,
И коронное золото их зубов вытекает из всех щелей.

За бутылкой бутылка, за часом час, заливаться, сходить с ума,
Заглушая безвременье нервным сном, слепо пялясь на телефон,
Но ведь сколько не лей, всё уходит в нас, потому что такая тьма, —
Безупречная тьма безо всяких «но», абсолютное комильфо.
Продолжается просто: ревёт набат, разрушается ветхий мост,
И кончается виски, и нет чудес, всё закончено — посмотри
Не в далёкого космоса тёмный ад, не в разбросы безвестных звёзд,
А на чёрные дыры, сейчас и здесь, у меня, у меня внутри.

Говори, не молчи, мой прекрасный бес, несгораемый мой маяк,
Про сиреневых пони, про мир огней, про весёлую кутерьму,
Как индейцы, изящно сделав надрез, выжимают из раны яд,
Так и ты говори о любой фигне, вытесняя наружу тьму.
Неуклюже обняв, я спускаюсь вниз, исцелённый на два часа.
И бурлит обновлённая светом кровь, и дрожит пустота в груди,
Снова требуя дозы твоих ресниц, и колеблются полюса,
И мертвец выползает наружу вновь, и бормочет: иди, иди.
 
KoterinaДата: Чт, 04/09/14, 22:44 | Сообщение # 110
Группа: Авторы
Сообщений: 261
Статус: Офлайн
* * *

Этот год, ощущая себя подкидышем,
жался к стенам, брел коридором узким,
молился ивритом, бредил идишем,
метался между украинским и русским,

раскачивал телевизионные вышки,
прятал в створки мягкотелых устриц,
жег автомобильные покрышки
на перекрестках взгорбившихся улиц,

пил из горлышка муть в подворотне,
бился о прутья оград чугунных,
провожал в поднебесье сотни
отчаянно смелых, красивых и юных,

отпевал их гортанными голосами.
Сверху падали птицы, и глядели лица
такими больными тоской глазами,
что сердце переставало биться.

02.09.2014

* * *

Мы шли от сентября до сентября,
шагали от ограды до ограды,
в оранжевом свеченьи фонаря
по сумеркам размазывая взгляды.

Нас молча перелистывала тьма,
страницу помечая за страницей.
И улицы сужались. И дома
почти соприкасались черепицей.

И прятались в кирпичном галифе
цитатами из библий и коранов
мерцающие кубики кафе
и плоские экраны ресторанов.

Мгновенья превращались в листопад,
мертвея, как ползущая каверна.
И жизни проживались наугад,
угадываясь ложно и неверно.

Мы шли от берегов до берегов,
в движении своем тысячелетнем
не слыша эха собственных шагов.
И каждый шаг казался нам последним.

04.09.2014

* * *

Не ты, не я, но те, что были рядом
тому лишь миг с тобою и со мной,
опустятся на землю листопадом
от нас отгородившись тишиной.
Мы проводить успеем их едва ли
в дорогу, над которой времена
поют псалмы, охрипнув от печали,
от осени, от ветра и вина.
Мы промолчим угрюмо и крамольно,
но, может, небо, чувствуя надлом,
оплачет тех, кто вольно и невольно
небытие избрали ремеслом.
Пространство дребезжит колоколами.
Тучнея от смешения кровей,
империи питаются телами
для гибели рожденных сыновей.
Укрыться бы, забыться бы, уснуть бы.
Но пущены в движенье однова,
привычно перемалывают судьбы,
со скрежетом вращаясь, жернова.
И в нынешней и в будущей отчизне,
где светится небес иконостас,
едва ли мы бессмысленнее жизни.
Едва ли жизнь бессмысленнее нас.
Невидимые миру величины
растрачены напрасною борьбой.
Но жизнь пуста, когда в ней нет причины,
не думая, пожертвовать собой.
Обрывки листьев пролетают мимо,
багровой рябью землю окропя.
И кажется, что ты необъяснимо
живешь для тех, кто умер за тебя.

2011

Михаил Юдовский
 
KoterinaДата: Вт, 09/09/14, 15:48 | Сообщение # 111
Группа: Авторы
Сообщений: 261
Статус: Офлайн
Прибрежный парк
Михаил Юдовский

В полуночном парке, где тени играли в жмурки,
И звезды на небе, как груда окурков, тлели,
Какие-то смуглые, нежные с виду урки,
Печально мычали, играя на укулеле.
В их музыке слышались море, песок и пальмы,
На грифе луна чертила свеченьем руны.
То порознь, то в обнимку гуляли пальцы,
С нетрезвым восторгом споткнувшись во тьме о струны.
Поверишь ли, время нам припасло гостинец.
Колышется море, качается небо пьяно,
И ночь револьвер вращает, согнув мизинец
И сунув луну в отверстие барабана.
Туда и обратно, как будто намедни выпил,
Нас будет катать Харон на своих паромах.
Движение к цели всегда означает выстрел.
Братание с целью всегда означает промах.
Оставим в покое войны, притянем волны,
Которые жеребятами скачут через
Бетон парапета. Прости мне, что я невольно
В ночи промахнусь, целуя свинцовый череп
Себя самого, мелькнувший за гранью звездно.
Там будет не столько страшно, как очень странно.
Ты думаешь, будто мы умираем поздно?
Мне кажется, мы рождаемся слишком рано.
Красивой кривой пролетит через тьму окурок,
Чугунными ребрами тускло блеснет ограда.
И нож промелькнет в руке одного из урок,
Который меня зарежет, обняв, как брата.

Лорка, или полет бабочки

Утро появляется из темноты,
Как из кокона, покрытое серой пылью.
Сердце лепестков распахивают цветы.
Бабочка разворачивает крылья
И летит. Ее неправильная красивая тень
Движется по земле, окруженная светом.
Жизнь – это первый и последний день.
Но нужно ли бабочке знать об этом?

Бабочка летит. Что она видит вдали?
Всякий полет ярок. Всякая цель нелепа.
Крылья опускаются в сторону земли.
Крылья поднимаются в сторону неба.
Сердечный труд и телесная лень
Свойственны бабочкам и поэтам.
Жизнь – это первый и последний день.
Но нужно ли бабочке знать об этом?

Бабочка летит. В белом цвету
Стоят апельсиновые деревья.
Хочется всё полюбить на лету –
Для любви хватает и однодневья.
Полюбить миндаль, полюбить сирень,
Промелькнуть над крокусом и первоцветом.
Жизнь – это первый и последний день.
Но нужно ли бабочке знать об этом?

Как ни пёстры крылья, но мир пестрей,
То запачкан кровью, то отмыт небесами.
Бабочка летит медленно – пуля летит быстрей,
Замерев на мгновение перед глазами.
Пули цель известна, и она точь-в-точь
Попадет в цель по знакомым метам.
Смерть – это первая и последняя ночь.
Но нужно ли бабочке знать об этом?

Бессмыслица с зелеными глазами

Бессмыслица с зелеными глазами,
Пока мы пребывали в захолустьи,
Нас птицы окликали голосами,
Охрипшими от осени и грусти.
Не столько сердцу зябко, сколько зыбко,
Оно звенит бубенчиком паяца.
Любить тебя, конечно же, ошибка.
И я, конечно, счастлив ошибаться.
Мне радостно утратить равновесье.
С какой любовью привыкает к узам
Стремящийся подняться в поднебесье
Воздушный шарик со свинцовым грузом.
Лишенные божественных наитий,
Движения нелепы и неловки.
Свиваются невидимые нити
В упругие и прочные веревки.
Я в этом мире, верно, иностранец.
Я сам себе грожу кромешным адом,
В компании таких же рыжих пьяниц
На землю осыпаясь листопадом.
Не бойся – я себя не обнаружу.
Под сердце проникая невидимкой,
Я нежен, словно высохшая лужа,
Взлетевшая белеющею дымкой.
Я чувствую, что дымкой этой стану,
Я чувствую, что стану поднебесен,
Тебя окликнув с птицами – гортанно
От осени, от грусти и от песен.

До нитки осенью раздет

До нитки осенью раздет
Вечерний город.
Вплетаясь в дождь, фонарный свет
Течет за ворот.
Горящих вывесок неон
Мелькает шало
И в сумрак, словно скорпион,
Вонзает жало.
Катясь куда-то в глубину,
На части режет
Ночную тьму и тишину
Трамвайный скрежет.
Дрожат сошедшие с ума
Кафе и лавки.
Сжимают улицы дома
В петле-удавке.
Всё заблудилось во вражде,
Увязло в тине.
И мы запутались в дожде,
Как в паутине.
И к нам сквозь сумеречный звук,
Сквозь терпкий запах
Крадется город, как паук,
На тонких лапах.

http://stihi.ru/avtor/myudovsky
 
АэльДата: Чт, 11/09/14, 17:45 | Сообщение # 112
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 415
Статус: Офлайн
Жажда http://www.stihi.ru/2014/09/11/5168

автор: Эрис Дискордия

День, умирая, скребется в гробу заката.
Если не вслушаться – и не заметишь… Кстати:
Я говорила, что ночь не совсем мертва?
В ней зарождаются образы и слова.
Ночь у двери выстилает дорогу-скатерть –
И начинает звать.

Шепчется, плещется, волны ее бездонны.
Ты не заметишь, как тихо ушла из дома,
Из безопасности – в нити миражных рук,
В сонные травы, где пахнет туманом пруд.
Где над полянами слышно глухие стоны
На ледяном ветру.

Есть что-то жуткое в этой упорной жажде.
Я говорила, что образы – лишь мираж? Но
В душу впиваются, раня больней живых.
Тянут на волю кошмары из головы.
Вот почему наступление ночи страшно –
Так, что охота выть.

Вот почему я закат называю гробом.
Окна забиты и заперты двери. Пробуй!
Пробуй не слышать мелодию голосов.
…Где-то под ребрами эхом отдался зов.
Максимум час. Станет тягостно, и, как робот,
Я отопру засов.
 
Ирина_КорнетоваДата: Вс, 14/09/14, 00:02 | Сообщение # 113
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 1189
Статус: Офлайн
Владимир Строчков
Я говорю, устал, устал, отпусти,
не могу, говорю, устал, отпусти, устал,
не отпускает, не слушает, снова сжал в горсти,
поднимает, смеется, да ты еще не летал,
говорит, смеется, снова над головой
разжимает пальцы, подкидывает, лети,
так я же, вроде, лечу, говорю, плюясь травой,
я же, вроде, летел, говорю, летел, отпусти,
устал, говорю, отпусти, я устал, а он опять
поднимает над головой, а я устал,
подкидывает, я устал, а он понять
не может, смеется, лети, говорит, к кустам,
а я устал, машу из последних сил,
ободрал всю морду, уцепился за крайний куст,
ладно, говорю, но в последний раз, а он говорит, псих,
ты же летал сейчас, ладно, говорю, пусть,
давай еще разок, нет, говорит, прости,
я устал, отпусти, смеется, не могу, ты меня достал,
разок, говорю, не могу, говорит, теперь сам лети,
ну и черт с тобой, говорю, Господи, как я с тобой устал,
и смеюсь, он глядит на меня, а я смеюсь, не могу,
ладно, говорит, давай, с разбега, и я бегу…
 
АэльДата: Пн, 15/09/14, 18:55 | Сообщение # 114
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 415
Статус: Офлайн
не та игра
http://lada-dol.livejournal.com/46456.html

автор: lada_dol

уйму недобрый холодок по вене я,
а ты мне на прощанье расскажи,
что смерть уже давно не откровение,
скорее – жизнь.

летит порой, но чаще – спотыкается,
а всё ответов просит, где ж их брать.
грешить легко, куда труднее каяться.
в чем сила, брат?

не в этой правда осени, горюющей
о карте мира, что не так легла
на золото, а только говорю – ещё
не та игра.

не те знамена и знаменья плавила,
не тех бойцов сгоняла на парад,
пора менять доску, фигуры, правила,
и нам пора.

в чем сила, если не хватает дерзости
построить дом стеклянный без стропил,
а камень, что за пазухою держите –
всё, что скопил.
 
АэльДата: Вс, 21/09/14, 04:10 | Сообщение # 115
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 415
Статус: Офлайн
Неровный почерк
http://kshk.livejournal.com/693196.html

автор: kshk

Прибито крепко двойное дно.
Все было спето давным-давно.
Гортань от рефрена ноет.
Пожалуй, надо сменить контекст,
добавить к свету приставку «экс-»
и перестать исходить виной,
оставив себя в покое.

Пора начать соблюдать режим.
Плесни-ка в чашку отборной лжи —
как раз заварилась ночью.
Махни бездумно большой глоток.
Пусть все запишется между строк…
Но только что-то рука дрожит,
в итоге — неровный почерк.

Когда наступит конец концов,
и голос что-то среди гудков
шепнет в телефонных сотах,
всё станет четким и без прикрас,
с небес польет веселящий газ…
И солнце тронет твое лицо
на летнем случайном фото.
 
АэльДата: Вс, 21/09/14, 04:14 | Сообщение # 116
Группа: Редакторы сайта
Сообщений: 415
Статус: Офлайн
здравствуй, Бог
http://lada-dol.livejournal.com/46708.html

автор: lada_dol

Ну, здравствуй, Бог. Молиться не проси,
скажу, как есть – к чему мне эта осень?
Таких, как я, немало на Руси,
не нужных вовсе,

не годных ни на бал, ни на убой,
себе не близких и чужих друг другу.
Смотри, смотри – с закушенной губой
бредём по кругу.

Рассвет теперь страшнее, чем закат,
за сумерки готовы разориться,
пока ты наблюдаешь свысока,
чем в этот раз закончится «зарница»,

пока рисуют пули вензеля
и плачут дети: Боженька, помилуй…
Их страх устала впитывать земля,
а смерть, смеясь, вальсирует по миру.

Что ж мы? Покорно глядя в монитор,
считаем дни и ждём дурные вести –
не то скамейка запасных, не то
груз двести.

Пока сплошной отделены двойной
от плачущих теней на пепелище,
предчувствие войны грозит войной.
Мы потерялись, нас никто не ищет.

Без плащ-палаток, ружей и сапог,
идём на свет в ошмётках ржавой пыли,
чтобы успеть сказать – спасибо, Бог.
За то, что – были.
 
Аглая_АлёшинаДата: Пт, 26/09/14, 16:59 | Сообщение # 117
Группа: Закрытые
Сообщений: 35
Статус: Офлайн
Девочки дружат

Елена Ширимова
http://www.stihi.ru/2013/04/09/2693

Девочки дружат ласково. Шутят, стреляют глазками,
На маникюр с пилатесом бегают, щебеча.
Красят друг другу личики, меряют вместе лифчики
И говорят про личное, и попивают чай.

Мальчики дружат бешено. Дружба - такая вещь она,
Столько всего намешано, а не разлей вода.
Вместе гоняют велики, дарят девчонкам "веники",
Клеят друг другу ценники сразу и навсегда.

Кто одиноким вырос там, дружбы не тронут вирусом?
Дружбу ещё папирусы помнят до наших дней.
Бабушки дружат внуками, профессора - науками,
Дружит больной недугами с тем, кто ещё больней.

Дружат монархи замками. Дружат якуты санками.
Даже олени - самками. Дружба как естество.
Дружит гигант с пигмеями, а лесбиянки - с геями,
Дружит бездарный с гением, чтоб отравить его.

День ото дня не легче мне, зябко душе калеченой.
Друг, до сих пор не встреченный, где заплутал, родной?
Зайчик ты или белочка, мальчик ты или девочка -
В сущности, это мелочи. Просто дружи со мной.
 
KoterinaДата: Вт, 30/09/14, 22:43 | Сообщение # 118
Группа: Авторы
Сообщений: 261
Статус: Офлайн
На Рейне осень
Михаил Юдовский

На Рейне осень. Зеркало реки
становится морщинистым от ряби,
написанной как будто от руки.
Ползут неторопливо и по-крабьи,
расталкивая воду, катера.
Ветрами опрокинут и развеян,
смолкает звон стекла и серебра
открытых ресторанов и кофеен.
На Рейне осень. Тая на глазах,
в дрожащей зыби очертанья меркнут,
и в бледновато-серых небесах
кружится рыжеватой точкой беркут.
Напоминая одинокий лист,
отвергнувший земное притяженье,
он сверху полуклекот-полусвист
роняет отчужденно в отраженье,
туда, где извивается река,
как будто состоящая из плоти.
И, кажется, смертельная тоска
сквозит в его задумчивом полете.
Воздушной отгороженный межой,
привычный к своему непостоянству,
он каждой рыжей клеточкой чужой
и времени, и здешнему пространству.
Размахом крыльев в небесах распят,
он ждет едва ли милость и отсрочку.
И сумерек чернила поглотят
его почти невидимую точку.
Пускай летит. Дорога далека.
Шуршит листва, стелясь благоговейно.
Желтеющие тускло берега
сжимают тело узенького Рейна.
Распоротый дождями небосвод
клочками туч сереет на просторе.
И осень, опрокинувшись, плывет
по водам Рейна в Северное море.
 
KoterinaДата: Чт, 02/10/14, 04:28 | Сообщение # 119
Группа: Авторы
Сообщений: 261
Статус: Офлайн
Anima
Владислав Декалов

Океан - альбатрос, провожаемый лаем портовых собак,
Тело из лёгкого камня и всё, что вокруг него.
Это птица, свободная, прежде всего - от себя.
Птица, которая стала дыханием волн.

Не называющие предметы, не знающие языка
С гласными самолётов и согласными кораблей
Птицы не ищут слов, они составляют их из песка,
Горячего ветра, пепла и пенных лент.

И если ты будешь достаточно дерзок и смел,
Чтобы забрать одну, не оставив ни скорлупы, ни пера,
Помни, что существо, не знающее про смерть,
Не приспособлено - умирать.

И пусть их тысячи в пористых лапах пустых берегов,
В невидящем взоре неба, клёкоте брызг,
В ороговевших замёрзших клювах северных гор
И в сердце самой высокой в мире горы,

Они непостижимо едины, все они - есть одно:
Существо, не разумеющее о жизни, способное только дышать.
Это и есть океан, без памяти и осмысленных снов,
Это и есть - душа.

Две прелюдии

1.

Как будто Бах играет свои прелюдии где-то вне,
А мягкий свет – это визуализация органных трелей,
И утро теперь - не как бормашина на оголённый нерв,
Но как одно из твоих любимых стихотворений.

Наверное, прав был Гессе, вводя понятия «фельетон»,
«Последний взлёт» и «музыка гибнущего государства»…
Возможно, что Бога – нет. Равновозможно и то,
Что кому-то из бахов найти его, всё же, удастся.

2.

Милый друг, желай не желай удачи,
Но мне не под силу освоить этот простейший язык:
Музыка... Где найти такой передатчик,
Чтобы не исказить?

Встретить бы человека-мельницу, который ловил бы ветер,
Того, который бы даже не осознавал, что пел.
Когда-то ведь жил такой человек на свете -
Чужой Фредерик Шопен.

Пусть он - "маленький гений" и в жерновах его - ржавые раны,
И пусть никогда не падал в его ладони космический снег,
Но зимой иногда мне кажется, что вместе с бураном
Звучит его грустный смех.

Dasa

Осенью люди попадают в гербарии. Посмотри
как день преломляется, словно в китайских линзах,
как блестящие аэропланы Экзюпери
касаются мягких листьев,

а в утреннем небе ещё клубятся добрые сны.
Тихая музыка опадает с холодных веток.
Из всех вариантов забвения и того, что будет за ним,
ты, наверное, выберешь ветер -

потому что он отнимает память. В тот самый миг,
когда, подобно цветку, осыпется последнее слово,
закончится и этот несуществующий мир,
чтобы начаться снова...

Сегодня определённо хороший день,
чтобы взглянуть на него по-другому.

http://stihi.ru/avtor/davior
 
KoterinaДата: Вс, 05/10/14, 17:19 | Сообщение # 120
Группа: Авторы
Сообщений: 261
Статус: Офлайн
Это только сначала не больно...
Smoker
http://www.stihi.ru/2008/07/05/1308

Это только сначала не больно. Потом начнется.
Если время и лечит кого, то ногою левой.
Беспробудно и страшно бренчит затравленный Моцарт,
Понимая, что сам он – лишь вымысел без Сальери.

Это только сначала… А после – сушите весла,
Голосите по-взрослому, кто вас теперь осудит?
Но не вырасти дереву там, где козлы да кОзлы,
А корнями не выхватить неба озонный студень.

Это только сначала. А после боль тебя сменит.
Твое имя присвоит себе в этом контр-страйке.
И она за тебя, от молений содрав колени,
Примет пряник и кнут. И получит пинка и пайку.

Это только сначала? И только в конце? Да бросьте.
Разделительной гоним навстречу. За встречу! Прозит!
…В наших башнях снесенных, в осколках слоновьей кости,
Беспробудно Сальери и Моцарт нас лакримозят…
 
Форум » ОБЩИЕ РАЗДЕЛЫ » Флудно-развлекательные темы » Нравится... (Музыка, картины, стихи...)
Поиск: