Нравится... - Страница 23

Дата: Вс, 27/03/22, 09:35 | Сообщение # 661

Группа: Авторы

Сообщений: 35

Статус: Офлайн

Дмитрий Быков

У меня насчет моего таланта иллюзий нет.
В нашем деле и так избыток зазнаек.
Я поэт, но на фоне Блока я не поэт.
Я прозаик, но кто сейчас не прозаик?

Загоняв себя, как Макар телят,
И колпак шута заработав,
Я открыл в себе лишь один, но большой талант —
Я умею злить идиотов.

Вот сидят, допустим, — слова цивильны, глаза в тени,
Говорят чего-нибудь о морали…
Я еще не успел поздороваться, а они
Заорали.

И будь он космополит или патриот,
Элита или народ, красавец или урод,
Раскинься вокруг Кейптаун или Кейп-код,
Отчизна-мать или ненька ридна, —
Как только раскроет рот,
Да как заорет, —
Становится сразу видно, что идиот.
А до того иногда не видно.

Иногда я что-нибудь проору в ответ,
Иногда в испуге в обморок брякнусь.
Я едва ли потребен Господу как поэт,
Но порой я полезен ему как лакмус.

Может быть, фейс-контроль. А может, у них дресс-код.
Может быть, им просто не нравится мой подход
К их святому, напыщенному серьезу,
Я не знаю, чем посягаю на их оплот
И с чего представляю для них угрозу.

А писанье — продукт побочный, типа как мед.
Если каждый день на тебя орет идиот,
Поневоле начнешь писать стихи или прозу.

Дата: Вт, 29/03/22, 05:16 | Сообщение # 662

Группа: Авторы

Сообщений: 35

Статус: Офлайн

Борис Слуцкий

Старухи без стариков

Старух было много, стариков было мало:
то, что гнуло старух, стариков ломало.
Старики умирали, хватаясь за сердце,
а старухи, рванув гардеробные дверцы,
доставали костюм выходной, суконный,
покупали гроб дорогой, дубовый
и глядели в последний, как лежит законный,
прижимая лацкан рукой пудовой.
Постепенно образовались квартиры,
а потом из них слепились кварталы,
где одни старухи молитвы твердили,
боялись воров, о смерти болтали.
Они болтали о смерти, словно
она с ними чай пила ежедневно,
такая же тощая, как Анна Петровна,
такая же грустная, как Марья Андревна.
Вставали рано, словно матросы,
и долго, темные, словно индусы,
чесали гребнем редкие косы,
катали в пальцах старые бусы.
Ложились рано, словно солдаты,
а спать не спали долго-долго,
катая в мыслях какие-то даты,
какие-то вехи любви и долга.
И вся их длинная,
вся горевая,
вся их радостная,
вся трудовая —
вставала в звонах ночного трамвая,
на миг
бессонницы не прерывая.

Дата: Сб, 04/06/22, 14:24 | Сообщение # 663

Группа: Авторы

Сообщений: 294

Статус: Офлайн

Мария Махова
не ты

Что-то так трудно уже внутри,
просто не хочется говорить,
хочется просто закрыть глаза,
впечатлительных просим покинуть зал,
впечатлительных просим прийти потом,
здесь всё по-взрослому и всерьёз,
где эта улица, где этот дом,
чтоб отключился мозг?

Тихо сидите — вот наш совет,
лучше закройте покрепче дверь,
дверь заведите, а лучше две,
вот вроде есть вы, а вроде нет,
вот и не видно ни глаз, ни лиц,
стёрлись из памяти, день пустой,
что это, что это?.. тихо, тсс,
окна закрой, закрой.

Вот –
начинаем другой отсчёт,
выйди за скобки,
умножь на два,
катится бедная голова
прямо по рельсам, трамвай идёт,
всё-то предсказано,
всё-то есть,
хочешь – открой и перелистай,
это не я,
не со мной,
не здесь,
это не мой трамвай.

Это всего лишь начало букв,
это не ты, не с тобой, постой,
всё, вылетающее в трубу,
всё, обратившееся в ничто,
кто и какой развернул сюжет —
лучше не думай, порви листы,
вроде ты есть, но скорее — нет, —
это не ты,
не ты.

* * *

4.06.2016 г.

Зяблик

Дата: Пн, 18/07/22, 18:20 | Сообщение # 664

Группа: Удаленные

а я вот Лепса люблю слушать

Маруся

Дата: Ср, 20/07/22, 17:58 | Сообщение # 665

Группа: Авторы

Сообщений: 32

Статус: Офлайн

Иосиф Бродский

Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, —

ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и — кстати — самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.

Да. Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклонятся данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

Дата: Вс, 24/07/22, 08:45 | Сообщение # 666

Группа: Авторы

Сообщений: 294

Статус: Офлайн

Виталий Мамай

***

позабытое ощущение
лето покой и нега
как хотите
так город и называйте
но каштаны там
падали
падали
падали
прямо с неба
разбиваясь вдребезги
на асфальте

пыль осела давно
за днями
короткоштанными
но чем больше лет
на плечах паркуется
тем отчётливей помнится
густо усыпанная
каштанами
невозможно далёкая ныне
улица

на закате
за широченной рекой краснело
постепенно зелень с лазурью
стараясь выместить
но сегодня над городом
рвут тишину
сирены
и падает
падает
падает
прямо с неба
только это нельзя
ни представить себе
ни простить
ни вынести

Дата: Сб, 10/12/22, 15:31 | Сообщение # 667

Группа: Редакторы ЛитО

Сообщений: 426

Статус: Офлайн

выпей меня https://stihi.ru/2011/02/28/1

автор: Дэлуна

ты думаешь
что маленькая
и в качестве аргумента приводишь точку на радаре
топаешь ножкой
притворяешься бесконечно раненной
я говорю что согласен с тобой и солидарен
хотя видел как под взглядом твоим
рушится целое здание
и так
каждый раз
как на первом свидании
(мы, как лошади в мыле)
иногда
ты спрашиваешь
смеясь
у тебя это впервые?
так и
летаем с тобой
то ли во сне то ли в загробном мире
где есть только
ты и
я

твой
цианистый
калий

Дата: Пн, 02/01/23, 07:48 | Сообщение # 668

Группа: Редакторы ЛитО

Сообщений: 426

Статус: Офлайн

Якобы https://stihi.ru/2023/01/01/7117

автор: Бирюков Игорь

People need Connectors
Writers, heroes, stars, leaders
To give life form.
Jim Morrison

В мой сон проникает некто, как Моррисон Дуглас Джим.
И спрашивает: «Охота услышать меня живым?».
Показывает гитару и даже берёт аккорд.
И /якобы/ Джим живёт.

Подруга, что ходит следом, твердит: «Я — его ребра».
Прошу её: «Брось/об/этом/пожалуйста/будь добра.
Довольно звездеть про рёбра: он клетку грудную сжёг.
С огнём ему Бог помог»

Она начинает бранью сношать, барабанить мозг.
И вены её вспухают пунцовой дорожкой розг.
Засунь свою душу в пятки, с ума потихоньку спять,
Ты с ним могла только спать.

Стань винтиком в механизме, кирпичиком in the wall.
Забей стволовые клетки в заряженный болью ствол.
Джим выйдет неровный, нервный, неровня всем остальным,
Ненужный уже живым.

И кровь унимая горлом, чтоб крик утекал в эфир,
Король умирает голым, одев на себя весь мир.
А нам остаются жала уколов и горький мёд
Не взятых на небо нот.

Но /якобы/ Джим живёт.

Сообщение отредактировал Аэль - Пн, 02/01/23, 07:48

Дата: Пт, 06/01/23, 17:23 | Сообщение # 669

Группа: Редакторы ЛитО

Сообщений: 426

Статус: Офлайн

Я была тогда с моим народом...
https://stihi.ru/2023/01/06/4851

автор: Алан

- "Я была тогда с моим народом, -
Гордо говорила Ахматова,
Невыездная до шестьдесят четвёртого года:
- Я осталась,
Русская поэтесса,
Дважды номинированная на Нобелевскую премию,
Выносившая этой стране ребёнка."

- "Спасибо тебе", -
Говорит её первый муж Николай,
Оставшийся со своим народом,
Расстрелянный в двадцать первом.
Офицер,
Знавший, как делается война,
Как пуля стучит в затылок,
Как брызжет кровь,
Как пахнут трупы.

- "Я была с моим народом…"

- "Спасибо тебе", -
Говорит её второй муж Вольдемар,
Учёный-востоковед,
Знавший, как делается история,
Оставшийся со своим народом,
Умерший от туберкулёза,
Не дожив до сорока лет.

- "Я была с ним…"

- "Спасибо тебе", -
Говорит третий муж Николай,
Художественный критик,
Не уехавший от своего народа,
Знавший, как делается культура,
Умерший в лагере,
Посмертно реабилитированный.

- "С моим народом…"

- "Спасибо тебе", -
Говорит сын Лев,
Выросший со своим народом,
Четырежды арестованный
Доктор исторических наук,
Создатель теории этногенеза,
Пять лет лагерей,
Семь лет лагерей,
- "Что бы мы делали без тебя, мама?
Где бы мы выросли,
Состоялись,
Состарились?"

Мне иногда кажется,
Что Пушкина вознесли на постамент
Лишь по одной причине:
Его - единственного из больших русских поэтов - убил иностранец.
И теперь нам есть кого проклинать.
Не будешь же проклинать
Безвестного чекиста,
Отставного майора,
Лагерного вохровца,
Военного комиссара,
Тюремного медика,

Великую русскую поэтессу.

Сообщение отредактировал Аэль - Пт, 06/01/23, 17:23

Александра_Юсупова

Дата: Сб, 14/01/23, 20:31 | Сообщение # 670

Группа: Закрытые

Сообщений: 637

Статус: Офлайн

Сергей Плотов
ПАРАЛЛЕЛИ

В параллельной вселенной
он серьёзных не делал дел .
После 8-го класса пошёл в ПТУ.
Хотел жениться на Лиде, но не успел.
Лида вышла за Витьку и укатила в Москву.
Он женился на Нинке. По пьяни её лупил.
Умер в сорок. Никто о нём не грустил.

В другой параллельной вселенной
он грабанул ларёк.
С Толяном, Серым и Жабой. Он с ними дружил.
Взяли курево, водку, жвачку…Корячился срок.
Он получил условно. Потому что всех заложил.
Работал сторожем. Любил от пуза поесть.
Стучал на соседей. Инфаркт. Умер в семьдесят шесть.

В третьей вселенной
он педофилом был.
В четвёртой – большим начальником и мудаком.
Крысиная мордочка. Никто его не любил.
И он никогда не заботился ни о ком.
Смотрел телевизор. Пил кипяток крутой.
Издевался над слабыми. Умер во сне, как святой.

В общем, то он шёл проводить допрос,
то спешил в гастроном,
То орал на детей, то тенором в хоре пел…
Получалось - во всех вселенных он был говном.
Но в нашей, как-то особенно преуспел.

Дата: Вс, 15/01/23, 18:50 | Сообщение # 671

Группа: Редакторы ЛитО

Сообщений: 426

Статус: Офлайн

Взойти на дно
https://stihi.ru/2022/06/07/1520

автор: Лина Маго

Покой лишь снится — солнечный покой,
такой покой, хоть вой за упокой,
а лучше помолчи за покаяние.
Какая широта и глубина,
подняться бы до призрачного дна —
должно быть дно в любой приличной яме.
Но не достичь — на цыпочках тянись,
лови зайчат в хиреющей тени —
убавьте свет, не надо столько света.
Шагаешь вверх, а кажется, что вниз,
и каждый шаг в отдельности тернист,
и кто-то равнодушный смотрит сверху,
не свысока, а просто с высоты —
вознёсся, утвердился и застыл
на пике ямы бронзово-гранитно,
и ты уже почти взошёл на дно,
но дно уходит прямо из-под ног,
и Ариадна спутывает нитки.

Дата: Вс, 22/01/23, 07:37 | Сообщение # 672

Группа: Авторы

Сообщений: 686

Статус: Онлайн

◣Сергей Казнов

http://nmkravchenko.livejournal.com/320364.html

* * *

Может быть, я когда-нибудь оживу.
И когда-то, где-то
упадёт моя жизнь в пестроту, в листву,
в середину лета.

Поплывут невесомые облака
и туман сгустится,
а потом непременно блеснёт река
отражённым ситцем.

И напрасно ты думаешь, что тогда,
в двух шагах от рая,
точно так же будет молчать вода
и земля сырая,

точно так же в облачной вышине
не отыщешь света…
Никогда, никогда не изменит мне
середина лета.

* * *

Когда я лягу на скамью
и стану подыхать,
то эту песенку мою
тебе не услыхать.

Услышит парк, услышит пруд,
уловит чистотел
и цикламены разберут,
что я сказать хотел.

Услышит темная вода
и два ночных огня, –
всё, что ты бросила, когда
ты бросила меня.

Когда по берегу мы шли,
здесь пели шесть цикад,
и восемь ландышей цвели,
и отдыхал закат.

Наверное, я был осёл,
доверив их одной, –
ведь ты их бросила, как всё,
что видела со мной.

И только я их уловил
и записал в душе.
...Кто мишке лапу отдавил –
вы поняли уже.

Но я тебя, мой инвалид,
не брошу ни за что.
В конце концов, мне так велит
Агония Барто.

И клён у парковой скамьи,
и пятна на луне,
и все вы, милые мои,
останетесь при мне.

Я нанижу вас, как на нить
жемчужины в руке,
и научу вас говорить
на русском языке.

Сообщение отредактировал Гладких - Вс, 22/01/23, 07:40

Дата: Сб, 25/02/23, 06:11 | Сообщение # 673

Группа: Авторы

Сообщений: 686

Статус: Онлайн

Юлия Подлубнова

Из сб. «Легкий и ласковый» http://www.stihi.ru/2005/05/23-568

Муу-ж

Входит он без стука
и на кухню сразу.
И ножом по луку –
что ножом по глазу.

Любит, блин, приправы,
пряности, коктейли.
И бифштекс кровавый
называет Мэри.

Ямбы (отрывок)

Светает. Из окна на тридевятом
приветствую расцвеченные дни,
по улицам разбросанные пятна,
осеннее шуршание, огни;
мой город, громыхающий, нелепый,
одетый целлофаном по утрам.
И краны, протыкающие небо.
И небо, протекающее в кран.

* * *

Раньше бродили здесь часто,
кровью шутили шальной.
Дворик наш был запечатан
сверху, как пробкой, луной.

Воздух вечерний – спрессован
и доведен до того,
что обязательно совы
шаркали об него.

Нам надоели высотки
и комариный канкан,
тополь, седой и высокий
северный великан.

Мы устремлялись на запад,
видя в порту огоньки.
И обнимались внезапно
от бесполезной тоски.

Из сб. «Экспертиза. Второй сборник стихов» http://www.stihi.ru/2006/03/17-1353

Урок географии

Это – важно, это надо – без помарок:
что напишешь ты про Африку, дружок?
Раз – Египет, два – песочная Сахара,
где, должно быть, только сахарный песок.

Три – жирафы и загадочные сфинксы,
баобабы, крокодилы, львы,
черепахи – точно каски пехотинцев,
что зарыты там... пропустим их – увы.

На четыре вспомним климат, минералы;
коренное население – на пять.
Подожди, зачем ты пишешь «каннибалы»? –
«Ганнибалы» я хотела подсказать.

* * *

Не страшен выродок и диво
давно не дивно –
давно смотрю из объектива
необъективно.

Иные, не имея мненья,
лелеют шпица
и полицейское уменье
читать по лицам,
спокойно спят у батареи
под потолками...

...Я закрываю (я умею)
себя руками.

На ваши кризисы, ошибки,
машины, банки
я завела себе улыбку
консервной банки.

К Тане

"Титаник" был да сплыл, увы.
Уже затоплен кормовой.
И рядом плавают углы
и, кверху брюшком, мячик твой.

Не плачь, мы встретимся в нигде -
на ялике в беззвездный чад...
Земля как мина на воде,
и башни в стороны торчат.

Экспертиза

"Лет двадцать семь. Стройна, поджара.
Раздета – хм – наполовину…"
В бокале плавала сигара,
как небольшая субмарина.

"Смотрите, шеф, а вот и гильза!
Вы были правы – «Смит и Вессон»!.."
Мимозы знали – кто убийца,
но это нам не интересно.

Пока молчали и дымили,
и наливали шерри вровень,
проснулся сом в стеклянном мире
и наблюдал за струйкой крови.

Специалист по экспертизе
добрался до пятна на вазе.
Стояли птицы на карнизе –
как будто столбики из грязи.

Из сб. «ДТП дочь турецко-поданного» http://www.stihi.ru/2009/11/18/5986

Ю

а.

Это – клиника сельская,
занавески на окнах...
и поля Елисейские,
о которых ты охал,

и под шинами бьюика –
были ливни де – каша.
Ты зовешь меня Юлинька,
и поэтому страшно.

b.

Не надо путать: роза, цитрус;
маршруты – строго «А» и «Б»;
мои «люблю» и суициды
и рельсы – каждый по себе;

проспекты, магазины, моллы;
тишайший шепот и хай-фай;
недели связи и размолвок...
Звенит твой сотовый трамвай.

c.

Немного мрамора и света,
немного тьмы,
фойе и университеты,
в которых – мы...

Я знаю, что зовешь ты Юлиш
меня, шутя,
и то, что ты меня не любишь…
хотя, хотя...

* * *

Мне нравится бистро,
в котором мало стоек.
Здесь говорят остро
и не плюют на столик.

Затем и сабантуй –
бисквит закажешь, чая,
и можно, как статуй,
стоять – не замечая.

Сообщение отредактировал Гладких - Сб, 25/02/23, 06:19

Александра_Юсупова

Дата: Сб, 25/02/23, 16:41 | Сообщение # 674

Группа: Закрытые

Сообщений: 637

Статус: Офлайн

Аля Хайтлина

Страшно, как страшно оглядываться назад
В Киеве дядька, а в огороде "град",
В городе ад ты видел, что пишет брат

Я вам не верю, это свои бомбят

Страшно ещё страшнее смотреть вперёд
Пусть меня мама пожалуйста наберёт
Как изменилось понятие "новый год"

Я вам не верю, всё это адиннарот

Выбитый зуб разбитый подъезд в Днепре
Детский кроссовок кровавый налёт в ведре
Ясень столетний трещины на коре

Я вам не верю, не помните о добре

Косо и страшно лежащий велосипед
Через дыру в стене нестерпимый свет
Мамы нет дома нет её просто нет

Я вам не верю (и что-то про восемь лет)

Где ж ты берёшь до сих пор этот плотный воск,
Он залепил глаза, он расплавил мозг,
Бог не придумал бы это, скорее Босх.

Страшно назад, ещё страшнее вперёд
В Киеве дядька, пашет свой огород
Ада десятый круг. Тьмы десятый год.

Дата: Вт, 28/03/23, 14:12 | Сообщение # 675

Группа: Авторы

Сообщений: 686

Статус: Онлайн

Сергей Чернышёв (Сергей Че)

в петропавловске-камчатском полночь http://sergio-che.livejournal.com/107954.html

человек всегда отпечаток, слепок какого-то места,
выветренный след, изнанка воздушной ямы,
страничка лоции, где "где-то" выглядит неизвестной
суммой глубин, потоков; за обугленными краями,

ломкой, черной каймой продолжает гореть окно,
какое-то дерево машет ветками, сладкий воздух
преломляет свет, превращая тебя в одно
безутешное зрение, обходящееся без мозга.

а вода лежит на камнях как разумное вещество,
синий уроборос, обвернувшийся вокруг мира,
пожелтевшей карточки (это мой дом, а там вон твой)
в неразборчивых надписях и цифири.

механика http://sergio-che.livejournal.com/107762.html

тихая поступь песка, города из стекла и дыма,
где роятся незрячие голоса, где отовсюду ветер.
небеса как слюда, за которой феб керосиновый,
тарахтенье, одышка поршней, осей фальцеты.

то прецессия, то нутация, то биение, то тряхнет
землю так, что люд осыпается в небы голодные,
в шестерни их и музыки, в океаны огней и вод,
в их зверинцы горячечные, звездные хороводы.

заслони нас пыль, раскаленное облако или снег,
дождь из рыб или радуга из окалины и железа,
от базедовой тьмы материнской, от света на самом дне
нескончаемой жизни - единственной, бесполезной...

мясо брата http://sergio-che.livejournal.com/101946.html

Проснешься поутру, начертишь пару рун
потом идешь в поля, в карманах трупов шаришь.
Сожжешь посад-другой, загонишь в храм табун,
и к очагу. И мясо брата жаришь.

Вдруг - вот те на! - Христос. Ведь срам аж не могу.
А он уже идет, и в комнату заходит,
благословляет всех, садится к очагу,
берет с огня кусок и разговор заводит.

И так вот до утра.

расцвела топорами земля http://sergio-che.livejournal.com/98034.html

люди горят как сырые дрова - неохотно, вонюче.
хочешь маяк - а получится дрянь, крематорий.
сеешь разумное с добрым, а им не ужиться - получишь
вечную пустошь, где лишь белена да топорник -

ржавый, тяжелый цветок, тихих дум плотоядная флора.
вздрагивать поздно - понятно же, кто кого срубит.
думай, что ветер окажется сильным, а небо просторным
ровно настолько, чтоб кануть в нем, синем и хрупком.

выход в кадат http://sergio-che.livejournal.com/97596.html

какой-нибудь царьград, где караван бредет
почти полмесяца предместьями; где житель
выходит на базар спросить, который год,
и что за государь на новой меди выбит.

уронишь уголек - пройдет сезон, другой -
ну выгорит чего, а там дожди потушат,
а там умрет и слух, точнее звуковой
барьер уже не даст все вести переслушать.

захватчики, войдя, успеют поседеть,
забыть родной язык, отдать детишек в школы...
какой-нибудь царьград, с огнями в высоте,
с монетами, где царь, гад в чешуе тяжелой.

сова http://sergio-che.livejournal.com/96273.html

семидырое небо, совиный огонь, папирус
где написано: жив, серия, номер, действителен до.
целлулоидная, плавящаяся, в царапинах и задирах,
хаотичная хроника прерывается яркою пустотой.

зря нам с тобой отрывали головы, складывали на память
в свою тьму сверчковую, в девять слоистых бездн,
тоже вспыхивающих белым, сгорающих вместе с нами,
пока птица летит сквозь камень, воздух и крыльев без.

тыгдымский экспресс http://sergio-che.livejournal.com/84285.html

Tоскливые поля, где воздух рвется вдоль
железного тыгдым, вдоль креозота с медью,
гнилушки диких сел с диеза на бемоль
в гудящей темноте, на непонятном свете.
Ни времени, ни мест, ни старости, ни сна,
ни смерти натощак, ни имени, ни тела,
и умерший в пути все едет, не узнав,
ни рек заиленных, ни далей онемелых,
бок о бок с теми, кто в глухую кострому,
в уганду черную, караганду больную -
пьет, врет, идет курить, загнув губу окну
грохочущему тьмой, прижавшейся вплотную.

1 сентября http://sergio-che.livejournal.com/69693.html

вот ковырнешь свой мозг - а там аж три реки:
онегин е., печорин гэ и ленин,
кровавый дедушка. глядит из под руки
и щуриться. онегин е. проклеен
в четвертый раз, и сдан лежать в пыли
библиотеки, гэ печорин в третий...

а реки мертвые текут в такой дали,
что не дойти до них, пока на этом свете.

классический май http://sergio-che.livejournal.com/65085.html

фет гладит тютчева по скольской голове:
- смотри, друган, весна, громкокипящий кубок.
раскроешь ли ладонь - и тут же соловей
на ней совьет гнездо, и волк меняет зубы

на зубы летние...
а тютчев , фету внемля:
- о да, дрожит земля - грачи, грачи идут!
смотри-ка: мертветсы, посеянные в землю,
вот-вот взойдут!

тюк молоточком - дёргается ножка http://sergio-che.livejournal.com/31500.html

Подходишь к лесу, хлопаешь в ладоши,
и зайцы сносят восемь деревень
с той стороны, подобные волне
из ужаса и мяса. Укокошим

и мы кого-то, живо обстремавшись
густого ры с небес, из живота,
из кошелька, где мышь и пустота -
таких же сонных, мало что понявших.

Murrgarita

Дата: Ср, 05/04/23, 04:13 | Сообщение # 676

Группа: Авторы

Сообщений: 6422

Статус: Офлайн

В безумье расточенья сил
В часу последней переправы
Господь мне ангела явил,
Его движенья величавы....
Как строг очей нездешний взгляд,
Покорный высшему приказу!
Не испытав ни боль, ни глад,
Не сомневался он не разу...
Я человек, чей жалок вид,
Я заключен в ловушке плоти.
Но совершенство не манит,
Коль не достигнуто в работе.
В работе сердца и ума,
В ошибках, горе и смиреньи!
Так горечь рабского клейма
В душе рождает вдохновение..
И мне дороже боль и тлен,
И редкий горький миг блаженства,
Чем бесконечный рабский плен
Дарованного совершенства!

©Сергей Лукьяненко

Talya_Na

Дата: Ср, 05/04/23, 09:42 | Сообщение # 677

Группа: Редакторы сайта

Сообщений: 3812

Статус: Офлайн

И. Бродский

Наступает весна

Дмитрию Бобышеву

Пресловутая иголка в не менее достославном стоге,
в городском полумраке, полусвете,
в городском гаме, плеске и стоне
тоненькая песенка смерти.

Верхний свет улиц, верхний свет улиц
всё рисует нам этот город и эту воду,
и короткий свист у фасадов узких,
вылетающий вверх, вылетающий на свободу.

Девочка-память бредёт по городу, бренчат в ладони монеты,
мёртвые листья кружатся выпавшими рублями,
над рекламными щитами узкие самолёты взлетают в небо,
как городские птицы над железными кораблями.

Громадный дождь, дождь широких улиц льётся над мартом,
как в те дни возвращенья, о которых мы не позабыли.
Теперь ты идёшь один, идёшь один по асфальту,
и навстречу тебе летят блестящие автомобили.

Вот и жизнь проходит, свет над заливом меркнет,
шелестя платьем, тарахтя каблуками, многоимённа,
и ты остаёшься с этим народом, с этим городом и с этим веком,
да, один на один, как ты ни есть ребёнок.

Девочка-память бредёт по городу, наступает вечер,
льётся дождь, и платочек её хоть выжми,
девочка-память стоит у витрин и глядит на бельё столетья
и безумно свистит этот вечный мотив посредине жизни.

Дата: Вс, 16/04/23, 11:34 | Сообщение # 678

Группа: Авторы

Сообщений: 35

Статус: Офлайн

Борис Рыжий

Соцреализм

1.
Важно украшен мой школьный альбом —
молотом тяжким и острым серпом.

Спрячь его, друг, не показывай мне,
снова я вижу как будто во сне:

восьмидесятый, весь в лозунгах, год
с грозным лицом олимпийца встаёт.

Маленький, сонный, по чёрному льду
в школу вот-вот упаду, но иду.

2.
Мрачно идёт вдоль квартала народ.
Мрачно гудит за кварталом завод.

Песня лихая звучит надо мной.
Начался, граждане, день трудовой.

Всё, что я знаю, я понял тогда —
нет никого, ничего, никогда.

Где бы я ни был — на чёрном ветру
в чёрном снегу упаду и умру.

3.
«...личико, личико, личико, ли...
будет, мой ангел, чернее земли.

Рученьки, рученьки, рученьки, ру...
будут дрожать на холодном ветру.

Маленький, маленький, маленький, ма... —
в ватный рукав выдыхает зима:

Аленький галстук на тоненькой ше...
греет ли, мальчик, тепло ли душе?»

4.
Всё, что я понял, я понял тогда —
нет никого, ничего, никогда.

Где бы я ни был — на чёрном ветру
в чёрном снегу — упаду и умру.

Будет завод надо мною гудеть.
Будет звезда надо мною гореть.

Ржавая, в чёрных прожилках, звезда.
И — никого. Ничего. Никогда.

Дата: Чт, 27/04/23, 06:28 | Сообщение # 679

Группа: Авторы

Сообщений: 686

Статус: Онлайн

Чен Ким

Самая мечтательная мечта http://moemesto.ru/tsoopir....ики.doc

Начитаешься чужих,
Замечательных стихов,
Хочется такой же стих
Написать. Чтоб: "Вот каков
Этот аффтар! Чистый гений! -
Все сказали, - посмотри!"
И мучительных сомнений
Больше б не было внутри.
На вопрос: "Ну, кто здесь крайний?
Кто тут Пушкину под стать?"
Умиляться этой тайне
И себя не выдавать...

Свежий кавалер. Эстрадный стишок http://www.stihi.ru/2010/11/09/4992

Тихонько млеть в присутствии начальства,
Придя за орденом в Георгиевский зал...
Потом на даче в приступе бахвальства
Гордиться тем, что рук не замарал
Служеньем в органах. "А орден - от народа!
За творчество и за лиричный стих,
За строчки с описанием природы!
Ну и не только в общем-то за них..."

И отобедав в яблоневой тени,
Прилечь в саду и думать перед сном,
Как сильно был неправ Ульянов-Ленин,
Назвав интеллигенцию говном...

Союз-Аполлон http://www.stihi.ru/2010/10/05/3513

Первый снег улегся на газонах,
И по этой снежной целине
Малыши в смешных комбинезонах
Неуклюже движутся ко мне.

Всё это похоже на картину,
Если запихать в нее - в одну -
Высадку папанинцев на льдину
И американцев на Луну.

Поезд 813 на станции Ярославль-Главный http://www.stihi.ru/2010/04/30/7146

"Штабной вагон" - табличка эта
В окне вагона номер три
Смутила слабый мозг поэта,
И что-то щелкнуло внутри.

И тут же как-то сам собою
Мне фильм включился про меня.
Про то, что "город сдан без боя",
Про "генерал не спал три дня",

Про "...оказаться в чьих-то лапах...",
Про контрразведку и допрос,
Ночной расстрел и тонкий запах
Белогвардейских папирос...

Настоящий мужчина. Правильное убытие http://www.stihi.ru/2010/02/19/4346

Чтоб помнили о человеке,
Покойник, покидая дом,
Оставит долг по ипотеке
И жуткий дембельский альбом...

Зимняя теория механизмов и машин http://www.stihi.ru/2010/01/05/5861

Вот москвичи бегут, не глядя
По сторонам. И пусть спешат!
А ты стоишь - не взрослый дядя,
А прям какой-то детский сад...

Есть в странных механизмах тайна,
Что на морозе битый час
Снегоуборочным комбайном
Заставит любоваться вас.

Смерть одинокого инженера http://www.stihi.ru/2009/11/11/5459

Оркестр нестройный, гроб, венки...
В углу тихонько плачет кто-то.
Молчат угрюмые станки,
И с черной ленточкою фото
Висит. Где ты удачно снят
В венгерской импортной рубашке
Лет двадцать пять тому назад
Для заводской многотиражки.

Чтоб помянуть хватило мест,
Сколотят грубые скамейки...
И от завода сварят крест.
Хороший крест. Из нержавейки.

Летние каникулы детства-6. Настольный теннис http://www.stihi.ru/2009/06/24/6305

Стол поделила старенькая сетка,
И, слава богу, ветра, вроде, нет...
Любимая вьетнамская ракетка
В ладонь ложится словно пистолет.

Все замерли. Лишь в воздухе натужно
Движком гудит невозмутимый шмель.
Я собран. Витька тоже. Всё как нужно.
Картина, блин... Практически дуэль...

Палисандрия. Москва. Кремль http://www.stihi.ru/2008/12/24/1814

Как чудно депутатом быть...
Когда на улице ненастье,
Меланхолически бродить
По тихим коридорам власти,
Среди темнеющих окон
Глазами отыскать окошко,
Где свет горит - и, значит, он
Не спит. Попредставлять немножко
Себя... Как будто стал царем...
И секретаршу бац по сраке!
И вечным золотым пером
Чертить магические знаки...

Насколько же прекрасно быть мужчиной... http://www.stihi.ru/2007/10/21/2655

Насколько же прекрасно быть мужчиной!
Носить штаны и кожаный ремень
И с женщиной дружиться из резины,
Застенчивой и гладкой, как пельмень.
Налить себе стакан вина сухого
И ниппель ей тихонько щекотать,
Сдувать ее до девочки и снова
До женщины огромной надувать!

На работу иду мимо автостоянки. Размышленья http://www.stihi.ru/2006/12/07-794

Чей джип вороны обосрали?
Кому сегодня испытать
Придется утренней печали?
Рукой брезгливо открывать
Какашками покрыты двери...
Вздыхать и думать: "Суки! Звери!
Засрали, как простой жигуль!
Уж лучше б дырочки от пуль..."

Утреннее волшебство эскалатора http://www.stihi.ru/2006/10/26-677

Когда не думаешь башкою,
а просто вниз бежишь с утра
по эскалатору с толпою
друзей ножа и топора,
которые в душе поэты
или прозаики хотя б,
и с ритма вдруг собьешься где-то,
и навзничь на ступеньки - хряп!
Лежишь на ленте транспортера,
который движется, хрустя
костями, как три мушкетера
когда им двадцать лет спустя...
И сразу люди великаны
становятся в твоих глазах,
таких, как ты, они в карманы
горстями складывают нах,
и там, среди табачных крошек,
в печали душной темноты
ты вспомнишь, гад, как мучил кошек,
таких же маленьких, как ты...

Дата: Пт, 12/05/23, 17:07 | Сообщение # 680

Группа: Авторы

Сообщений: 686

Статус: Онлайн

Цитата Анастасия_Гурман (

)

ЯВЛЕНИЕ ПОЭТА НАРОДУ

входит современный русский поэт
и всем своим видом демонстрирует
я – рубинштейн лев семёнович
я – айзенберг михаил натанович
я – гандлевский сергей маркович
я – кибиров тимур юрьевич
я – цветков алексей петрович
я – херсонский борис григорьевич
я – степанова мария михайловна
я – фанайлова елена николаевна
я – кузьмин дмитрий владимирович
я – емелин всеволод олегович
я – родионов андрей викторович
я – быков дмитрий львович
я – воденников дмитрий борисович
я – полозкова вера николаевна
и он кагбэ намекает нам
что пришёл к нам сюда ненадолго
снизошёл на минуточку со своих лучезарных небес
чтобы всем нам стало светлей теплей и добрей
и слону и даже маленькой улитке
так что успейте насладиться ясным взором моих неземных недреманных очей
и исходящих из них нетленных любви лучей
гулким звоном златоструйных моих речей
струящихся аки альпийский ручей
потому что скоро за мной прилетит межпланетный космический звездолёт
который кроме меня никого больше на борт к себе не возьмёт
вот он уже прилетел
скоро я улечу
я уже улетаю
всё
досвидос
лечу
улетел

Валерий Нугатов

Смешное, веселое. Респект. exclaim

Дата: Вс, 18/06/23, 06:28 | Сообщение # 681

Группа: Авторы

Сообщений: 35

Статус: Офлайн

Нене Гиоргадзе
(пер. И. Кулишовой и В. Саришвили)

Светофоры и люди

Люди и светофоры поменялись местами.
По зебре, держась за руки, прогуливаются мама и сын — светофоры.
Пожилые светофоры медленно семенят,
в отличие от шустрых тинейджеров.
И все разговаривают только на трёх цветах.
Вместо них на перекрёстках подвешены люди,
жилы на их шеях — проводники высокого напряжения,
вопиют они, не жалея глоток: красный свет загорелся, стой!
Красный свет загорелся, стой! И пунцовеют.
Светофоры шарахаются от взвизгов и приходят к мысли,
что они лучше могут исполнить эти обязанности.
Зелёный, зелёный! — клёкотом надрывая грудь,
подвешенные на перекрёстках люди орут. И зеленеют.
Светофоры толпой переходят дорогу
и вспоминают вчерашний сон — своих светоносных ореолов лучи,
теперь же, когда их мерцанье ушло и на фоне истерических криков
горланящих с напряжёнными жилами,
духом упавший город горюет и кажется всё опаснее...
Жёлтый, внимание! Жёлтый, вперёд!
Внимание! Вперёд! Вперёд! Вперёд!
Снова орёт подвешенный на перекрёстках народ. И желтеет.
Светофоры вспоминают дни, когда в их тихом мерцании рождалась поэзия
(ну и что, если только трёхцветная)...

На электропроводах перекрёстков подвешенные горожане
верещат промёрзшими голосами, перекрыть силясь
улицы трескотню и гвалт, гомон и гул,
чтобы честно исполнить свои светофорские обязанности.
На перекрёстках вовсю разогнался
марафон криков и цветосменяемости,
победители будут подвешены в элитных кварталах города,
где предельно высокое напряжение, и для его преодоления
необходима лужёная глотка и жилы покрепче корабельных канатов.
Взамен люди не беспокоятся о коммунальных выплатах
и не заботятся об усладах плотских, как, например,
вечно недостижимый баланс
между сексуальным голодом и насыщением...
Первая и последняя функция людей-светофоров —
менять цвета и голосить, как можно энергичнее,
и, подвешенные на перекрёстках, над городскими переходами,
они уверены, что контролируют все четыре стороны,
что, предположительно, указывает на
вертикальное — вниз — направление их взглядов,
А это, в свою очередь, может означать,
что звёздам светофоры пока ещё не нужны.

Дата: Вс, 28/01/24, 08:40 | Сообщение # 682

Группа: Авторы

Сообщений: 35

Статус: Офлайн

Дмитрий Легеза

Карамелька

Мы пошли в зоопарк
чтоб увидеть лося,
я глядел на лося,
карамельку сося.

А потом мы решили
взглянуть на ежа,
я смотрел на ежа,
карамельку лижа,

карамельку лижа
или все же лизя,
нет, «лизя» говорить
однозначно нельзя

или можно «лизя»,
а не нужно «лижа»?
Я забыл обезьян,
бегемота и жаб,

мой язык онемел,
окосел, охромел,
мой язык перестал
ощущать карамель.

Вот такая беда
происходит, друзья,
если жить, филологией
ум свой грузя.

Дата: Чт, 11/04/24, 20:30 | Сообщение # 683

Группа: Редакторы ЛитО

Сообщений: 426

Статус: Офлайн

https://stihi.ru/2024/04/11/4056
20 марта ( накануне дня поэзии) погибла во время бомбардировки Харькова.
Черная Лиса - Лена Мудрова - http://stihi.ru/avtor/lisiya

Я слышу снег
https://stihi.ru/2017/11/10/5381

Сегодня снег поёт...
Не спи со мной.
Зима как воплощение покоя
Сошла на нет. Да что со мной такое?
В пространстве слуха бредит звук больной, —
Так снег поёт. Забудь. Не спи со мной.

Мы были безрассудны, не боясь
Привязываться. Сколько ни молчи мы,
Ни разу отрицание причины
Не отменило следственную связь,
Невинность снега — будущую грязь.

Что дальше? Изменившиеся мы —
В цепи событий звенья не из крепких
В попытках тщетных вырваться из цепких
Друг друга рук. И даже эти мы
В конце концов устанем от зимы.

Ты так спокоен. Может, в этом суть
Не глухоты, пожалуй, но притворства?
Я слышу снег... И да — я стала черствой.
Ты думаешь, притрёмся как-нибудь?
Не будь таким. Не спи со мной. Забудь.

Лунный свет
https://stihi.ru/2019/08/27/5118

Лунный свет запутался в гардине,
На обоях тень его мерцает.
Ты пришел, и мира посредине
Говоришь о чем-то с мертвецами.

Человеку странно это слушать,
Ибо суть противится мирская.
Будто стал ботинками на лужу,
А вода на дно не пропускает.

Ты и сам не очень в это веришь.
Человек, в сознании и вправе,
От тебя попроще хочет зрелищ,
Поживей, поярче, покровавей,

Даже пусть и заживо — на вертел.
На войне, на плахе, на манеже
Человек боится всякой смерти,
Но чужой, по-видимому, реже.

И не оттого, что людям с детства
Говорят: чужого не берите.
Оттого, что боли негде деться,
Если ты участник, а не зритель.

Strega

Дата: Пт, 12/04/24, 08:35 | Сообщение # 684

Группа: Авторы

Сообщений: 41

Статус: Офлайн

Светлая память. И будет Божий суд sad

Дата: Сб, 13/04/24, 11:45 | Сообщение # 685

Группа: Авторы

Сообщений: 294

Статус: Офлайн

Спасибо тебе за этот пост, Аэль. Узнала только на прошлой неделе, написал Саша Семыкин на фейсбуке. К сожалению, не знала Елену лично и не знала, что она из моего города. Но по стихам помню и знаю её еще со стихиры, куда пришла в 2007м, то есть – больше 15 лет. И хорошо помню этот день – 20 марта...
Больше нет человека. Но остались стихи...

Птицы, рыбы и звери
https://stihi.ru/2018/10/27/3139

Прилетит, нахохлится на окне,
Километра в небе не намотав.
Тронешь сердце — бьётся, не тронешь — нет.
И не птица словно, а просто так.

Приплывет, дотянется плавником
От волны волнение передав.
Тронешь воду — теплое молоко.
Тронешь реку — где она, та вода?

Постучится, думаешь, человек,
На луну не воет ведь невпопад.
Тронешь сердце — любит тебя навек,
А не тронешь — кто тебе виноват?

Все они говорят
https://stihi.ru/2019/08/27/5136

Все они говорят, что скучно и сносит крышу.
И молчат иногда — о том, что давно не сносит.
Все они говорят, что осень в затылок дышит,
И уходят подальше, чтобы отстала осень.

Все они — поезда, уставшие от вокзала,
А ещё — корабли, и нет никакого порта.
Их до самого льда зима языком слизала,
А они говорят, что холод жалеет мертвых.

Все, что слышат они, похоже на крики чаек,
Всё, что видят они — немного воды и суша,
Где живёт человек, который их различает,
Потому что не может знать и умеет слушать.

Тот, кто слушает ветер, с чайками на повторе,
У кого на руке — часы с четырьмя нолями.
Всё, что есть у него — немного земли и море...
Да такое, что дна не видно под кораблями.

Воскресенский

Дата: Сб, 13/04/24, 13:46 | Сообщение # 686

Группа: Авторы

Сообщений: 393

Статус: Офлайн

Светлая память... Стихи замечательные...

В данном случае царапает рубирка форума, где размещены стихи погибшей Лены Мудровой "Флудно-развлекательные темы » Нравится...