|
Нравится...
|
| Strega | Дата: Вс, 04/08/19, 17:04 | Сообщение # 441 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 11
Статус: Офлайн
| Не, есть ещё "Летучие голодранцы" на Пристани 
|
| |
| |
|
| Марго | Дата: Вс, 04/08/19, 17:30 | Сообщение # 442 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1095
Статус: Офлайн
| ***
Это было плаванье сквозь туман.
Я сидел в пустом корабельном баре,
пил свой кофе, листал роман;
было тихо, как на воздушном шаре,
и бутылок мерцал неподвижный ряд,
не привлекая взгляд.
Судно плыло в тумане. Туман был бел.
В свою очередь, бывшее также белым
судно (см. закон вытесненья тел)
в молоко угодившим казалось мелом,
и единственной черною вещью был
кофе, пока я пил.
Моря не было видно. В белесой мгле,
спеленавшей со всех нас сторон, абсурдным
было думать, что судно идет к земле —
если вообще это было судном,
а не сгустком тумана, как будто влил
кто в молоко белил.
(Иосиф Бродский, 1969–1970)
|
| |
| |
|
| Алекс_Фо | Дата: Вс, 04/08/19, 18:17 | Сообщение # 443 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 788
Статус: Офлайн
| Цитата Strega (  ) Не, есть ещё "Летучие голодранцы" на Пристани
))))))))))))))) |
| |
| |
|
| Алекс_Фо | Дата: Пн, 05/08/19, 21:32 | Сообщение # 444 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 788
Статус: Офлайн
| Тим Скоренко
Псы Господни
Так гляди на меня и беги, коли я на взводе,
Коли падают прямо на лапы комки слюны,
Потому что запомни, ублюдок, я − Пёс Господень,
За тобою, паршивец, не может не быть вины.
Ты уверен, что праведен, значит, латай прорехи
В избирательной памяти − все вы в одном ряду,
Ибо грех − это русло, в котором текут все реки
К безобразию, алчности, в темень и пустоту.
Лепечи − не отмоешься, сволочь, воды не вдосталь,
Оттирайся песком и пощады, давай, проси,
Тебя ждут пустыри и заброшенные погосты,
Твоё место − в канаве, на свалке, в дерьме, в грязи,
Улепётывай прочь, что мне толку в тебе, уроде,
Не наешься тобой, даже мяса − всего на зуб,
Но я должен терпеть, потому что я − Пёс Господень
И, подобно кресту, на себе этот ранг несу.
Говори, что старался быть добрым, хорошим, честным,
Что однажды слепому проспект перейти помог,
Что однажды в метро уступил старушонке место
И однажды принёс на могилу отца венок,
Что пытался пройти свою жизнь на высокой ноте −
Не закончить, как все, а вот именно что пройти,
Да не выйдет, мерзавец, поскольку я Пёс Господень,
И меня на подобной мякине не провести.
Показушные подвиги можешь оставить в прошлом,
Пионерские грамоты тоже к чертям пошли,
Я немало дурного видал, но паскудней рожи
До сих пор не встречал ни в одном уголке земли.
Ты сожмёшься в кулак, в инфузорию, в реверс, в решку,
Притворишься ничем, просто пёрышком на ветру,
Комаром в янтаре, мотыльком, на огне сгоревшим,
И пятном на стекле. И тогда я тебя сотру.
Раскрошу в порошок, разжую, размелю клыками,
Потерплю и не выплюну, сморщусь, переварю,
Пропущу сквозь себя, как случайно попавший камень,
Как проглоченный с косточкой высушенный урюк.
Ты посмотришь вокруг и заметишь, что мир − на взводе,
Что кругом − негодяи, глаза их во тьме горят.
Вот тогда ты поймёшь, что отныне ты − Пёс Господень,
И покажешь оскал, и отправишься в свой наряд.
|
| |
| |
|
| Алекс_Фо | Дата: Ср, 07/08/19, 06:02 | Сообщение # 445 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 788
Статус: Офлайн
| одно из самых-самых любимых и близких
Геннадий Нейман
Баллада о Добре, Зле и Смерти
"Вот и арена, где Зло будет биться со Злом..."
А.Макаревич
Распахнулись врата.
И трибуны ответили воем:
Там где смерть для одних -
для других неплохая игра.
А в партере Добро
равнодушно следило за боем,
беспристрастно считая
количество колотых ран.
Зло боролось со злом,
безнадежно крича о пощаде,
но трибуны вопили, ликуя -
"упавших - добей!
Наконец-то Добро
одолело исчадие Ада,
наконец-то и Зло
обессилело в этой борьбе!"
На арене трава
заскорузла от крови и пота,
Из мечей и доспехов
уже возвышалась гора -
но опять и опять
открывались литые ворота,
выпуская на смерть
обреченных во имя Добра.
И, не выдержав, Зло
расхватало мечи и секиры,
положив сторожей,
разжиревших с казенных харчей,
взяв на копья Добро,
навсегда воцарилось над миром,
превратившись за миг
в палача для своих палачей.
И с тех пор повелось -
без излишних эмоций и нервов
давит горло петля,
и топор сносит головы с плеч -
Зло не любит боев,
без затей убивая неверных,
чтобы не было шансов кому-то схватиться за меч
|
| |
| |
|
| Марго | Дата: Ср, 07/08/19, 20:31 | Сообщение # 446 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1095
Статус: Офлайн
| ***
Было время, писал по любому поводу –
Поскользнулся, упал, дал кому-то в морду…
Просто время теперь течёт иначе –
Жду последних потерь и плачу, плачу.
Седина на висках уже метит в бороду.
Одиночества страх не даёт быть гордым.
Вроде жён не бросал и детей тем паче,
Только пью веронал и плачу, плачу…
Вир Вариус
Сообщение отредактировал Марго - Ср, 07/08/19, 20:36 |
| |
| |
|
| БукваО | Дата: Ср, 07/08/19, 23:07 | Сообщение # 447 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 625
Статус: Офлайн
| Светлой памяти автора
После
Гацкая Ветьма (Рина)
Ну и что там после меня останется, кроме кучи грязных осенних листьев?
Да и кому они? - с прожилками стихов или просто записанных мною мыслей.
Ах, вот ещё сундук.
Со сказками,
ласками,
Анютиными глазками и
книгами Льюиса Кэрола.
В общем, всё то, что меня тронуло, ранило, а я взяла и на свой лад переделала.
Останутся люди. Люди, от которых я по двадцать лет ждала письма.
(Впишу их в свою книгу мёртвых. Страшно? Да ладно, я карандашно.)
Останутся люди, которым я будто солнечная тесьма:
Это до. Это после. Это она. Это - закончился воздух.
И всё же, у меня в рукаве есть парочка добрых дел.
И когда я пойму, что мой сад пожелтел, поседел, опустел,
И настало моё Время. Время неба Аустерлица.
Я буду спокойна - меня станут петь,
Но чаще за меня будут
Молиться.
Сообщение отредактировал БукваО - Ср, 07/08/19, 23:08 |
| |
| |
|
| Алекс_Фо | Дата: Пн, 12/08/19, 06:57 | Сообщение # 448 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 788
Статус: Офлайн
| Света Чернышова
Притча о древней рыбе
Жила одна очень древняя рыба.
Настолько древняя, что
она видела, как Атлантида
уходила под воду.
Статуи, люди, колонны
покрывались моллюском и становились прахом…
настолько древняя… умирали от старости черепахи.
Рыба приплывала домой с похорон,
глотала успокоительные капли
(из ламинарии и сепии каракатиц)
и молила рыбьего бога о смерти.
Бог не слышал
(Под водою еще труднее услышать чьи-то просьбы)…
Однажды
рыба выбрала (как ей казалось) надежный способ
самоубийства.
Разослала подругам письма
(в бутылках, разумеется, чтоб не текли чернила),
попрощалась с неуютной, кишащей рачками квартирой,
и поплыла к людям, которые на рассвете
с больших кораблей бросали сети…
сети трещали от рыбьей кричащей плоти…
«какой мучительный способ
самоубийства» (подумала рыба)
Ячейки врезались в тело...
скорей бы… скорей бы
смерть…
«сначала был свет»…
какая необычная древняя рыба! (вопили люди)
ешьте, ешьте быстрей (шептала рыба)
Рыбу не съели…
В океаническом музее
мегаполиса N
ей дали комфортабельную квартиру,
несколько комнат-гротов (с люминесцентным светом актиний)
полный пансион с питанием…
подходила дама
с облезлой лисой на плечах
(лиса смотрела мертвым взглядом вглубь аквариума)
Дама задумчиво барабанила
облупленным маникюром по стеклу
какая одинокая древняя рыба (думала дама)
какая одинокая древняя дама (думала рыба)
Приходил антиквар-выпивоха
(запонки из поддельных бриллиантов
Рыбе напоминали взгляд осьминога)
Алчно сглатывая слюну, он
прикидывал стоимость рытвин и зазубрин на чешуе
какая ценная древняя рыба (думал антиквар)
какой неприличный отвратительный тип (думала рыба)
прибегали дети… таращили глаза, пускали пузыри,
Что-то кричали, плюща
розовые ладошки на стекле…
Рыбе становилось скучно.
Она уплывала в гроты, смывала слизь с плавников,
Вытряхивала из постели надоедливых,
вечно сношающихся рачков,
вспенивала перину, читала молитвы (по старой привычке)
и засыпала…
рыбе снилась дорога из золотого песка,
нежная скользкость маминого плавника,
Атлантида в змеистых мальковых брызгах…
рыбий бог смотрел на нее свысока
и говорил: «какой неудачный финал…
какое глупое и мучительное самоубийство»…
|
| |
| |
|
| Murrgarita | Дата: Пн, 12/08/19, 07:34 | Сообщение # 449 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 171
Статус: Офлайн
| Здорово!
Только я думаю, это не стихи, даже не верлибр. Притча, зачем-то порванная на клочки коротких строчек.
Сообщение отредактировал Murrgarita - Пн, 12/08/19, 07:37 |
| |
| |
|
| Алекс_Фо | Дата: Пн, 12/08/19, 08:39 | Сообщение # 450 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 788
Статус: Офлайн
| я затрудняюсь это классифицировать) по форме все же ближе к верлибру, пожалуй, только концентрации не хватает
|
| |
| |
|
| Murrgarita | Дата: Пн, 12/08/19, 11:52 | Сообщение # 451 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 171
Статус: Офлайн
| Такая форма (т.е., полное отсутствие формальных признаков стиха) могла бы соответствовать только верлибру, да. Но как-то... Был момент, когда я землю рыла - искала описание хоть каких-то признаков, по которым можно было бы радостно отличить верлибр от затейливо записанной прозы. Я уже сейчас не помню всех столпов теории стихосложения, которых читала, но - увы! - с верлибрами ещё хуже, чем с тоникой 
|
| |
| |
|
| Алекс_Фо | Дата: Пн, 12/08/19, 11:59 | Сообщение # 452 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 788
Статус: Офлайн
| имхо, основной признак верлибра - это отсутствие всякого доминирующего ограничения)
|
| |
| |
|
| Murrgarita | Дата: Пн, 12/08/19, 12:43 | Сообщение # 453 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 171
Статус: Офлайн
| Как и у прозы ;)))
|
| |
| |
|
| Ветровоск | Дата: Пн, 12/08/19, 13:01 | Сообщение # 454 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 230
Статус: Офлайн
| Стихи в прозе это :) Класс.
|
| |
| |
|
| Алекс_Фо | Дата: Пн, 12/08/19, 13:06 | Сообщение # 455 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 788
Статус: Офлайн
| Цитата Murrgarita ( ) Как и у прозы ;)))
не совсем) в прозе ограничений формы вообще нет) а в верлибре есть, и может быть множество - но ни одно из них не система и не преобладает) |
| |
| |
|
| Алекс_Фо | Дата: Пн, 12/08/19, 13:07 | Сообщение # 456 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 788
Статус: Офлайн
| Цитата Ветровоск ( ) Стихи в прозе это :) Класс.
не уверен) стихи в прозе не настолько разделены на строки)
плюс тут есть и отчетливая ритмичность, и рифмы проскакивают, и подобных по размеру строк много... |
| |
| |
|
| Ветровоск | Дата: Пн, 12/08/19, 13:23 | Сообщение # 457 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 230
Статус: Офлайн
| Стихи в прозе это :) Класс.
|
| |
| |
|
| Murrgarita | Дата: Пн, 12/08/19, 13:46 | Сообщение # 458 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 171
Статус: Офлайн
| А стихотворение в прозе - это извращение Тургенева ;)
|
| |
| |
|
| Алекс_Фо | Дата: Вт, 13/08/19, 16:20 | Сообщение # 459 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 788
Статус: Офлайн
| Николай Туманов
неравно влюблённые...
беда настигала как звук в глубине пустоты…
беда прорастала колючкой сквозь стылые стены…
я где-то внутри тебя бился как сердце, а ты
меня не хотела – ты резала письма как вены.
и горько стекали по строкам больные слова,
в своём обнажении так беззащитно-невинны,
что я разучился как прежде тебя рисовать
частицей себя, вдохновенной своей половиной.
я просто привык, что на сердце всегда горячо,
что солнце меня наполняет до краешков счастьем…
зима постучалась.
зима просвистела бичом,
нас перерубив на неравно влюблённые части...
|
| |
| |
|
| Strega | Дата: Вс, 18/08/19, 03:00 | Сообщение # 460 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 11
Статус: Офлайн
|
Вера Полозкова - Снова не мы
ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком
лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком
в пятницу народу всегда битком
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком
у нее в руке босоножка со сломанным каблуком
он хохочет так, что едва не давится кадыком
черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее
и какое таксисты бессовестное жулье
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье мое
как мало
расскажи мне о том, как постигший важное – одинок
как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак
говори со мной о простых вещах
как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом как о живом
как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки
как они подпевают радио, стоя в пробке
как несут хоронить кота в обувной коробке
как холодную куклу, в тряпке
как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша, «мама, все в порядке»;
как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами
слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами
расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает «терезу батисту, уставшую воевать»
и закатывает глаза, чтоб не зареветь
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь
расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетёрше,
вахтёрше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним
расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая
почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая
как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими
почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими
почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали
расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы
все эти актрисы
метрессы
праздные мудотрясы
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху
расскажи мне как на духу
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса
вот они сидят у самого моря в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас
даже пахнут они – гвоздика или анис –
совершенно не нами
значительно лучше нас
Сообщение отредактировал Strega - Вс, 18/08/19, 03:02 |
| |
| |
