|
Нравится...
|
|
| Ирга_Рябина | Дата: Пн, 17/07/17, 22:36 | Сообщение # 361 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
| "нравится" - не тот термин, но....мозги хорошо приводятся в движение.
http://gidonline.club/2011/12/rassekaya-volny/
(тоже фильм)
Сообщение отредактировал Ирга_Рябина - Вт, 18/07/17, 14:17 |
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Вт, 18/07/17, 17:50 | Сообщение # 362 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
| Быть мамой Катеньки (с) Лев Сыроежин
.
На тонкой нити серебра, с душой на привязи
добро искала от добра тропой обрывистой.
И на друзей, и на мужчин смотрела с трезвостью,
и мерила на свой аршин, и смело резала.
Ее вперед гнал словно бес, безостановочно,
напоминала жизнь проезд по сортировочной,
то прямиком, то кувырком и не заметила,
что на плечах лежит платком сорокалетие.
И отложила все дела, готовясь тщательно,
спланировала, родила дочурку Катеньку.
Но первый крик пробил броню несокрушимую.
Она влюбилась в дочь свою, как одержимая.
Без слез прозрела, без нытья... Как замечательно
на тонкой нити жития быть мамой Катеньки.
http://stihi.ru/2010/01/24/2626
|
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Вт, 18/07/17, 19:41 | Сообщение # 363 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Ирга_Рябина | Дата: Пт, 21/07/17, 20:56 | Сообщение # 364 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Александра_Юсупова | Дата: Сб, 22/07/17, 11:02 | Сообщение # 365 |
|
Группа: Закрытые
Сообщений: 637
Статус: Офлайн
| Апрель
чары бледные, русалочьи,
злая немочь, рыбий глаз,
покоряясь взмаху палочки
золотой, опали враз.
мир с холста глядит по-новому,
словно бездарем-юнцом
долго было замалёвано
Богородицы лицо.
тут же в мутное и стылое
охру кинули и хну,
лес расправил руки милые,
потянулся и вздохнул.
нарушая строгость чинную,
ель привстала на носки,
под распахнутой овчиною
светят розово соски.
ветер рад дорвать немногое,
что у вербы на боках,
та нагая, тонкононогая,
вся в серебряных жуках.
перемучило терпение
силу чар и крепость пут,
слышишь, - тоненькое пение?
словно ангелы поют.
славься, жизнь, и силой вящею
полнись, Божье ремесло,
что - в который раз - пропащее
осияло и спасло.
Ирина Подюкова(Лебедева)
http://www.stihi.ru/2017/04/04/10710
|
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Ср, 26/07/17, 02:03 | Сообщение # 366 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Вт, 08/08/17, 01:25 | Сообщение # 367 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пн, 21/08/17, 12:40 | Сообщение # 368 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 425
Статус: Офлайн
| созвездие Сталина
автор: Дмитрий Близнюк
я так больше не могу.
лес-оборотень принимает душ
из расплавленного свинца.
здесь, среди сырых дождей, в октябре
веснушчатые демоны
играют на голубых костях,
на трамвайных нервах.
и ветка вишни дрожит, дрожа,
острием ножа отбивает жесть, дробь
между растопыренными пальцами
подоконника.
жизнь, неужели такое бывает?
вертится точное слово на языке
как фигуристка на льду, но нет,
не вспомнил, лишь ледяная стружка…
миллионы мозгов-моллюсков
рождают уродливо-прекрасные
жемчужины миров
планета Apple со следами укусов.
В громадное райское яблоко вцепилось
множество челюстей.
мигают рыла, морды, пасти, жвалы.
сочно чавкают, сопят, потеют и плюют.
текут перламутровые слюни облаков.
на Java Scrip шпарят дожди.
подожди.
человек еще не приготовлен
в духовке эпохи.
разум – приправа, инопланетный перец.
возьми правей
подальше отползи от сердца, от колодца с ураном.
просто люби, обними детей перед бураном
поцелуй.
и - ты в домике. накрой собой
продрогшего щенка.
детям пора возвращаться домой
через лес, который уже не лес, а монстр.
и мне лень быть. мне лень
быть человеком.
кто-то заливает в меня смерть,
сыплет сахарный песок в бензобак
Боинга.
кому то выгодно, чтобы я замер. остановился.
зарос снами, как олень - тринадцатью рогами,
застрелен в лоб вишневой косточкой, в упор.
но тянется комнатный лес людей -
до самого потолка.
до созвездия Сталина.
|
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Вт, 29/08/17, 12:11 | Сообщение # 369 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
| От бессилия и бесправия,
от изжоги душевной путаницы
со штанов моего благонравия
постепенно слетают пуговицы.
.
Когда по голым душам свищет хлыст
обмана, унижений и растления,
то жизнь сама в себе имеет смысл:
бессмысленного, но сопротивления.
.
Всё это кончилось, ушло,
исчезло, кануло и сплыло,
а было так нехорошо,
что хорошо, что это было.
.
Живя одиноко, как мудрости зуб,
вкушаю покоя отраду:
лавровый венок я отправил на суп,
терновый - расплёл на ограду.
(с) Игорь Губерман
Сообщение отредактировал Ирина_Ашомко - Вт, 29/08/17, 12:12 |
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Пт, 22/09/17, 15:02 | Сообщение # 370 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
| Забытые профессии: как на Руси плевали за деньги
Лупить палкой по воде, причитать, метко плеваться, делить одну шкуру на множество хвостов и ловко рыться в мусорной куче — все эти странные занятия обеспечивали прожиточный минимум нашим предкам.
Плеватели репы
Умение виртуозно плеваться вполне могло обеспечить безбедную жизнь. Но главное тут было не увлечься — посылать «залпы» определенной силы на строго установленное расстояние. Разговаривать во время работы возбранялось, и рот профессионала был полон семенами популярнейшего на Руси корнеплода — репы.
До XIX века, когда, по указам свыше, картофель все-таки начал постепенно ее вытеснять, репа была основным продуктом на столе: из нее варили супы и каши, запекали, ели сырую, начиняли ею пирожки (и гусей), квасили ее и солили на зиму. Неурожай репы приравнивался к стихийному бедствию, но для начала надо было осуществить грамотный посев. А семена корнеплода столь мелки, что в 1 кг их умещается до миллиона — разбрасывая вручную, ровно не посеять. Неизвестно, кто первый это придумал, но репу стали на пашню «расплевывать» — определенную порцию семян на определенную площадь. Хорошие плевальщики ценились высоко и обучали своему искусству других.
Ловцы пиявок
Они проводили рабочее время, лупя палкой по болотной жиже — имитировали вхождение в воду скота. Глупые пиявки принимали это за звук обеденного гонга и торопились к трапезе. Также их приманивали на живца, в роли которого выступал сам ловец: заходил повыше колен в воду и ноги его немедленно облепляли кровососущие. Тут-то их и собирали. Правда, не всегда и не всяких. Так, запрещалось ловить пиявок во время размножения — в мае, июне и июле. Также «при ловле должны быть избираемы одни лишь годные ко врачебному употреблению, то есть не менее 1 1/2 вершков длины; пиявки мелкие, как равно слишком толстые, должны быть при ловле бросаемы обратно в воду». Хранить добычу следовало в холодке, в емкости, наполненной землей.
Россия с успехом занималась экспортом кровососущих. До революции в Европу ежегодно вывозилось до 120 млн пиявок — доход в казну составлял 6 млн руб. серебром, что было сопоставимо с доходом от экспорта хлеба
Гирудотерапия с древних времен была в почете: при любом недомогании лекари первым делом «пускали дурную кровь», и каждый любящий гульнуть купец знал, что лучшим средством от похмелья являются пиявки, поставленные за уши. Мало того, Россия с успехом занималась экспортом кровососущих. До революции в Европу ежегодно вывозилось до 120 млн пиявок — доход в казну составлял 6 млн руб. серебром, что было сопоставимо с доходом от экспорта хлеба.
Изготовители хвостов
Это была не просто профессия, а целый бизнес, появившийся в «нужном» месте в «нужное» время. О нем поведал Александр Дюма, автор «Трех мушкетеров», посетивший Россию в 1859 году.
Это была лютая зима, когда волки вышли из лесов и, подойдя вплотную к деревням, нападали не только на скотину, но и на людей. Власти приняли решительные меры и за каждый предъявленный волчий хвост (стало быть, уничтоженного волка) стали выплачивать по 5 руб. Народ вошел в азарт, предъявил 100 000 хвостов, за что были выплачены 500 000 руб. Но что-то пошло не так: стали наводить справки, провели расследование и обнаружили в Москве фабрику по производству волчьих хвостов.
«Из одной волчьей шкуры стоимостью в десять франков, — подсчитал писатель, — выделывали от пятнадцати до двадцати хвостов, которые приносили триста пятьдесят — четыреста тысяч: как видим, сколько бы ни стоила сама выделка, доход составлял три с половиной тысячи на сотню».
Подобная история, по некоторым источникам, будто бы случилась также в Вологодской губернии — правда, раньше. Там 1 апреля 1840 года началось слушание дела о волчьих хвостах. Этому также предшествовало нашествие волков и обещанная за каждый хвост награда — 1 коп. медью (пуд ржаной муки стоил тогда 50 коп.). Когда поголовье волков практически сошло на нет, крестьяне, привыкшие к дополнительному доходу, загрустили и нашли выход из положения — стали делать волчьи хвосты из пеньки. Возникло целое производство: одни изготавливали стержни, другие прикрепляли пеньку, третьи расчесывали, четвертые красили. Достигли в итоге почти полного натурализма. Сам губернатор был в доле, а потому изготовители хвостов работали спокойно, покуда благодетель не вышел в отставку.
Вопленицы
Профессиональные плакальщицы существовали еще в древности — в Египте, Греции, Риме. Причем в империи их чрезмерную скорбь пытались даже ограничивать: законодательно запрещали царапать себе лицо и причитать во время погребения. В русских деревнях были свои плакальщицы — вопленицы. Их приглашали не только на похороны, где они могли часами тянуть трагическую ноту, но и на свадьбы. Ведь невесте полагалось покидать родительский дом, заливаясь слезами, но никак не сияя начищенным медяком. Тут очень кстати приходился соответствующий речитатив плачеи: «Ой, да ж прости-прощай, родимая донюшка…».
Настоящая вопленица должна была сочетать в себе как авторский талант, так и актерский. Некоторые достигали в этом деле подлинных высот. Так, жительнице деревни Сафроново Олонецкой губернии Ирине Федосовой посвящен очерк Максима Горького «Вопленица». «Орина, — усердно надавливает автор на "о", — с 14 лет начала вопить. Она хрома потому, что, будучи восьми лет, упала с лошади и сломала себе ногу. Ей девяносто восемь лет от роду. На родине ее известность широка и почетна — все ее знают, и каждый зажиточный человек приглашает ее к себе "повопить" на похоронах, на свадьбах... С ее слов записано более 30 000 стихов, а у Гомера в "Илиаде" только 27 815!..»
Тряпичники, крючочники
Могли ли предполагать труженики тряпья и помоек, что в XXI веке дело их — по раздельному сбору мусора — станет модным и актуальным? Заунывный крик «Старье-е-е бере-е-ем!» разносился по дворам еще в середине прошлого века. За тряпки, банки, старые газеты можно было получить всякие сокровища: сахарных петушков, хлопушки, дудочки и даже громко стрелявшие холостыми зарядами пистолеты-пугачи. Постепенно дело сошло на нет. А ведь раньше существовала целая империя.
Низшим в иерархии сборщиков считался крючочник. Главным его орудием был насаженный на палку крюк, с помощью которого он рылся, извлекая нужное, в свалках и мусорных кучах и таким образом зарабатывал около 50 коп. в день, а в месяц — целых 15 руб.
Например, в петербургских трущобах возле Сенного рынка находился целый «Тряпичный флигель», занимавший один из корпусов Вяземской лавры. Найти его было несложно: во дворе возвышались горы тряпок, бумаги, костей и прочего мусора, место которому на помойке. Но живших здесь работников тряпичного фронта это вовсе не смущало: главное — был заработок. Низшим в иерархии сборщиков считался крючочник. Главным его орудием был насаженный на палку крюк, с помощью которого он рылся, извлекая нужное, в свалках и мусорных кучах и таким образом зарабатывал около 50 коп. в день, а в месяц — целых 15 руб. Находки сдавались маклакам (или «тряпичным тузам» — хозяевам артели), которых в 1895 году в Петербурге насчитывалось более 50. Они же выделяли тряпичникам средства для скупки (или обмена) у населения тряпья, чтобы потом сдать его более крупным перекупщикам или прямо на переработку. Товар пользовался спросом. Так, владельцы Невской писчебумажной фабрики, купцы Варгунины тратили на закупки тряпья до 150 000 руб. в год. А писчебумажная фабрика Крылова ежегодно закупала в Вологодской губернии 50 000 пудов лаптей — по 60 коп. за пуд.
источник:
https://www.moya-planeta.ru/travel....i_24748
Сообщение отредактировал Ирина_Ашомко - Пт, 22/09/17, 15:03 |
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Пт, 22/09/17, 20:42 | Сообщение # 371 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
|
Сообщение отредактировал Ирина_Ашомко - Пт, 22/09/17, 21:20 |
|
|
|
| Марго | Дата: Сб, 23/09/17, 21:44 | Сообщение # 372 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1123
Статус: Офлайн
| Моя любимая Полина Агуреева - на стихи моего же любимого Иосифа Бродского:
|
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Сб, 30/09/17, 23:37 | Сообщение # 373 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
| Беда (с) Самуил Маршак
.
- Есть женщина в мире одна.
Мне больше, чем все, она нравится.
Весь мир бы пленила она,
Да замужем эта красавица.
- А в мужа она влюблена?
- Как в чёрта, - скажу я уверенно.
- Ну, ежели так, старина,
Надежда твоя не потеряна!
Пускай поспешит развестись,
Пока её жизнь не загублена.
А ты, если холост, женись
И будь неразлучен с возлюбленной.
- Ах, братец, на месте твоём
И я бы сказал то же самое...
Но, знаешь, беда моя в том,
Что эта злодейка - жена моя.
|
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Вс, 01/10/17, 00:32 | Сообщение # 374 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Вс, 01/10/17, 22:05 | Сообщение # 375 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пн, 09/10/17, 12:19 | Сообщение # 376 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 425
Статус: Офлайн
| чтобы прошлое сдохло http://www.stihi.ru/2017/10/09/588
автор: Елена Никитаева
иногда надо сделать рывок в никуда, чтобы прошлое сдохло,
даже если ты слаб, даже если нельзя и во рту пересохло.
надо сделать быстрей, потому что сейчас превращается в завтра,
стань невидимой пулей, стань воздухом, стань безупречной гитарой,
потому что однажды, гори - не гори, а иллюзии - пали,
вместо них - пустота вкуса бурых болот, цвета ржавенькой стали.
это трудная миссия - жить, как Творец, только в мини-размере,
и без опций, а так, будто слепоглухой, растворившийся в вере.
и у каждого - жизнь, и у каждого - боль без надежды, без воли.
в забытьи и без памяти души в телах выгорают от боли
всех страстей: от эмоций любви до безумств оголтелых пророков:
наркоманы игрушки «Планета Земля», люди Главного Бога.
и, пока я жива, буду просто смотреть, чтобы не вовлекаться,
я не помню, кто - я. только знаю - игра нам дана как лекарство.
и приходят безумные души играть бесконечное соло,
у кого-то аншлаг, у кого-то - пустяк. век не очень-то долог.
мы, пришедшие в эту реальность, гостим, надо помнить об этом,
мы, сошедшие в самую горькую муть - всё же искорки света.
даже если ты слаб, даже если нельзя и во рту пересохло,
иногда надо сделать рывок в никуда, чтобы прошлое сдохло.
|
|
|
|
| Марго | Дата: Чт, 12/10/17, 21:13 | Сообщение # 377 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1123
Статус: Офлайн
| ***
Один мой друг подбирает бездомных кошек,
Несёт их домой, отмывает, ласкает, кормит.
Они у него в квартире пускают корни:
Любой подходящий ящичек, коврик, ковшик,
Конечно, уже оккупирован, не осталось
Такого угла, где не жили бы эти черти.
Мой друг говорит, они спасают от смерти.
Я молча включаю скепсис, киваю, скалюсь.
Он тратит все деньги на корм и лекарства кошкам,
И я удивляюсь, как он ещё сам не съеден.
Он дарит котят прохожим, друзьям, соседям.
Мне тоже всучил какого-то хромоножку
С ободранным ухом и золотыми глазами,
Тогда ещё умещавшегося в ладони...
Я, кстати, заботливый сын и почетный донор,
Я честно тружусь, не пью, возвращаю займы.
Но все эти ценные качества бесполезны,
Они не идут в зачет, ничего не стоят,
Когда по ночам за окнами кто-то стонет,
И в пении проводов слышен посвист лезвий,
Когда потолок опускается, тьмы бездонней,
И смерть затекает в стоки, сочится в щели,
Когда она садится на край постели
И гладит меня по щеке ледяной ладонью,
Всё тело сводит, к нёбу язык припаян,
Смотрю ей в глаза, не могу отвести взгляда.
Мой кот Хромоножка подходит, ложится рядом.
Она отступает.
Дана Сидерос (найдено в Сети)
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пт, 13/10/17, 18:07 | Сообщение # 378 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 425
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Чт, 26/10/17, 01:08 | Сообщение # 379 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
| Предатель. Е.Евтушенко
http://www.stihi-rus.ru/love/153.htm
.
Всегда найдется женская рука,
чтобы она, прохладна и легка,
жалея и немножечко любя,
как брата, успокоила тебя.
Всегда найдется женское плечо,
чтобы в него дышал ты горячо,
припав к нему беспутной головой,
ему доверив сон мятежный свой.
Всегда найдутся женские глаза,
чтобы они, всю боль твою глуша,
а если и не всю, то часть ее,
увидели страдание твое.
Но есть такая женская рука,
которая особенно сладка,
когда она измученного лба
касается, как вечность и судьба.
Но есть такое женское плечо,
которое неведомо за что
не на ночь, а навек тебе дано,
и это понял ты давным-давно.
Но есть такие женские глаза,
которые глядят всегда грустя,
и это до последних твоих дней
глаза любви и совести твоей.
А ты живешь себе же вопреки,
и мало тебе только той руки,
того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!
И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.
Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка,
и только то усталое плечо
простит сейчас, да и простит еще,
и только те печальные глаза
простят все то, чего прощать нельзя...
|
|
|
|
| Ирина_Ашомко | Дата: Пн, 04/12/17, 23:26 | Сообщение # 380 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 352
Статус: Офлайн
| Это интересно:
В деревне в Доминиканской республике девочки превращаются в мальчиков
Из-за редкого генетического нарушения пол у детей «проявляется» только в подростковом возрасте
https://www.kp.ru/daily/26437.4/3308167/
|
|
|
|
| Татьяна_Погодина | Дата: Чт, 22/03/18, 22:08 | Сообщение # 381 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 6
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Пн, 13/05/19, 18:55 | Сообщение # 382 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 4832
Статус: Офлайн
| Третий глаз. Будда
(Анатолий Лемыш)
Будда медитирует и принимает облик цветка.
Стингеры, пролетая, не мешают ему ничуть.
Мальчики из спецназа ждут сигнала и спецпайка.
Будда видит их третьим глазом
и проникает в суть.
Чакры его открыты и голова ясна.
Он бы мог повернуть ракеты,
но думает: на фига?
Мальчики в камуфляже пятую ночь без сна.
Но без сна и снайперы их врага.
Смуглый парнишка, прячась,
пробирается в Назарет.
Крупный план: провода в руках,
уходящие в рукава.
Стингер словно принюхался, лег на горячий след.
Щелк, кино: марширует дивизия «Мертвая голова».
Снова щелк: певица, облизав микрофон,
Имитирует страсти с ляжками наголо.
Тень над Эрмитажем: это старый грифон
Вырывается в небо, расправляет крыло.
Щелк.
Лужайка у озера. Лодка скользит в воде.
Щелк.
Какая-то драка, дерганье ног и рук.
Щелк.
Восстание зэков в лагере в Караганде.
Щелк.
Рекламная пауза. Вырубим звук.
Смуглый парнишка с толовой шашкою на груди
Приближается к дискотеке. Вот-вот он нырнет в толпу.
Господи, отпусти нам грехи наши,
Господи, огради!
Бог медитирует.
Он прикрыл третий свой глаз во лбу.
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Вт, 14/05/19, 22:00 | Сообщение # 383 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 4832
Статус: Офлайн
| первый автобус
Антон Прозоров
чернильные пятна ночи
засыпал снотворный снег.
в автобусе спит рабочий,
автобус храпит во сне.
любой человек однажды
закроется изнутри,
но это совсем не важно
автобусу номер три –
еще постоит и тронет,
рабочий сойдет потом...
...автобус плывет и тонет,
представив себя китом.
|
|
|
|
| Марго | Дата: Ср, 15/05/19, 20:49 | Сообщение # 384 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1123
Статус: Офлайн
| Очень.
А вот цитата от Дина Рубиной по поводу (из книги "Синдром Петрушки"): "Минорный свинг" Джанго Рейнхардта улыбнулся на ветру, прочистил горло шершавым кашлем смычка по струнам, откликнулся крепкой шуточкой толстяка-контрабаса, канул в глубокую паузу, предвкушая великолепное терпкое восхождение гитарных синкоп..."
Сообщение отредактировал Марго - Ср, 15/05/19, 20:59 |
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Ср, 15/05/19, 23:35 | Сообщение # 385 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 4832
Статус: Офлайн
| Научи меня лгать напрямик, в глаза...
Вивиана Стелецкая
Научи меня лгать напрямик, в глаза, словно бисер горстями швырять в толпу. Каждый путь мой, отмеченный черным путь, упирается в очередной вокзал. Каждый путь мой уводит за горизонт обещанием дюжины новых ран. Я - больное дитя сетевых пространств, коренной обитатель горячих зон. Я могу вырываться струной из рук или страх одиночества усмирить. Если ты позовешь - я приду на крик и рассыплюсь на атомы поутру. Я умею бесстыдно рубить сплеча и поддерживать пламя в чужих сердцах. Я бы стерла тоску с твоего лица... Только кто же разделит _мою_ печаль? Я устала заглядывать за края. Я устала сжигать за собой мосты. Новый день начинается с пустоты и кончается жаждой небытия. Мне завещаны ветер и два крыла. Мне проложена встречная полоса. Научи меня лгать напрямик, в глаза...
...или лучше не спрашивай про дела.
|
|
|
|
| Марго | Дата: Чт, 16/05/19, 11:37 | Сообщение # 386 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1123
Статус: Офлайн
| Эх, Алекс, записать бы еще это стихотворение по-человечески, а не в А4, - цены бы ему не было. 
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Чт, 16/05/19, 14:59 | Сообщение # 387 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 4832
Статус: Офлайн
| кому как))) имхо, здесь А4 нормально) не плохо и не хорошо, а вполне имеет право быть)
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Чт, 16/05/19, 20:49 | Сообщение # 388 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 4832
Статус: Офлайн
| Он украл меня вечером...
Смарагда
Он украл меня вечером, там, где стоит распятье.
Подхватил, уволок в небеса и сказал – живи.
Приносил мне медовые яблоки, кольца, платья.
Ни полслова притом не сказав о своей любви.
За окном, словно кошки, мурлыча, дремали горы
И воздушные струны гудели в трубе печной,
Я ждала – поскорее вернулся бы тот, который
Становился всё ближе – и стал в одночасье мной.
Я училась готовить ему на обед жаркое
И залечивать раны отваром из горных трав,
И вдыхать его запах – железа, огня и хвои,
Засыпая с улыбкой в четвёртом часу утра,
И доверчиво прятаться – маленькой певчей птицей –
В убивающей прикосновеньем одним горсти.
А потом его сердце пронзил белокурый рыцарь,
Мимоходом сказав, что явился меня спасти.
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Пт, 17/05/19, 21:04 | Сообщение # 389 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 4832
Статус: Офлайн
| Над травой
Собачья Роза
"Зло - это миф, придуманный добрыми людьми,
чтобы объяснить странную привлекательность всех остальных"
О. Уайльд
Я просто шла домой – невысоко
внизу сверчало поле овсяное,
в бидоне пело птичье молоко
свежайшего вечернего надоя,
по кровлям разбегались огоньки,
потрескивая крыльями, взлетали
над руслом погасающей реки –
и пропадали где-то в чернотале.
Из монастырских кованых ворот,
в потёмках спотыкаясь об ухабы,
тянулся по дороге крестный ход:
всё больше чернецы, калеки, бабы.
Блаженный щёлкал лыковым бичом
и «цоб-цобе» покрикивал идущим,
не то просящим яростно о чём,
не то кого-то жалобно клянущим…
…Они меня не мучили почти.
До срока затворили в дальней келье,
ржаные просолённые ломти
оставив у соломенной постели.
Придя по следу, ветер ставни рвал,
царапал камень, отгрызал побелку,
котовьим басом в трубах завывал
и жалился бузиновой свирелкой.
Зачем, не зная сами, поутру
на перекрёстке разложив кострище,
они пришли смотреть, как я умру,
во все свои голодные глазища –
как задымится свежая смола,
заговорят еловые побеги,
и косточки поверженного зла
по хатам разнесут на обереги.
Юродивый в огонь подбросил плеть
и загорланил: «гори-гори ясно»…
Какая грусть - для вас дотла сгореть
и знать, что вы по-прежнему несчастны,
и уходить, уже не над травой –
над соснами, берёзами, дубами,
в обнимку с ветром, лёгкой и живой,
овсяный колосок зажав зубами.
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Сб, 18/05/19, 18:56 | Сообщение # 390 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 4832
Статус: Офлайн
| Это война, команданте…
Ирина Голованова
Прятаться, прятаться... под половицы сна.
Слышишь, шагами бессониц идет конвой?
Это война, команданте, опять война,
Сколько про голубя мира ты мне ни пой.
Черным по белому, память как смоль черна,
Вновь посылает ночами своих солдат...
Это война, команданте, с собой война,
Мой персональный, разбитый на строчки ад.
Очные ставки, допросы, расстрел, стена...
Призраки прошлого - в калейдоскопе лиц.
Это война, команданте, увы, война,
Быть на прицеле у черных, пустых глазниц.
Сколь ни топи, не утонет в вине вина,
И не спасает ни ладан, ни образа.
Это война, команданте, моя война,
Призракам прошлого ночью смотреть в глаза...
|
|
|
|
