|
Нравится...
|
|
| Рейвен | Дата: Ср, 21/10/15, 09:30 | Сообщение # 211 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
| Любимый автор: Фомин Алексей (псевдоним)
https://poembook.ru/addis
Как я дышу.
как я дышу, наверное, как рыба
под толщей льда в забытом январе,
в бездонных снах увидевшая дыбу,
столовый нож и кровь на острие.
которая висит в воде холодной
на нитях тишины и темноты
придуманной, и оттого свободной,
но отчего её глаза пусты..
--------------------
но отчего мне это так знакомо
течение из ночи в ночь, сквозь тьму..
беззвучные пространства душных комнат,
уложенные в рваную суму
туда, где солнце задохнулось в тучах,
где память так стара, что боль – легка,
где горький дым мои стихи озвучил,
чуть перепутав леты берега.
--------------------
возможно, новый довод будет веским
для чёрных жабр и рваных плавников.
я знаю, правды нет в движеньях резких,
нет неба, нет на небе облаков.
есть только потолочный блеск и холод
трёхмерных неразгаданных глубин.
глаза пусты, в них потерялся город,
придуманный и сложенный из льдин.
Период абстиненции
Лишь мысль о том, что можно не успеть
В конце концов сбывается. Банальность.
В угрюмом парке, в каждой ветке - плеть
И в каждом вздохе есть своя тональность.
К многоголосной музыке Машо
Дорога в листьях от каштанов старых...
Но ты давно не веришь в этот шёлк.
В твоей квартире тёмной вянут астры.
Не сложится картинка прежних встреч
Из одиночеств и туман всё гуще,
Окно закрыто плотно неимущим
Словам о счастье счастья не сберечь.
Притоплен берег. Дождь десятый день.
Аир разросся, реки стали шире.
В угрюмом парке проявилась тень
И астры расцвели в твоей квартире.
Мерцают осыпаясь с веток вниз
За каплей капля, что здесь надо гостю?
Омлет на завтрак, тофу с рыбьей костью?
Твоя готовность выполнить каприз?
Сгорают долго листья, горек дым.
Ручьи текут в ненастье обнажаясь
И снова ты сидишь одна, не каясь
И ждёшь его перед окном пустым.
Но птицы улетели навсегда
В чужую осень снам оставив гнёзда
На стенах звёзды проступили поздно -
Полы покрыла мёртвая вода.
Дождь
в грязных шкурах машин мы бродили с тобою в ненастье
и искали друг друга глазами измученных фар,
но опять то клошар, то с намокшею библией пастор..
перепутанный мир.. и молитвы.. и пьяный угар.
дождь идёт без конца, задевая друг друга зонтами
все спешат в пустоту, называя её кратко "дом",
тот изрёк по-албански, а этот ответил стихами..
перепутанный мир, но не спутать подъезд за углом.
и не спутать этаж, и не спутать в привычках квартиру,
то ли лондон в туман, то ли к сумеркам поздним берлин..
всё окраины памяти, ржавые мутные бирки,
и притоплены баржи в шершавых квадратах картин.
старый город давно не вмещает счастливых улыбок.
мы искали друг друга, но дождь, кто промок, кто ослеп.
на базарных лотках просыпается мёртвая рыба
и с участием смотрит, прошедшим минутам вослед.
на базарных лотках просыпается мёртвая рыба,
изучающе смотрит на окна и стены домов,
и готова поплыть, понимая, не будет ошибки
плавниками измерить убогую сущность шагов.
и дворняга смолчит, не залает, быть может лишь взвизгнет,
хвост поджав убежит, потому что подскажет инстинкт..
а довольный мужчина с оформленной только что визой
вдруг забудет о ницце и ницше.. и вдруг загрустит.
сотни лет отмотает назад этот дождь. время - плёнка.
что поверхность ручьёв, что на тучи, косящийся взгляд..
перепутанный мир.. может капли, а может быть слёзы..
стал тяжёл чёрный смокинг, а может монгольский наряд.
перепутанный мир.. может капли, а может быть слёзы…
долгий дождь, коротнуло, на жёлтый поймал светофор
двух дорог перекрёсток.. мы рядом, но воздуха в лёгких
лишь отвлечься на мелочь, на стёклах рисуя узор.
перепутанный мир словно в тине.. плывущая рыба
видит нас, мы – её и за волнами дней и ночей
остаётся фрагмент.. не прочтённого текста отрывок..
старый город на дне, превратившихся в вечность дождей
|
|
|
|
| Рейвен | Дата: Ср, 21/10/15, 09:46 | Сообщение # 212 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
| Комплекс Дай Ли: https://poembook.ru/poem/314814/
Фомин Алексей
"В любви к слабому всегда
кроется стремление к убийству..."
Кобо Абэ
.
.
I. Диагонали
.
моё хобби читать тишину, имена на стекле,
объявляющем зиму средой, мрак квартиры — трамваем,
что спешит по литейному спрыгнуть с моста.. вдалеке
от тебя, от меня, ничего уже не понимая.
школьник с тощим портфелем идёт на последний урок,
внучка с бабушкой доброй играет на детской площадке -
это диагонали, пробившие путь между строк,
чтобы слышать снежинку, что молит твой шаг о пощаде.
.
.
II. Возвращение
.
неприятно, оставив на месяц пакет молока
недопитым, вернуться к его скисшей в горечь прохладе.
вновь страдать от бессонницы, вновь мять подушке бока,
понимая, - любовь это то, когда нет тебя рядом.
означает ли это упрёк, время новых обид?
отравись светом солнца, а нет, - привозным "эвианом"...
коридор. семь шагов. моя тень — мой задумчивый гид
по настенным цитатам прочитанной книжки ло-кАна.
.
.
III. Чуть позже я напишу
.
Бегство из сырной лавки удивляет мышей. Снег тает, не желая пугать выспавшихся за зиму медведей. Между берлогой и норкой нет превращений, а есть мир, в котором однажды родилась моя тень. Так появилось нечто, на чём можно стоять и смотреть на звёзды. Так начинается рассказ о земле, которую принесли на своих крылышках комары.
Но это случится чуть позже, а пока меня трудно уличить в безумии. Пока я внешне кажусь нормальным человеком. Но мои слова уже заражены стремлением к убийству. Правда, пока они ещё только ранят. Обрывочность, путаность фраз - это ловушка.
Но имя, однажды взятое из газет, станет именем пророка, и ни одна река не смоет его с белого песка тишины.
.
.
IV. Желание
.
даже масляный бок окольцованных жестью сардин
прорывается к свету желаньем извне... реставратор
разложил свой обед на газете... опять я один
возвращаю на холст старый лица, события, даты.
ты поверишь мне снова, - я вновь убегу в никуда,
оставляя следов-поцелуев тяжелые раны.
ты хотела спросить: "эвиан" это что?" - лишь вода ,
та что не захотела стать частью тоски океана.
.
.
V. Перебор
.
предсказание честных синоптиков ясного дня
удивляет немного суставы (в них боль к непогоде)
разве что-то зависит теперь от тебя, от меня...
ты садишься в гремящий трамвай непременно по ходу;
в нашем городе это - последний маршрут через мост .
обещай мне забыть, что несут на плечах снег атланты,
что ты видишь во мне равнодушие их... рыбий хвост,
остающийся в грязной тарелке заезжего франта...
.
.
VI. Чуть позже я напишу
.
Крылья серой цапли поют песню смерти лягушкам, пригревшимся на берегу озера. На воде снег не оставил пятен долгой, тёплой, бесполезной зимы. Упражнения в стиле раймона кено с изношенной талией стрекозы, запутавшейся в субботней паутине напоминает о сумеречной зоне любви к фарфоровым куклам, возвращая к дому, повисшему в полуметре от земли оловянных солдатиков с серыми цаплями в петлицах. Их покосившиеся ряды похожи на палисадник, а глаза на мух, приготовившихся наброситься на спрятанные за синевой неба созвездия Рыб, выброшенных на белый песок берега.
Но это случится чуть позже, а пока я за завтраком пью чай, жую хлеб с сыром и смотрю в окно. Я нормален. Я вспоминаю о тебе каждый день. Но моё хобби — тишина, однажды прилепившая к мутному стеклу жёлтый лист тополя. Вот оно - сердце. Какие там стрелы амура, - капли дождя заставляли его вздрагивать и сползать всё ниже и ниже... всё ниже и ниже.
.
.
VII. За два месяца до Нового года
.
перед тем, как убить потерявшую зренье собаку,
я любуюсь листвой, опадающей к лапам её..
за фонтаном треви исчезают дорожные знаки,
бродит розовый китс, но болит почему-то плечо.
виноградные ветви мозаики санта-костанца
из материи камня под стать сердцевине души..
поезд-призрак спешит по пунктиру фарфоровых станций,
гирьки старых часов ищут в жёлтой траве малыши...
электрический хор правит прошлое в монтемартини,
чтобы дальний прибой не играл каждый день в афродит...
перед тем, как убить, надо вспомнить о том, что любили
или лучше о том, что уже не умеем любить.
.
.
VIII. Чуть позже я напишу
.
Уши стен время от времени забиваются пылью. Падение снежинки в Питере может вызвать сход лавины в альпах. За радостью всегда есть повод порадоваться чему-то ещё, а за ожиданием радости есть только ожидание. Зеркальная пыль отразит небо только тогда, когда ляжет на землю.
Но это случится чуть позже, а пока во мне хватает силы не поддаваться желанию подобно икару устремиться навстречу свету, пока есть что-то, что удерживает меня в пузырчатой оболочке жизни. Мои копии расходятся по этажам, по соседям, и мне нужно быть хорошим пастухом с волшебной дудочкой, чтобы уметь их всех собрать вместе до рассвета.
.
.
IX. Встреча Нового года
.
"Туйгэ нет ни на земле, ни на небе, оно есть только в шаманском сне"
….........................................(Ф.К.Онинка, сел. Хаю, 1805г.)
.
***
лыжный след кабарги нужно бросить в пасть мудрому таве.
.
помня: раненый тигр не петляет по следу зайца.
.
я приехал на белое озеро страшно уставшим,
.
чтоб быть узнанным в карги толпой полупьяных нанайцев.
.
***
здесь начало движения по сердцевине туйгэ.
.
***
мы с тобой помним мало о птицах, живущих в тайге
.
***
мы готовы смеяться над сказанным вслух: чикчимунга
над небрежным ледком, что сковал скупость утренних лунок,
.
***
а ещё этот снег, что в сто крат чище платья невесты
.
***
почему же я вспомнил об этом? случайное место
встречи нового года теперь будет отдано слову,
.
восходящему солнцу, чьи братья убиты хадау.
.
***
знай, от этого рядом нам холодно снова и снова.
знай, поэтому в нас умирают небесные дали.
.
***
нам прощения нет, это проще понять и вернее
.
***
утро было безветренным. что же теперь ветер злее
волчьей стаи, что в поисках пищи поднимет медведя?
.
лыжный след кабарги обрывается сразу за каргой.
.
я приехал на белое озеро, чтобы не ведать
.
твоих снов и признаний, врачующих раннюю старость .
.
.
X. Чуть позже я напишу
.
Попасть из детского лука в летящую утку непросто. Каждая ветка в лесу тянется к своей звезде. Реки текут медленно, но океаны от того не пересыхают. Притянутое за уши прячет третий глаз в круто сведённых бровях. Вкус земли и крови схожи, поэтому охотник радуется добыче. Ведь сеять красные зёрна можно даже в снег. И не надо потом заботиться о всходах.
Но это случится чуть позже, а пока я переплавляю оловянных солдатиков в дробь, в маленькие шарики, и пусть смеются нанайцы над моими лёгкими божками. Их путь тоже к сердцу.
.
.
XI. Герменевтика
.
"Если во сне увидишь убитого зверя — это Сангия Мапа дал тебе сунгкэ"
..................................................(Чипика Бельды, сел. Джари, 1808г.).
.
***
в культе предков нет смысла, по городу бродят лишь тени.
.
***
маси, бучу, уксара расправили дымные крылья.
.
***
нет хозяина в доме, подумай сегодня о чтенье -
этом лёгком лекарстве, что смешано с книжною пылью.
.
оморочка по выпушке глаза… становится скучно.
.
видишь вышивкой по синеве, стала серая туча,
по сорочке призыва, лоскутьям, чтоб выучить бубен,
говорить на забытом наречии ильма и дуба.
.
***
мне бы ехать на запад, но я режу время востоком.
.
ночь короче, вновь в ней стюардессы салфеточный запах.
.
пусть встречают нанайцы в их вере случайному богу.
всё пойдет и перо зимних птиц, и звериные лапы .
.
***
а ещё этот снег, что не тает в ладонях шамана...
.
лыжный след кабарги территорию метит аями
.
ты меня не любила, но это не злит и не ранит.
я тебя не любил. вспомни вымерший мир между нами.
.
***
утро было безветренным. что же таким не осталось?
.
я приехал на белое озеро, взяв лишь усталость.
.
я смотрю, как багульник горит, мои мысли и имя…
как снежинки летят мимо дыма, заведомо мимо.
.
.
XII. Чуть позже я напишу
.
Понять других – умереть самому, понять себя – убить всех вокруг. Мотылёк радуется рождению маленького пламени свечи, радуется, приближаясь к нему, но никто никогда не сможет узнать понравились ли ему быстрые крылья огня, унёсшие его за одно мгновение далеко-далеко.
Но это случится чуть позже, а пока я понимаю, что говорить от сердца то же самое, что кормить ворон. И ты меня уже не слышишь и не понимаешь. Моя коллекция теней и хобби никому не нужны, разве что мышам, заполонившим дом, висящий в полметре от земли.
.
.
XIII. Возвращение
.
перелёты собьют механизм перевода часов.
не вернуть будет летнее время на карты заката.
я читал Дай Сы-цзе (Комплекс Ди) в темноте без очков,
возвращаясь из долгой поездки обратно... в куда-то.
моё хобби понятно не всем. был попутчик, стал гид
по проблемам житейским (немного по скучной работе)
означает ли это, что зимы меняют свой вид,
а суставы болят непременно к паршивой погоде?
.
взята мебель в кредит по примеру квартиры и снов
о тебе, обо мне не таком, каким был эти годы.
перелёты собьют механизм перевода часов.
означает ли это, что скоро я стану свободен?
мы с тобой знаем мало о птицах, живущих в тайге,
о шаманском камлании над костью мёртвой собаки...
ты гадала вчера мне так долго по левой руке,
что я стал частью ночи, легко ощутимым во мраке.
.
.
XIV. Чуть позже я напишу тебе письмо на оконном стекле, в котором расскажу всю правду о... зиме, но это случится чуть позже, а пока буря в стакане с водой может напомнить только о желании утолить жажду
Сообщение отредактировал Рейвен - Ср, 21/10/15, 09:48 |
|
|
|
| Koterina | Дата: Чт, 22/10/15, 05:00 | Сообщение # 213 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| Тань, спасибо) Не читала его раньше, а какой необычный автор...
|
|
|
|
| Рейвен | Дата: Чт, 22/10/15, 10:13 | Сообщение # 214 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
| О да!))
Кать, Леонид (так его в реале зовут) удивительнейший автор!
Для меня - генератор идей (от гениальных до ооочень странных). И если во мне хоть немного пробудились творческие способности, то это только благодаря ему. Это человек, который постоянно экспериментирует со словом, вИдением мира.
У него есть несколько страниц на стихире - такое разнообразие связано с постоянным поиском нового. Японский сонет, встроенные тексты, сонетные матрёшки, сонетный верлибр, не линейные и психоделические тексты - это его изобретения. Конечно, далеко не все видят смысл в этих экспериментах, считают, что эти "излишества" формы убивают на корню поэтическое начало. Всё спорно (я тоже далеко не все его вещи "догоняю" - очень сложно для восприятия), но этим и интересно. И почему-то при написании любого ответа на его стиш всегда пробуждается целое море ассоциаций, картин и прочего-прочего 
...не удержусь, ещё из самых-самых мной любимых, их можно долго-долго рассматривать, и всегда что-то новое:
Признак молчанья.
он смотрел на тебя, так как смотрит на пламя собака
так в камине пустом на золе теперь пыль и рассветы,
на холодном окне от варенья клубничного банка
разве сладко?.. - да нет - память странный хранитель ответов
на вопросы?.. - (да нет) - на молчанье, обретшее форму
инструментов для книг переплёта, фарфоровых масок,
позабытой песочницы* и потемневших офортов
и мольберта с печальною силою выцветших красок
на оставленном не завершённом холсте.. где-то в марте
начиналась метель.. и от двери до двери два мира..
ты бросала на стул (обязательно розовый) фартук,
он откладывал кисти (всё рыжие чёлки сатиров)
а метель завывала всю ночь
и её можно слушать
вместо старых пластинок
на нос, натянув одеяло
и тогда очевидно сливаются в сумерках души
покидая тела, обретая иное начало
под иконкой - в углу - тонет годы в безмолвье шарманка..
птичья клетка, ведёрко, коньки, деревянная бака**
это признак молчанья, которое вряд ли обманет..
он смотрел на тебя, так как смотрит на пламя собака.
* томпаковая дырчатая коробочка из таких в былые времена посыпали песком чернила для просушки
** деревянная круглая лоханка, служащая нижним чинам в море вместо миски, чашки
Фото на память.
места не хватит, день выскреб из чрева домов
зонтики, куртки на томные вздохи бульваров
старую шляпу нёс ветер хмельной с пивоварен
прямо на ветви обглоданных чёрных кустов.
тот, кто был грешен, вновь жёлтые листья топтал
кто-то смеялся на белых руках арлекина
маленький мальчик бросал красный шарик рябины
в урну чугунную.. свет сам себя источал.
карты затёрты.. от лиц с театральных афиш
что-то осталось (быть может лишь угольный росчерк)
тучная мама идёт в окружении дочек,
падают капли, считая шаги, с ржавых крыш..
.
место свободно над гнутою ножкой скамьи..
фото на память.. на глянце.. чтоб с верою в чудо..
фоном Есенин, не бойтесь, с него не убудет..
медь заполняет пустые пространства людьми,
слепками, позами, нишами для голубей..
кто-то ушёл через час, кто-то мучает вечер..
старых каштанов погасшие белые свечи
стали далёкой весной, частью храмов теней.
что в моём сердце томится, не знает никто
не разгадаешь загадку из времени сфинкса
мутные цифры, где корень квадратный из икса
равен судьбе человека в зеленом пальто.
В мурманске лето.
в тёплой тужурке ты глохнешь от скрипов и слов.
в цвете слоновьего паха взяв стены пристанищ
в мурманске лето? крупозно! не выжечь товарищ
перепись птичью, где крылья изнанки углов.
сирые сны берегов не откроют глаза
с розовой данией с ярко зелёной камбоджой
в мурманске лето и девочки взрослые с лоджий
машут платочками, путая "можно" с "нельзя"
бродит за мной моя тень, как ослепший кобель
в листьях опавших бока, хоть сгори с этой паклей
в мурманске лето, а в индии хочется плакать
сотней муссонов, списав арараты на мель.
------
в лондоне снова дожди. за игрой в быстрый вист
джаз начинают жевать саксофон и гитара
снова фискалит за прошлым семейная пара
вслух рассуждая, что звук повторений не чист.
сдвинулся полюс за пояс заткнув бутерброд
из ледников и сомнений присыпанных солью
сбацает мурку милорду, назвавшийся колей
ржавые баржи повесив на противоход.
от кибальчИша привет передаст и запьёт
соком томатным по красному по пролетарски
в мурманске лето? так это МЫ любим по-царски...
"паря присев на плетень" что-то вспомнил и ждёт
-------
волны. такая тоска, что хоть снова в тюрьму…
взяв за подол аллигера за ком алигера
зубы оскалит ослепший кобель - это вера,
что не расскажешь всё сгинет, всё канет во тьму
в мурманске лето, но не улетит попугай
с мёртвого флинта с надкожия цвета махорки,
сплюнет цигаркой, плыви, всё что было наколкой -
перепись птичья, любовь, откровенье и край.
даже разливы небес не живут синевой
если в карман с тру-ля-ля не положишь монету
в мурманске лето с тоскою по чёрному цвету
с той, что уже не останется только тобой
-------
мимо с печалью о боге плывут корабли.
мутное счастье лови пока в призрачных далях
кофе танзании сыплют на горы непала
те, кто давно не касался холодной земли.
что же так нужно тебе? чтоб вернулась река?
или алтарь, на который ты небо положишь?..
в мурманске лето об этом забыть ты не сможешь
так же как германа в шляпке, семёрку, туза.
скоро узнаешь, что был шанс остаться в игре
за тем столом, где метает кресты смоктуновский
счастья иль водки?.. что хочешь? скажи хоть по-польски
только забудь, что однажды доверился мне.
Сообщение отредактировал Рейвен - Чт, 22/10/15, 10:21 |
|
|
|
| Koterina | Дата: Пт, 23/10/15, 15:28 | Сообщение # 215 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| да, мне тоже такое нравится))) кстати, на тебя по стилю похоже)
нравится и экспериментальность, и свой взгляд на мир.
есть местами небольшие неровности, но очень ассоциативно.
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Пт, 23/10/15, 15:32 | Сообщение # 216 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| Мария Махова
* * *
Может быть, лучше бы стал ты деревом, вечным, могучим, как дуб, кедр.
Пятка, носок, выходи первым, нет, не в круг – выходи в дверь.
Вышел за дверь, наглотался воздуха, букв наловил, спрятал в кулаке.
Ну а потом – по воде, как посуху, так, без посоха, налегке.
В юности нет никаких вычетов, только плюсы, движенье вверх.
Смерть представляется героической, жизнь – отличающейся от всех.
Кто готов к боли?.. Не надо боли, дайте нам воли, больших дорог…
Лучше б родился ты деревом, что ли, впрочем, о чём я, про что я?.. –
про
жизнь эту странную и не новую, мутную воду болот и ям,
маму твою и отца седого, что будто вкопанные, стоят,
про эти строчки, что нынче мечутся – где их единственное перо?..
про отрешённость осенних месяцев, про их покинутость солнцем, про…
Нет, не вернёшься, не так выучен, принял решение: дым, даль,
если бы снова да по кирпичику жизнь эту складывать: нет, да, –
если бы через винты, лопасти всё разглядеть – темноту, свет,
если б увидеть себя над пропастью и приказать себе: нет, нет!..
чтобы подальше она отчалила, чтоб никого не пускать к ней…
Смерть не бывает, увы, нечаянной, и не приучена быть ничьей.
Всё, переходим к другим главам, пунктам, прочеркам – тень, блик,
память ли, слава, влево ли, вправо – только болит, кто-то боль длит,
кто-то нам выдумал эту лестницу, вот и ступеньки – одна, две…
крутится мельница… и не верится… не умещается в голове.
* * *
Топ-топ.
Тук-тук.
- Ты кто?
- Я друг.
- А вдруг
не друг?
- Да друг,
не вру!
- А вдруг ты враг
и злей собак?
Войдёшь – и бряк!
И все мы – шмяк!
А вдруг ты шмяк,
огромный шмяк?
Глядишь – вот так!
Рычишь – вот так!
И сам вот так стоишь и так ¬–
как сорок восемь тысяч бяк,
а мы, два беззащитных шмыг –
куда сбежать успеем мы?..
- Да ты открой!
- А вот уж фиг!
- Да я же свой
и весь продрыг,
верней, продрум,
верней, продром,
да я не вру,
открой мне дом!
Да я не
бряк
и не
кусь-кусь!..
- А я боюсь,
боюсь,
боюсь.
* * *
Там истлеет время в ночной золе, раскачает ветер, от воли пьян,
не ходи, не надо в тот волчий лес, там дорога вся из камней и ям.
Там умолкла птица – как ночь, молчит, там не знает путник, куда идти,
там стоит мой рыцарь в сырой ночи, обернувшись деревом на пути.
А пробьётся утро к нему лучом, да заглянет солнце в лесную тьму –
всё равно не скажет он ни о чём, всё равно не вымолвит, почему.
Да и где его затерялся след, и каких он встретил в пути врагов,
кто его навек приковал к земле – никому не скажет он ничего.
Никому не скажет он ничего, на устах его, и глазах – печать,
ни любить его, ни обнять его, ни согреть его, не расколдовать.
https://www.facebook.com/masha.mahova.1
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пт, 23/10/15, 16:17 | Сообщение # 217 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| не зарегистрированные пользователи не могут просматривать странички на фейсбуке((
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Пт, 23/10/15, 21:09 | Сообщение # 218 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| так зарегистрируйся!)))
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Пт, 23/10/15, 21:23 | Сообщение # 219 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| Alex Gabriel
* * *
А раны порой бывают не склонными к заживанью
и дышат прозрачным ядом в ответ на процесс леченья.
Они остаются болью, горячей бродяжьей рванью,
тревожащим плоть уроком неясного назначенья.
Ты с этою раной сжился, ты с этою раной спелся.
(Не плакать же, право слово, не в крике ж зайтись истошном...)
В итоге ты нынче странник, ты словно герой Уэллса,
в разбитой своей Машине застрявший в горчащем прошлом.
Тяни не тяни, Мюнхгаузен, себя из болотной жижи,
надейся на лотерею, на яркий счастливый случай -
твой воздух всё разреженней, а небо твое всё ниже,
и черной бесстрастной желчью в том небе исходят тучи.
Остатки былого лета с дождями ушли косыми,
одна лишь осталась краска в сегодняшних хмурых видах...
Но в горле твоем и в сердце занозой застряло имя -
горячее, словно магма. Последнее, словно выдох.
Дураки
Мне по жизни всегда тяжело с дураками, не понять мне победного их естества. Где ни встречу их - в Бостоне, в Риме, на Каме, - я ломаюсь. Пасую. Теряю слова. На их фоне литом я - разорванный в клочья. И летят в никуда, словно пух с тополей, все тревоги мои, все мои многоточья мимо тех, для кого одноточья милей. Дураки не умеют высчитывать шансы, им достаточно в спектре лишь пары цветов. Ну а я так затейливо верю в нюансы и так страшно к ответам простым не готов. Я нелепым галопом скачу по манежу; мне комфортно, как будто корове на льду... Семикратно подумав - я вряд ли отрежу. А отрезав - на "нет" от сомнений сойду. Хорошо им - красивым, простым, белобровым; направленья у них - только север и юг. На моих же дорогах свихнулся бы Броун, заблудившись на тропах, заверченных в круг. Тяжело на балу. Тяжело после бала. Неприглядна жара. Безобразны дожди. Вечный поиск решений... Хорошего мало в старом шахматном правиле: "Взялся - ходи".
В нервотрёпочных буднях, в их шуме и гаме, ежечасно с добром соревнуется зло. Мне по жизни всегда тяжело с дураками. Им, наверное, тоже со мной тяжело. Все беседы у нас - "До свиданья!" и "Здрасьте!"; мы друг друга навряд ли заденем плечом... Мой хронический вирус житейских несчастий их иммунным системам, считай, нипочем. В остальном - мы по тем же гуляем бульварам и глядим, как уходят июльские дни... Право, лепо ли мстить неразумным хазарам лишь за то, что не слишком разумны они?! Тут копи, не копи - а судьба раскулачит. Что ни делай, а в трюме откроется течь... Раз уж "счастье" и "разум" - антонимы, значит, вся игра изначально не стоила свеч. Но метания эти подспудны. Бесшумны. Единица, дрожа, изгибается в ноль. В обывательском крике: "Ты чё, больно вумный?!" к слову "ум" не случайно приставлена "боль". Болевые рецепторы резво затронув и освоив страданий земных буквари, вездесущие сто миллиардов нейронов планомерно взрывают меня изнутри.
Но покуда живу, никому не мешая, не встревая в бои, не плывя за буи, - мне осталась надежда. Одна. Небольшая. На нее лишь одну упованья мои. Надоело искать оправданья фальстартам и держаться за древки привычных знамён... Я умён - по обыденным чьим-то стандартам. По высоким стандартам - не слишком умён. Ну а значит - не всё так печально и тускло, и финал постановки не так уж и скор: я не знаю, о чем говорил Заратустра и не знаю, о чем промолчал Кьеркегор. Слишком рано смотреться в глубины колодца - оптимизма из чаши хлебнуть бы сперва... Мне по-прежнему Борхес никак не даётся, да от Пруста ужасно болит голова. От высокой культуры мне только убытки. Я не то чтобы неуч, всего лишь простак - и совсем соловею от музыки Шнитке, и Кандинский мне что-то не близок никак. Надоело кровавыми плакать стихами, полагаясь на прихоть тревог и молвы...
Дураки, я весь ваш. Всей душой. С потрохами.
И хочу быть счастливым, как счастливы вы.
2010
https://www.facebook.com/alex.gabriel.16503?fref=nf
|
|
|
|
| Ирга_Рябина | Дата: Пт, 23/10/15, 21:47 | Сообщение # 220 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
| Аэлю:
http://www.bukvitsa.com/20113/b_040102500_23_gabriel.html
И много ещё чего поисковик выдаёт.
Сообщение отредактировал Ирга_Рябина - Пт, 23/10/15, 21:49 |
|
|
|
| Koterina | Дата: Пт, 23/10/15, 22:10 | Сообщение # 221 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| да, при желании легко найти в сети другие страницы Маши и Алекса)))
Но фб мне больше нравится тем, что там сразу появляется свеженаписанное.
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Пн, 26/10/15, 22:58 | Сообщение # 222 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| Андрей Ширяев
http://www.shiryaev.com
***
Дирижабли. Стимпанк. Девятнадцатый век на сносях,
как жена рыбака – непрерывно и необъяснимо.
Под скрипучую музычку пляшут в набухших снастях
лоскуты кораблей, закопчённого неба, жасмина,
кипятка в довоенном фарфоре. Вращение. Стон
безнадёжно покорного пара под поршнем, над вами,
в механическом вальсе валов, шатунов, шестерён,
в мельтешении между мирами, вдвоём, на диване,
привезённом из южных колоний, впитавшем собой
палисандровый пот и тяжёлое масло, и слёзы
темноглазого хрупкого солнца, и ливень – босой,
бестолковый, щенячий, воздушный, как слой целлюлозы
меж пером и свободным пространством. Вы спите. На лист
опускаются капли. Причал. Карантинная зона
оживает одним из своих многочисленных лиц
и швыряет в тарелку латунные буквы закона.
Вы проснётесь в машинном отсеке. В оковах. Всполох
закольцованных радуг, мгновенной воды в небосводе.
Выброс пара. Искусство, себя застигая врасплох,
оставаться в покое. Друг друга учить несвободе.
***
Если будет хороший улов, значит, будет и ночь, и тогда
ты пройдёшь в темноте по дорожке и, створки скрипучих ворот
потянув на себя, перекрестишь невольно пространство, куда
твой потерянный взгляд будет падать и падать, и не упадёт
никогда, потому что бессмысленно падать в колодец без дна
и границ, и гранить пустоту, ожидая чего-то взамен
от случайных людей, от страны, чья природа настолько бедна,
что в тропических формах дано изощряться одной лишь зиме,
столь протяжной, что даже звериный голодный и горестный крик
замерзает в полёте и падает гроздьями пепла на наст
меж бесформенных пятен горячих стогов и чернеющих риг
до весны, навсегда.
Не проси, не дождёшься, поскольку для нас,
проживающих здесь, далеко, в ограниченной кругом земле,
ты мираж и не более, да; и поэтому не доверяй
тем, кто явятся с этим письмом, не пытайся казаться смелей,
упаси тебя, Боже, на стук подойти в этот вечер к дверям.
Что ноябрь — не зима, пусть расскажет мне кто-то другой...
1. Что ноябрь — не зима, пусть расскажет мне кто-то другой,
пусть ведёт меня девять кругов по единому звуку.
Я пойду, потому что мне нужно ослепшей рукой
чью-то чувствовать руку.
Потому что живу на причале, и воздух рябой
обжигает дыхание смесью шафрана и скорби,
потому что ныряю ночами в почтовый разбой,
отправляя посланье по адресу urbi@orbi…
Потому что — один. Потому что ноябрь — не зима.
Потому что троллейбусы варят холодную кашу.
И уже не посмею насытить игрою ума
этой горькой поэзии горькую чашу.
Остаётся остаться, пеняя тебе, Велимир,
на способность поверить в дверной задохнувшийся зуммер.
Так господь, сотворивший расколотый надвое мир,
усмехнулся и умер.
2. …и сражение роз неизбежно, и злой лепесток
в трансильванскую глушь заскучавшими пальцами сослан,
и неспешно галеры сквозь сердце идут на восток,
погружая в остывшую кровь деревянные вёсла.
Здесь, где кожа подобна пергаменту, падают ниц
даже зимние звёзды и мята вина не остудит,
бормочу, отражая зрачками осколки зарниц:
будь что будет…
Так ли больно тебе, как тебе не умеется знать
об искусстве любви, безыскусный мой, бедный Овидий?
Одиночество пить, как вино, и вином запивать
одиночество в чашках аптекарских взломанных мидий.
Говори мне: кому — я? Зачем я на этих весах?
Кто меня уравняет с другими в похмельной отчизне?
…а прекрасный восток оживает в прекрасных глазах
слишком поздно для жизни.
***
Привычно доедать до последней крошки,
привычно доживать до финальных титров.
Сценарий жизни старой подвальной кошки
достоин девяти уссурийских тигров.
Сценарий лжи. Леплю куличи из ила,
тяну больное, путаясь в алфавите.
Честней, пока не поздно, разлить чернила,
и кинуть грош Харону, и встать, и выйти;
и вновь — по темноте за бессонным стражем,
в окраинном кинозале, в луче экранном,
где мир, подобно мне — короткометражен,
а я — всего лишь пепел над океаном.
Посвящение Иосифу Бродскому:
|
|
|
|
| Рейвен | Дата: Вт, 27/10/15, 10:00 | Сообщение # 223 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
| Амаро http://www.stihi.ru/avtor/alekseim2
Восемнадцатого одиннадцатого десятого
В мой сон с утра неслышно входит кот
подшёрсток - пепел,
шерсть - зола и сажа
он тут хозяин,
я - почти никто
но я кормлю и значит тоже важен
Упав в ногах,
выказывает лень
нахальный, томный,
полосатый, праздный
бесстыдно лижет тонкий красный член
с пренебрежением к человечьим расам
Потом восходит важно
на живот
и когти мне впивает сволочь в кожу
но и под пыткой этой ножевой
его люблю сильней всех прочих кошек
Мы нежимся обнявшись и мурча
то по-кошачьи,
то по-человечьи
и силою своих котовых чар
меня он привораживает, лечит...
Я просыпаюсь - комната пуста
давно кота отсюда время вычло
он на кошачьих, верно, небесах
дугой гнет спину,
солнечно мурлыча
А я опять пересыпаю прах
случившегося,
тот осенний вечер,
как уносил из дома на руках
уже не друга - неживое нечто
И пеленал его и хоронил
и пялилось зрачком потухшим небо
на то, как вечер - босх иероним
закрашивал кота
землей и снегом
Лавстори
Все сложилось черничной ночью
эпилогом одной из зим
я влюбился в неё на ощупь
и на запах и на язык
-Вдруг почувствовал всею кожей
губ её монофлерный мёд
и впервые наверно ожил,
был до этого словно мёртв
А она с озорством подростка
по судьбе моей босиком
шла и шла, наполняя воздух
свежим мартовским сквозняком
Проникала в трахею, в бронхи
и минуя мои круги
вновь струилась неслышним робким
теплым выдохом вдоль руки
Чудо-Золушка из кареты
сказка-бабочка из цветка
и по устью моей уретры
разливалась тогда река
Меж кисельными берегами
белой сливочною струей
я ложился на дно как камень
ощущая везде её
В позвоночных хрящах, в аорте
всюду, где продолжалась плоть
-Кем я был до неё, абортом,
недоношенный недоплод...
...Акушеры гасили свет и
пах забвением формалин
я лежал в жестяной кювете
в луже крови, у входа в мир
И она подняла, посмела
в нежной тьме её живота
снова чувствуя ветер, небо
не рожденный еще пока
Снова маленький и невинный
зная, вот он, тот самый шанс
стенок матки касаясь нимбом
я любил её пуповиной
что насквозь прорастала в нас
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Вт, 27/10/15, 17:30 | Сообщение # 224 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| Арчет. Проза
https://vk.com/archet_proza
У меня рядом с домом постоянно сидит кот. Здоровый, пушистый.
Кот постоянно собран и напряжен. Все его внимание сконцентрировано на норке. (Под большой бетонной плитой - дыра, там раньше жила крыса).
Что интересно, крыса там не живет. Уже. Я сам видел трупик неподалеку. И кот его наверняка тоже видел.
Тем не менее каждое утро и каждый вечер я наблюдаю его "на посту".
Один раз не выдержал, остановился и говорю: "Кот! Ты зачем здесь сидишь и морозишь свою пушистую кошачью жопу? Она не придет. Ее там нет. Она умерла".
Косой презрительный взгляд - и опять ноль внимания.
А ночью он мне приснился, ну, этот кот. И говорит:
- У тебя на кухне стоит чашка. И ты зачем-то ее держишь чистой. Хотя Марина явно не придет никогда. Шансов на это меньше, чем на воскрешение крысы.
Ты это знаешь. Но ведь продолжаешь, фигурально выражаясь, морозить свою кошачью жопу? А мне, значит, нельзя?.."
Утром пошел я, вынес коту сметаны в этой кружке. Он съел.
А на следующий день исчез.
Пропал, с кружкой вместе.
Ну вот и умница.
А в норке теперь снова живет крыса. И я этому немножечко рад. Сам не знаю, почему.
|
|
|
|
| Ирга_Рябина | Дата: Ср, 28/10/15, 23:39 | Сообщение # 225 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
| Жанна Самойлова
http://www.stihi.ru/2015/01/25/11725
Отринула прошлого мгла,
и день зачинается светел.
Остатки вчерашнего зла
гоняет непуганый ветер.
Январских снегов полотно
ложится неровною складкой,
и смотрит родитель в окно,
как сын её правит лопаткой.
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Сб, 31/10/15, 00:30 | Сообщение # 226 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| Михаил Юдовский
* * *
Осенний воздух, как наждак, шершавый,
летит меж Лиссабоном и Варшавой,
попутно заглянув во Франкенталь,
где я, рыжеголовый чернокнижник,
разглядывая жертвенный треножник,
верчу в руке магический хрусталь
и чье-то отражение целую.
Гнусаво, через носик, «аллилуя!»
насвистывет чайник на плите,
и в унисон, немузыкально воя,
шагает пьяный ветер над листвою,
как будто заблудившись в темноте.
Согласно предсказательницам местным
мы все умрем, хотя не все воскреснем.
Поверьте мне, сошедшему с ума,
предтечи, современники, потомки:
душа чужая – истинно потемки,
своя душа – египетская тьма,
в которой, точно в критском лабиринте
с табличкою «проникните и сгиньте»
брожу я, как Тесей, теряя нить,
теряя Ариадну вместе с нитью,
и тщусь, поддавшись ложному наитью,
обеих алкоголем заменить.
Помилуй Боже – столько я не выпью.
Но лучше, шебутя, болотной выпью
я прокричу во всю ночную ширь
о том, что было, мучало, любило.
И в темноте маячит белокрыло
мой чуточку нетрезвый поводырь.
30.10.2015
|
|
|
|
| Ирга_Рябина | Дата: Ср, 04/11/15, 21:09 | Сообщение # 227 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
| Её звали Вера
Тейт Эш
http://www.stihi.ru/2015/05/02/4957http://www.stihi.ru/2015/05/02/4957
её
звали
Вера.
…
босая, едва жива,
опять повторяет заученные слова
про «только дождаться, не двигаться, не смотреть».
луну обглодали собаки. едва ли треть
осталась на небе. не видно луне-бельму,
как девочка с раненой куклой глядят во тьму.
ударом пластмассовой боли сойти с ума –
от бывшего «ма-ма» осталось больное «ма-…»,
промокшее платье и шрам на ключице.
ты
боишься дышать, задыхаясь от пустоты,
от пыли и гари. и куклу – к себе, тесней...
касается ветер израненных в кровь ступней,
разорвано платье, растерзаны мысли на
осколки бутылок. но здесь, за спиной стена -
ко всем безразличный, уныло-холодный ад.
а в нескольких метрах – мальчишка, погибший брат.
не выжить, не сбыться – на гулкое «не» дробя.
и девочка-кукла бежит от войны в себя,
где страх обрывается тем же обвальным Не,
мерещится призраком в уличной шаркотне,
в разбитых глазницах последних домов и стен.
пригнуться пониже. унылых шагов рефрен
смолкает, смолкает…
и снова – шаги, шаги…
рассветное солнце покрашено в цвет фольги -
сереющей дымкой вползает на свой насест,
глядит на безумные лица, бетон, асбест,
на девочку с куклой. и девочка смотрит ввысь,
на пыльное солнце.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пн, 09/11/15, 17:13 | Сообщение # 228 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| Злободатный упокой
http://www.stihi.ru/2015/11/09/6646
автор: Ядвига Розенпаулис
Клыки сосулек... Зуб на зуб не попадает...
И желгогрудые синицы гаснут в чаще,
И беспросветье как могила - глубоко.
Река замерзшая - бутылка сиволдая...
С ледящих сводов, образо'в снеготочащих
Нисходит стылый злободатный упокой.
И черноплодные зрачки рябины смотрят...
И в псалмопевье вьюг надтреснуто вплетаясь -
Хрипят стволы, сорокоустый хор сорок.
И новый день уныл, как розгой битый отрок,
Меха снеговые - манто из горностая
Едва прикрыли остывающий острог.
Грозит беспало хворый ельник облетевший,
И рукодельница-метель взметает иглы...
Пусть белошвейно землю к тризне нарядит.
Сугробов вымя налилось - кормить и тешить,
Треглава зимнего. Окреп, не тает в тиглях
Солнечнопёких. Змий пригрелся на груди.
|
|
|
|
| Ирга_Рябина | Дата: Пн, 09/11/15, 21:50 | Сообщение # 229 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
| Осподя.......черноплодные глаза.........вымя сугробов......кунсткамера? )))
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Вт, 10/11/15, 01:54 | Сообщение # 230 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| Имажизм))
|
|
|
|
| Ирга_Рябина | Дата: Вт, 10/11/15, 12:44 | Сообщение # 231 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
| имажинизм.) Очепятка, наверное.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Вт, 10/11/15, 22:31 | Сообщение # 232 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| Помойная элегия
https://www.stihi.ru/2008/03/16/2398
автор: То Ли Кошка То Ли Птица
Не карай меня тюрьмой -
Безысходной клеткою,
Не карай меня сумой -
Грязными объедками.
Боже мой, Создатель мой,
Покарай меня чумой,
Чтобы раз - и навсегда
Без следа...
Старуха у помойного бачка,
Худая, полупьяная, босая,
Концами затрапезного платка
Стирает грязь с какого-то куска,
Беззубым ртом старательно кусает
И жмурится. Господь её спаси -
Таких сегодня много на Руси.
Пускай её не скрючит тошнота
В заразном изобилии помойном.
В преддверии Великого поста
Она, как зверь, наивна и чиста
В своём раю бессмысленно-запойном,
Где несть гордыни, где не мучит стыд -
Кто не брезглив, тот днесь и пьян, и сыт.
Мерзейший век с разбухшим кошельком -
Мы все пред ним беспомощны и слабы -
Заденет нас единственным тычком
И мы уже ничком, а что потом -
Поди спроси у этой пьяной бабы.
За сотни лет не отыскали мы
Зарока от тюрьмы и от сумы.
Крысиный рай, итог житейских драм,
Затравленные взгляды исподлобья...
Но с нею Бог наш ходит по дворам
И щедро именует этот срам:
- Се человек, мой образ и подобье!
Не постыдись же Бога своего
И жалкого подобия Его.
Не постыжусь. До Бога высоко,
Но я сейчас, почти без отвращенья,
Из рук, пропахших мусорным мешком,
За несколько горячих пирожков
Куплю спокойный сон без сновиденья,
Где рыщут собиратели кусков
Близ казино, кафе и кабаков.
Не карай меня тюрьмой -
Безысходной клеткою,
Не карай меня сумой -
Грязными объедками.
Боже мой, Создатель мой,
Покарай меня чумой,
Чтобы раз - и навсегда
Без следа...
|
|
|
|
| Рейвен | Дата: Вт, 10/11/15, 22:44 | Сообщение # 233 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Рейвен | Дата: Вт, 10/11/15, 22:46 | Сообщение # 234 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Алёна_Мамина | Дата: Сб, 21/11/15, 05:37 | Сообщение # 235 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 849
Статус: Офлайн
| Нашла случайно стишок в соцсетях, как водится, без копирайта. А потом и автора нагуглила  Угощайтесь! ^__^
Френсис
Френсису несколько лет за двадцать,
он симпатичен и вечно пьян.
Любит с иголочки одеваться,
жаждет уехать за океан.
Френсис не знает ни в чем границы:
девочки, покер и алкоголь...
Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль.
Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!» Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось — там то ли сифилис, то ли рак.
Месяца три, может, пять — не боле. Если на море — возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко — жаль пациента, такой молодой!
Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал... Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал».
Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда и возвращайся скорей домой».
Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя.
Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя.
За океаном — навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я — как обычно — доволен всем».
Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду — и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана... Просто и весело. Как всегда.
Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, адская боль — покидать постель. Но ежедневно — по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный — от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!» Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»!
На берегу океана волны ловят текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу... Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной.
Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год — никуда не деться, старость не радость, как говорят, — мать умерла, прихватило сердце.
Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива.
В сумке несет почтальон исправно
от никого никому слова.
© Саша Кладбисче
ЗЫ: Сперва даже думала, когда прочла, что это фейк Саши Оберемка ))) Пока не зафрендилась в Контакте Интересный автор. С Украины.
Сообщение отредактировал Алёна_Мамина - Сб, 21/11/15, 05:45 |
|
|
|
| Аэль | Дата: Пн, 23/11/15, 14:37 | Сообщение # 236 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| Тень Волка http://www.stihi.ru/2015/07/31/2615
автор: Ника Невыразимова
Клавиатура. Тремор пальцев – значит,
по буквам ты опять не попадал.
В компьютере – программа-перехватчик,
неважно, как пришедшая туда.
Давай считать, сама установилась:
не хакер, не жена, не друг жены,
а просто это был какой-то вирус…
Клавиатура. Пальцы сведены.
Твой каждый шаг в сети теперь известен,
и каждый документ теперь открыт.
…Сегодня полнолуние. Но песен
уже не выть под звёздами навзрыд…
Вам вместе в отпуск. Если и не чартер,
билет не сдать по выгодной цене.
Нельзя сидеть. Пора начать печатать
хоть что-нибудь…
Тень волка – на стене.
Ты на лояльность столько сил истратил.
И полного доверия достиг:
маршруты пишет авторегистратор,
доносы пишет частный детектив,
клавиатура шлёт жене отчёты…
Печатай, Волк! Зубами воздух рви
и набивай из Лермонтова что-то:
«Безумно ждать…»,
«Безумно ждать любви…»
|
|
|
|
| Рейвен | Дата: Пт, 04/12/15, 10:43 | Сообщение # 237 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
| В реанимации http://www.stihi.ru/2009/11/04/1393
Антон Прозоров
…после, в реанимации, говорит врачу:
– позвоните жене, жене позвоните, врачей не надо,
позвоните Тане, жене моей, если нужно, я заплачу, –
номер в трубке, трубка в куртке…
врач отвечает:
– вату!
не унимается:
– слушайте, вы идиот, вы что, идиот?
позвоните жене, в контакте ей напишите, свяжитесь по скайпу,
как угодно, болван, я вам говорю, придурок, господи, вот
придурок, вот придурок, придурок…
врач отвечает:
– скальпель!
[номер в трубке, трубка в куртке, куртка бог знает где,
куртка в автомобиле перекореженном, море крови
на шоссе, посреди осколков, в сиреневой пустоте,
телефон в распоротой куртке звонит, и мерцает номер]
рвется:
– какой, к черту, скальпель, вы что, не слышите, вы глухой?
мой телефон звонит, снимите трубку, вы слышите зуммер?
трубку снимите, господи, трубку, снимите трубку, какой покой…
господи, Таня, господи …
врач отвечает:
– умер.
|
|
|
|
| Анастасия_Гурман | Дата: Сб, 05/12/15, 02:44 | Сообщение # 238 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 35
Статус: Офлайн
| ой, Прозорова всего можно нести) я у него больше всего люблю высотки, сонник и первый автобус 8-)
высотки
даже высотки знают, что небо - дом,
тянут ладони к свету, пока растут,
это потом их сковывает бетон
и обвивает горло железный прут.
я - крановщик, я знаю, что говорю,
видел не раз, как падает в небо кран,
как арматура вспарывает зарю
и окропляет пепельный котлован,
как расправляет крылья над пустырем
архитектурный комплекс, пыля окрест,
стряхивая леса, и, ты знаешь, в нем
минимум миллион пассажирских мест.
сонник
а она ты знаешь жила негромко
собирала мысли слова дела
собирала марки с волнистой кромкой
собирала счастье не собрала
подступила осень усталость старость
и рефрен такой мол пора пора
в телефонной книге ее остались
только раритетные номера
а какие платья поди надень их
не по моде нынче не тот стандарт
но ее коллекция сновидений
и сейчас невиданный авангард
так бывало ночью в лицо ударит
белоснежный ветер но вот беда
эти сны кому их потом куда их
никому наверное никуда
до свиданья жаворонки и совы
трепетанье ситцевой пелены
до чего мы господи невесомы
несладимы призрачны неполны
первый автобус
чернильные пятна ночи
засыпал снотворный снег.
автобус вставать не хочет.
автобус храпит во сне.
любой человек однажды
закроется изнутри,
но это совсем не важно
автобусу номер три.
как трудно совсем простое
увидеть в совсем простом...
...автобус плывет и тонет,
представив себя китом.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пт, 18/12/15, 10:55 | Сообщение # 239 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| Дым империи
http://www.stihi.ru/2015/12/18/1023
автор: Ян Бруштейн
А дым империи мне сладок не всегда.
Колотит в стёкла зимняя вода,
Запретный смысл пытается морзянкой
Мне передать. И этот вечер зябкий
Наутро обещает корку льда,
Но вывернуто время наизнанку.
А дым империи, а выхлопы машин,
Мороженные профили мужчин
И капюшоны их безликих спутниц...
И путаница гласных, и распутиц
Печальный опыт. Визг и стоны шин
Проглочены глухим пространством улиц.
Последним пламенем вечерних фонарей
Горит моя империя. И с ней
Не просто ни бороться, ни расстаться.
Бахвалятся деревья зимней статью,
Но пальцам отмороженных корней
День ото дня становится больней.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пт, 18/12/15, 21:52 | Сообщение # 240 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 426
Статус: Офлайн
| охуенный альбом! В этом году ему исполнилось 20 лет))
"Draconian Times" https://music.yandex.ru/album/217749
Исполнитель: Paradise Lost
|
|
|
|
