Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45163]
Проза [8997]
У автора произведений: 136
Показано произведений: 1-50
Страницы: 1 2 3 »



Дон Рэба, я вас понимаю – такая работа…
Прокрустово ложе от деда в наследство досталось…
И серая краска… Пусть вас не догонит усталость –
Осталось покрасить, подрезать какую-то малость
И будет всё ровно. И серо. Уныло. Болото…

Дон Рэба, а как там погода у вас в Арканаре?
Цурэн не шалит? И на душу не падают листья?
Всё гладко и чинно, и осень походочкой лисьей
Бесшумно, с оглядкой, с ведёрком и новою кистью
Всё красит не золотом – серым. Дома и бульвары…

Дон Рэба, вы пишете мне непонятные письма –
Мой милый, неужто, хотите меня перекрасить?
Что Щука не станет креветкой, не поняли разве?
И Щукой не станет Тишайший Премудрый Карасик.
И серость не скроет на душу упавшие листья.

Дон Рэба, мне жаль вас, поверьте, от чистого сердца –
С утра и до ночи всё длится и длится охота –
Покраска, подрезка… И рыщет по сайту пехота,
И пишет доносы обычный народ – доброхоты,
Которые любят сжигать на кострах иноверцев.

В строю - одинаково-ровные с серою кожей…
Дон Рэба осмотрит орлиным отеческим, взором –
А вдруг тут закрался разносчик стыда и позора?
А вдруг, он не серый, а вовсе – высок и лазорев?
Догнать и покрасить… Подрезать… Убить… Уничтожить…

28.04.19.
Философская поэзия | Просмотров: 355 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 28/04/19 20:52 | Комментариев: 1



Интересная, но правдивая и
поучительная опера из жизни насекомых
(ария главной героини. петь речитативом,
аккомпанируя себе на уде)
(не то, что вы подумали)
(а, может, и то))))

Ну, здравствуй, мой летящий, мальчик милый,
Исчезнувший со всех моих радаров.
Мечтаешь так легко оковы сбросить?
О, нет. Не для того я застолбила
Твою строку. Ведь ты же – мой подарок,
Себя вручивший сам. В российских росах

Трава блестит у твоего порога,
И чей-то след к твоей двери темнеет –
Кто там? Чужая? Прогони немедля!
Я чувствую – ещё осталось много
В твоей душе. Не наигралась с нею.
Я буду выбивать её, как кегли

В шикарном кегельбане выбиваю.
Лови мой шар, когда поймать успеешь,
И с ним лети в обнимочку под планку…
Поставят вновь? Забью тебя, как сваю.
Дешёвый мой, я и пяти копеек
Не ставлю. Я хочу американку!

Желание. Чтоб верным псом стелился
У ног моих отныне и навеки.
Хотя… ты мне уже неинтересен,
Давно славян осточертели лица –
И глаз голубизна, и эти веки,
И весь славянский тип безбожно пресен…

Но просто так распутать паутину
И отпустить букашечку на волю?
О, нет! Ещё ты должен мне немало.
Ведь я стара, и кровь так быстро стынет,
И кости ломит старческою болью.
Ещё не всё я у тебя забрала!

хххххххххххххххххххххххххх

Давай, мой нежный, ороси пустыню
Своей неиссякаемой любовью!
Пустыне той восьмой десяток лет –
И лик её иссохший так морщинист…
Жемчужною струёй пусти на волю
Признания, которым равных нет.

Омой её живительною влагой –
Пусть не зачать – давно засох цветок,
Не опылить его ничем и никогда.
Но ты полей – как знать, а вдруг на благо?
Вдруг вылезет хотя бы лепесток
Из глины пересохшего пруда?

Кричи, стучи – я, может быть, услышу
И, может, повернусь к тебе лицом…
Я, может быть, тебе отвечу даже.
Ах, милый! Как-то быстро стал ты лишним,
Но, всё-таки, не станешь беглецом.
Нет. Я продам тебя на распродаже.

Потом, когда допью последний сок
И разожму немеющие жвала.
И тонкой лапкой паутину распущу.
Последний поцелуй тебе. В висок,
Не в губы – их случайно разорвала.
Прости. Свидетель Яхве – я грущу.

Теперь лети. Не можешь? Отползай.
Быстрее, не задерживай процесса –
Уже другой в фаворе, а не ты.
Мои неутомимые глаза
Сверкают… (Богомолова принцесса
Осматривает ближние кусты...)
Юмористические стихи | Просмотров: 401 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 20/04/19 18:56 | Комментариев: 2

Подслушано лично мной и передано слово в слово!

Как легко написать миллионы банальнейших строчек,
Приплетая не к месту и к месту значительных слов…
Как-то я упустила, что ты дорогой, между прочим –
И не здесь, и не мой, и, вобще-то – чужой ты улов.
Как немыслимо это представить, подумай, как страшно –
Лишь вчера целовал мне запястья пылающим ртом,
Я тебе подставляла иссохшие вены отважно –
Ты не пил, и не ел, оставляя обед на потом.
Я летела к тебе через (страшно подумать) – столетья!
Всех моих современниц спалили давно на кострах.
Приготовила всё – и ошейник, и розги, и плети –
Понимаешь, что сделал, щенок? Это ж форменный крах!

Если все отвернутся, как ты, от стареющей дамы,
Да рванут по столицам искать молодого мясца,
Сам подумай, придурок, кому? Ну, кому же тогда мы
Будем впаривать фотки почти молодого лица?
Как ты думаешь, сколько берут за труды визажисты?
А фотограф? Чтоб выбрать из тыщи единственный кадр?
Столько денег, мой бывший любимый, не скопишь за жизнь ты!
Так с чего понесло тебя новых красавиц искать?
Разве я запрещала на мой несравненный портрет мироточить?
Мироточь на здоровье, хоть вёдрами – мне же не жаль.
… Как легко написать миллионы банальнейших строчек,
И как трудно всем этим уже разлюбивших держать.

С искренним сочувствием к б\у прекрасной даме,
Добрая Мила.
Юмористические стихи | Просмотров: 413 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 20/04/19 18:53 | Комментариев: 0



Название стишка из объявления на московском сайте знакомств.
Остальные характеристики оттуда же.
Картинка из интернета - не подумайте плохого,
я вас знаю!
Итак, встала на табуретку, читаю!
"To be, or not to be? What is the question...

Вопрос встаёт… ну, слава богу, хоть вопрос –
Должно ж стоять хоть что-то в государстве.
Когда мужчина отдаёт полцарства,
Когда он Рыцарь – Рыцарь в полный рост!
И вдруг… Всегда приходит этот "вдруг" –
Он здесь один! А женщин-то вокруг…

И вот, собрав, что есть, что пить, где спать,
Он в новые уходит палестины,
Легко меняя Машу на Альбину,
Потом Марину на Екатерину,
Потом… Какая разница, дружок?
Апорт, собачка! Прыгай-ка в кружок!

Да принеси поноску, слышишь пёсик?
Что встало у тебя? Вопрос? Вопросик!
To be, or not to be? Уже неважно!
Вперёд, мой пудель! Ты такой отважный!
Такой послушный ласковой руке.
Тебе ж неважно – как и где, и с кем.

Вопрос квартирный – портит без сомненья
Любой талант. А дай-ка объявленье –
«Породистый и ласковый поэт,
Послушный, и почти не гадит в доме,
Отдастся в руки – (у кого поэтов нет?) –
Любой, в поэзию влюблённой донне,
Желательно семидесяти лет.»
Юмористические стихи | Просмотров: 539 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 20/04/19 18:51 | Комментариев: 1

My WebPage



Парфён Евстигнеич Парфёнов
В субботу заваривал чай,
Украсить лирическим фоном
Решил свою жизнь невзначай.

Бродя по стихире глазами
Туда и обратно назад,
Как будто подстреленный замер –
Увидел он Людочку Ядъ!

И тут же забился, как птица,
Сердечный поношенный ком –
Сразила Парфёна девица
Шикарным своим мундштуком.

И он, записавшись в поэты,
Ей лиру свою посвятил.
Влюбляясь в Людмилу при этом
Из всех поэтических сил.

Прошли быстротечные годы,
Решился наш скромный поэт –
Сказал ей – поедем на воды,
Устроим там наш тет-а-тет.

Где волны вздымаясь и пенясь
Стремились домкратом вперёд,
Людмила натруженный пе**с
Из скромных штанин достаёт.

..........................

Парфён Евстигнеича в коме
В больницу на скорой везут
А гульфик его так нескромен,
И так подозрительно вздут.

С Людмилой прощался в бреду он,
С красивой фамилией Ядъ…
И кто бы, товарищи, думал,
Что он не вернётся назад?

Парфёна свезли в крематорий,
Спалили поэта дотла.
Удобрив простор акваторий
Любовью, которая зла.
Любовная поэзия | Просмотров: 347 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 17/04/19 20:58 | Комментариев: 2



Весна, мой свет, сугробы поредели,
Истаяли. Шумит в берёзах сок.
И я не знаю, что мне нынче делать
С клепсидрой дождевых моих часов.

С шагами полуночными прохожих,
Которым тоже, видно, не до сна…
Часы стучат дождинками по коже,
Смывая испарение вина.

Смывая непонятные полоски,
Оставленные чем-то на щеках…
Забавно – две луны на небе плоском,
Откуда? Как сказал бы Роланд – Ка!

Судьба. И в этом странном двоелунье
Двойные тени бродят по двору,
Гуляют крысы в новых шубах куньих,
Подвальщик – многолик и многорук

Их выпустил на клумбы анемонов,
Открыв на волю тусклое окно…
Прощальный крик большого Блейна Моно
Мой свет, и ты услышишь всё равно.

Не торопись – к нему всегда успеешь,
Он только притворился, что спешит.
Извилистой блестящей Скарапеей
Он проскользнёт над Пустошью в тиши.

Все доберутся в пункты назначенья,
А лучше бы совсем не уезжать!
Под двоелунья призрачною сенью
Гулять себе по лезвию ножа…

Напрасно тихий дождь походкой лисьей
Крадётся и стекает по стеклу.
Мой свет, Вы не пишите больше писем –
Их не прочесть под светом этих лун,

Которые смеются и двоятся,
Играя в чёрном небе в поддавки…
Простите неумелого паяца –
Ему писать сегодня не с руки.

А потому – отложим переписку,
Вернёмся к ней – не завтра, так вчера…
Уран в Тельце – и это всё так близко,
Буквально за углом – Телец, Уран…

5.04.19.
Лирика | Просмотров: 316 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 17/04/19 09:19 | Комментариев: 1

Возлюби что есть

Сахамури Валерий

Что же сделать, чтобы лето
Приходило поскорей?
Средь души твоей рассвета
Постоянно проявляй,
Что хранилось в ней веками
И пока что просто спит.
Разбуди его пораньше
Волей сердца что болит
Средь желания воспрянуть
И раскрыться в полноте
Лучших чувств, они заставят
Приоткрыть завесы те,
Что мешали совершенство
Проявлять во всей красе.
И давать душе блаженство
Пребывания в труде,
Чтоб творить произведенья
В состоянии любви.

И так далее – ещё два метра.

................Исключительно из зависти,
как изволил заметить Сахамури-сан,
меня и торкнуло на это произведение..в (состоянии любви,
прошу заметить!!!)))

ехал грека... видит рака...

Камень ножницы бумага
Водка кладбище стакан
На рейхстаге нету флага
Миру мир no pasaran
Уходя гасите деньги
Пейте сок храните свет
Тятя тятя наши сети
Притащили интернет
В интернете Таня плачет
В речке тонет mail.ru
Не пори своих горячек
Пусть остынут на ветру
Перемен который дует
От обеда до ворот
Открывай свою грудную
Пусть открытой поживёт
Клетка полная синичек
Тех которые в руках
Не давайте детям спичек
Не гуляйте впопыхах
Если смело сделал дело
То потеху делай час
Дура пуля просвистела
И разбился глаз-алмаз

Конецъ
Пародии | Просмотров: 445 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 17/04/19 09:13 | Комментариев: 8



Посвящается Л.М. Барсуковой - филологу и человеку

Муза, тебе расскажу я о той, что поправ, искурочив,
Нежные строки сонета вогнала в негодные рамки –
Что же нам делать – смиренным, но дерзким поэтам стихиры?
Может, пойти и топор попросить нам тупой у админа?

Дева достигла в твореньях такой высоты – я хренею,
Не дотянуться – хоть прыгай, хоть лестниц ищи подходящих…
Горе Цурэну – злокозненно он приплетён к тем твореньям –
Нечто без формы, без рифмы зовётся сонетом Цурэна.

Бойся данайцев, дары приносящих, особенно – лошадь!
Полное брюхо у этой кобылы строптивой и дерзкой –
Если она вдруг надумает сесть да и опорожниться,
Мутные реки затопят собою и долы, и горы.

Эта троянская лошадь хитра и зело плодовита,
Не подпускайте незрелых умов даже близко – испортит.
Прутиком прочь отгоняйте поэтов наивных и юных,
Ибо речется – учитель быть должен мудрейшим из мудрых.

Ладно бы только Цурэн – НАШЕ ВСЁ искалечено тоже,
Бедный Онегин с Татьяною слогом корявым убиты.
Няня рыдает над Таней, а Ленский Онегина гладит –
Он отменил все дуэли – и так без дуэлей все трупы!

Что же нам делать теперь, расскажи, о, Евтерпа благая,
Лик свой зачем-то скрываешь под тёмным ночным покрывалом...
К Зевсу, пожалуй пойдём. И пускай Громовержец рассудит –
Он с неугодными быстро на горке своей разбирался.

Может в корову её превратит - эту дерзкую лошадь,
Пусть её Гера в коровнике царском за вымя таскает.
В общем, ребята, не спите и там, на Олимпе, смекайте -
Надо же как-то к порядку призвать этот дар от данайцев.
Мистическая поэзия | Просмотров: 367 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/04/19 13:15 | Комментариев: 1

Свет на горизонте чувств

Дорошенко Сергей

Ужасно стар и некрасивым стал,
Стесняюсь взгляд ловить на фото,
Проказник был и дев гулял,
Как молодость вернуть охота.
Но есть большое утишенье мне,
Со мной мой белокурый ангел,
Я молод с ней и силы есть,
С горящим сердцем к ней бегу как Данко.

Мировоззрение из зазеркалья

Дорошенко Сергей

Вот иногда так тяжело в ночи,
Что понимаю Сашу за отказ стрелять,
И Юру, что Кавказ постиг,
И тезку, что застрелил себя!
Им было... есть что рассказать,
Они без красок видят мир,
А мне дано пока писать,
Я сорока годов достиг.
И есть момент когда опять
Меня спускает лифт с небес,
Какому из желанья внять,
Иль это вновь мне шепчет Бес?
Что истина - спуститься вниз
И заглушиться во весь рост
Тем змием, что облегчает жизнь,
Иль чтоб у лифта оборвался трос?
Так много мыслю о судьбе,
Что иногда теряю нить,
Моя она иль вовсе нет?
И тяжело мне с этим жить.
……………………………………………………..

Поэт-долгожитель

Ни Саши нет, ни Юры, ни Серёжи…
Один остался. Как мне одному?
Не становлюсь красивей и моложе –
А так себе – ни сердцу, ни уму.

Ни дев гулять – на что им некрасивый?
Ни с лифта вниз – не оборвался трос…
Вот так и пишешь бред кобылы сивой,
Но представляешь это всё всерьёз.

Проказник был, за что теперь и мука –
Старею не по дням, а по часам.
И Зазеркалья честная наука
Уже не даст поверить в чудеса.

Ни Саши нет, ни Юры, ни Серёжи –
Всех пережил – минуло сорок лет!
Пора и мне. Достаточно я пожил.
Готовьте бронзу. Кончился поэт.

пс. Саша, Юра, Серёжа - видимо, близкие друзья поэта - некие Пушкин, Лермонтов и Есенин.
Пародии | Просмотров: 415 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/04/19 12:57 | Комментариев: 4

Совершенно случайно мной был обнаружен неиссякаемый источник материала для написания пародий.
Произведений на сегодня 1492. В основном это стихи, если можно так выразиться.
До того момента, как я неосторожною рукой потрогала за вымя автора, в резюме было написано следующее

«Образование высшее, педагогическое. Филолог. Преподаватель русского языка и литературы высшей квалификационной категории.»

После моих нехороших движений в сторону автора, это исчезло. Знать бы, скриншот бы сделала.
Кроме того автор быстро ориентируется и пытается внести правки в отмеченное мной произведение.
Но, народ! Там столько всего!!! Копать не перекопать!

Любовь Барсукова

С удовольствием делюсь адресом, тем более, что автор страницы ещё и учит, что именно и как надо писать.
Прильнёмте ж к источнику знаний!
Ура, товарищи!
Объявления | Просмотров: 452 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/04/19 11:57 | Комментариев: 17

Ах, сколько раз Вы мнение меняли,
О, мой непостоянный кавалер…
Искали здесь кого-то… Не меня ли?
Зачем искать – мы пленники галер
Одних и тех же. Теми же ночами
Прикованы к цепям всё тех же слов.
Один и тот же ангел за плечами,
Один и тот же призрачный улов.

Но Вы, мои слова опровергая,
Всё ищете различий. Между тем,
В любимых и единственных – другая.
И у меня – другой. А новых тем
Всё нет как нет. Печально. Пасторали
Меняют свой окрас и свой мотив.
А помните, как раньше мы старались
Не допускать в страницы примитив?

Что там, в глазах блеснуло – не слеза ли?
Ну, полно. Не к лицу Вам этот стиль.
Ведь это Вы однажды мне сказали –
Воспоминанья надо отпустить.
Мы их вдвоём усердно отпускали,
Они летели, мы махали вслед…
Что Вас теперь тревожит – не тоска ли?
Вам холодно, мой свет? Возьмите плед.

26.03.19
.
Любовная поэзия | Просмотров: 342 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/04/19 10:47 | Комментариев: 3



Автор Любовь Барсукова -- стихи.ру

А. С. Пушкин и шахматы. К Дню памяти Поэта

К сожалению, после опубликования пародии, текст был кардинально изменён.

Пушкин- великий гений, был в шахматах знаток
Полезность шахмат опровергнуть он не мог.
Играл с азартом, словно малое дитя,
Бывало, огорчался, когда игра не шла.

А к шахматам любовь привил ему лицей-
В игре маэстром стать имел тогда он цель. --(добило меня маэстром...)
Играл всегда он увлечённо меж друзей
И со временем стал несравненно сильней .

...........................................

АС Пушкин и домино.

Великий гений Пушкин увлёкся домином.
Сидел над ним частенько, укрывшися пальтом.
Всегда играл с азартом, с улыбкой на лице,
Ведь к домину охоту ему привил лицей.

Когда старик Державин, одной ногой в гробу,
Его благославляя, сказал шутейно : «Бу!»,
Тут Пушкин-то и понял – красивше домина
Игры на свете нету! И стал маэстром-на….
Пародии | Просмотров: 395 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/04/19 08:42 | Комментариев: 4

Вновь дождь, и с крыши снег ползёт пластами,
С утра зима, а к вечеру что станет?
А к вечеру весна случится снова –
С дождём в окно ко мне стучится слово.
Восточный дождь закату не помеха –
Вечерний свет, как на небе прореха.
Ах, боже мой, как страшно и как странно –
Закат – незаживающая рана,
Всё тлеет и никак не хочет гаснуть,
А значит, завтра будет очень ясно.
И будет сильный ветер дуть с лимана…
Я к Вам пишу… Мой свет, как это странно –

Молчать почти что год… Почти ни слова…
Ладонь моя слова, как капли ловит,
И вот уже водой стекают с пальцев –
Мои стихи, как будто постояльцы
Моих страниц. Надолго ли? Давно ли
Слова лились рекою, против воли –
Не удержать. Теперь я онемела.
И кое-как пишу слова несмело.
Мой свет, простите мне мою неловкость,
Ведь Вы простите? Вот моя обновка –

Немного слов и горстка многоточий
О самой долгой, самой тёмной ночи.
О двадцать третьем, ну, о чём ещё-то?
Зима, мой свет. С зимой какие счёты?
И год к концу, как быстро, ах, как быстро,
День пролетает, как короткий выстрел –
Едва восход и вновь темнеет скоро,
И в чёрный плащ одет декабрьский город,
И в чёрный цвет окрашен парк и скверы…

Весною пахнет…Свет мой, веришь?
Верю.


23.12.
Лирика | Просмотров: 336 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/04/19 08:10 | Комментариев: 2



Я могу потрогать воздух
Это ветер – слышишь, милый?
Ветер с моря. Поздно, поздно,
Не осилить этой силы.

Ветер с моря, влажный, плотный,
На губах осядет солью…
Где-то крест сбивает плотник,
Где-то Грэй плывёт к Ассоли,

Где-то кто-то сети ладит,
Чтобы ставить их ночами,
Где-то разжигают ладан…
Тесно крыльям за плечами.

Кто рыдает, кто смеётся,
Кто верёвку вяжет в петлю,
Кто глядит на дно колодца –
Это ветер, это ветер!

Это воздух, морем сжатый,
Это сырость, соль и… слёзы?
Выкрик незамысловатый –
Я могу потрогать воздух!

Он под крылья лёг волною,
Поднимает выше неба…
Между мною и тобою
Звёзды, словно крошки хлеба.

Их клюют ночные птицы,
Запивая лунным светом…
Это снится, это снится,
Это с моря дует ветер.

12.12.18.
Лирика | Просмотров: 334 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/04/19 07:55 | Комментариев: 4

…Но, кто бы знал, что жили Вы на свете,
Когда б не эти строчки о любви,
Об осени, о нашем с Вами лете,
О том, что так воспели соловьи…
И я надеюсь, о, как я мечтаю,
Что кто-то и когда-то их прочтёт –
Вот эти строчки, эту птичью стаю,
Которую отправили в полёт
Мои – о Вас, мой свет, воспоминанья,
Мои – о Вас бессонные мечты…
Хотя всё то, что было между нами,
Поместится в три слова. Пустоты
Не терпят пожелтевшие страницы,
А потому – пространно и легко,
И высоко, как в синем небе птицы,
Я напишу танцующей строкой –
«Мы были здесь!» И мы навеки будем,
Пока Земля кружи́тся и летит,
Пока на ней живут смешные люди,
Свои сердца вложившие в петит.
Пока хоть где-то, хоть в последнем вздохе,
В последней мысли, слове и глотке,
В грозе весенней, в яростном всполо́хе,
И в синем небе, и в морском песке –
Хоть в чём-нибудь жива любви частица,
«Мы были здесь.» И мы пребудем здесь.
В любой строке – всё то же повторится,
И зазвучит любви благая весть.
Любовь. А остальное – всё вторично.
И потому – о ней одной пиши.
Писать любовь – прекрасная привычка –
Любовь, как состояние души.

16.04.18.


Лирика | Просмотров: 724 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/04/18 12:16 | Комментариев: 8

Строчка вонзается в память, как нож –
Не позабыть.
Ночь за окном, но опять не уснёшь –
Время судьбы.
Время бессонных полуночных сов –
Значит, писать.
Шёпот и крики ночных голосов –
Чьи голоса?
Кто мне тревожные песни поёт –
Всё о тебе?
Льётся на рану и жжёт, словно йод –
Лучше убей!
Лучше беспамятство, тьма, тишина –
Только не так.
Но продолжается наша война –
Выбросим флаг?
Скоро ли, свет мой, войска отзовём –
Строчки свои?
Сядем вдвоём за накрытым столом –
И о любви…

15.04.18.

Любовная поэзия | Просмотров: 578 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 15/04/18 10:23 | Комментариев: 6



О чём, мой хороший? Закончились наши ответы,
Остались вопросы, но некому их задавать.
И в ржавые иглы ненужных ответов продеты,
Ржавеют под дождиком странных вопросов слова.
А я представляю, как спросите Вы о погоде,
О чём же ещё? Вы заранее знали ответ.
Декабрь всё дождит, видно, осень от нас не уходит,
Слегка задержалась. И медленный наш тет-а-тет
Вот так и течёт – неопасно, ни шатко, ни валко –
Мы острых углов научились давно избегать.
Сипит потихоньку бензиновая зажигалка –
- По-прежнему любите этот антиквариат?
Ну, правильно, милый, не принято на переправе
Менять даже мелочь – а вдруг не получится вброд?
- Как скрипнул под нами дождём отшлифованный гравий!
- Конечно, скрипит, Вы ж не ждали, что он запоёт?

И ржавые иглы ненужных ответов так остро
Вонзились в вопросы, которые не прозвучат…
Не бойтесь, мой милый, никто не услышит. Здесь остров.
На двери входные давно наложили печать.
Не бойтесь ответов – был задан вопрос о погоде,
Отвечу дождём, затекающим под воротник –
- Смотрите, как медленно Синяя Лошадь уходит,
Буквально на пальцах считаем последние дни.
А как будет житься под знаком Козы Деревянной?
...Придумают люди, как год посмешней обозвать…
И снова вопрос пробирается гостем незваным,
По краешку губ, неожиданно замысловат –
- Вы… любите?
- Что?
- Не меня же! Вот эту погоду?
- Люблю. Я люблю этот ласковый, медленный дождь.
- И я.
- Вот и славно. Мы оба так любим природу,
Что трудно придраться к ответу. Ответ так хорош!
Он так обтекаем и гладок. Нейтрально-прозрачен.
Мы любим. И ладно. Давайте теперь помолчим.
И не объясняйте, пожалуйста, что это значит.
Не надо снимать так надёжно приросших личин.

23.12.14.
Любовная поэзия | Просмотров: 691 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 27/03/18 09:35 | Комментариев: 15

…В том кабаке, где продают на вынос,
Ты пил, пока совсем не вышел в минус,
И в телефон писал какой-то бред.
Воняло пойлом, сыростью и псиной,
И, взяв с собой, ты выполз в сумрак синий…
Дай бог, когда? Да, верно, в декабре.

Метнулись тени – вот, одна – под кофтой
Сжимает свёрток с золотой подковкой,
Другая – прячет холст. На нём квадрат,
Как небеса – пронзительный и чёрный.
Она его свернула и проворно
Пытается проулками удрать.

…Всё не о том. Домой добраться б, что ли…
А слева снова жмёт и что-то колет –
Неясное предчувствие беды.
И ты, неповоротливый, как голем,
Наполненный тоской и алкоголем,
Приходишь на Нечистые пруды.

Здесь тишина и мир какой-то снулый,
И не понять – зачем сюда тянуло?
Какой вопрос, а может быть, ответ?
В твоей крови неистребимый вирус –
Ты где-то здесь поблизости и вырос,
И в первый раз увидел этот свет.

С тех пор немало лет минуло всуе,
Твой путь корёжа, начерно рисуя,
Как будто – вот – и будет новый шанс.
Но не дождался. Жизнь катилась грошем,
Когда-то ты старался быть хорошим,
Да только вот не вышло ни шиша.

Вопросы есть, но нет на них ответов,
Не помнишь, кто тебе всучил вот этот
Папирус странный, хрупкий, как слюда…
Ты понял вдруг, что так тебя манило –
Здесь по рассказам местных старожилов
Живёт колдун. И значит вам сюда,

Тебе и непонятному подарку –
Сюда, в проход, темнеющий под аркой,
В подъезд, потом туда – в скрипящий лифт.
К дверям обитым рваным дерматином,
Нажать звонок… От страха пальцы стынут,
И это всё так откровенно злит…

Открыли. Запах старого жилища
Ударил в ноздри. Кто здесь что-то ищет –
Здесь всё давно истлело в пух и прах.
Мелькнула тень, старик навстречу вышел
И тень его была в два раза выше,
Чем ты, застывший чучелом в дверях.

Табачный дым слоился полосами,
Делил пространство сизыми пластами,
Взгляд старика был остр и ядовит.
Его зрачки, как два бездонных дула,
Откуда словно вечностью подуло,
Но вот моргнул и изменился вид.

Старик и всё, да что ж в нём колдовского –
Пройдёшь и взгляд не бросишь на такого,
В зубах зажат обычный Беломор.
Но повернётся, взглянет исподлобья –
Придавит взгляд подобием надгробья,
Особенно, когда глядит в упор.

– Папирус вот. Не знаю, он откуда?
Скажи, отец, кто дал мне это чудо?
Он руки жжёт. Я не могу прочесть,
О чём там речь – я слов не разбираю,
Что за узор змеится там по краю,
И смысл какой в посланье этом есть?

– Простой ответ на многие вопросы –
Сказал старик, слюнявя папиросу,
Папирусом помахивая в такт –
Здесь всё, о чём ты думаешь ночами,
Всё то, что ты оставил за плечами
И то, чего и не было, простак.

Смотри почаще, может и получишь
Ещё один такой счастливый случай –
Когда судьба, не глядя ни на что,
К тебе лицом внезапно повернётся
И ты очнёшься скрюченным уродцем
В руках врача… И, запахнув пальто,

Старик ушёл. В окошке солнце тлело,
Болело всё. Измученное тело
Отказывалось двигаться и жить.
Папирус жёг дрожащие ладони –
Казалось – миг – и ты его уронишь
Иль разорвёшь, усилив рук нажим.

Старик ушёл. Ты в доме том остался,
Кружилась пыль над полом в ритме вальса,
Заравнивая прошлые следы.
Когда часы промчались незаметно?
В окне горели признаки рассвета
Багровым цветом явственной беды.

Ты у стола в неловкой позе замер,
Пытаясь воспалёнными глазами
Хоть слово на папирусе прочесть.
Но буквы плыли, таяли, дымились,
И ты, сдаваясь волшебству на милость,
Заснул и навсегда остался здесь.

21.03.18.
Мистическая поэзия | Просмотров: 673 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 21/03/18 17:02 | Комментариев: 5

ЭТОТ УЖАС В ВЕРХНИХ СТРОЧКАХ РЕЙТИНГА НА СТИХИРЕ....

На дуэль, штоль, вызвать паета или это паетесса - фиг разберёшь под никами.
http://www.stihi.ru/2018/03/19/7887

Сумерки...

Ларусс

Вдохновение:

Никого не будет в доме...
Б.Пастернак

Тихо сумерки в квартире
провожают зимний день.
Будто холод во всём мире,--------------------вОвсём
остальное – дребедень.

Только снег, мороз и крыши
в белых шапках меховых.
И никто теперь не слышит
моих мыслей роковых.----------------мОих

И на утро тот же иней...
И закружит снова мной
то душевное унынье,
что оставлено весной.

И нежданно вновь пробудит
память дни, где ты и я.
И никто нас не осудит
строгой строчкой бытия.

Ты придёшь…волной по коже
пробежит волненья дрожь.
-Я тебя люблю ведь тоже, -------------- ведь!
скажешь тихо и уйдёшь...------------------ интересно, зачем приходил...)))

Ветер бродит в нашем доме,
кроме сумерек, Луна
ублажает грусть в проеме
затемнённого окна.

Луна ублажает грусть... жуть! не где-нибудь, а в проёме!
ой...как хочется ругаться нехорошими словами, а потом взять автора и "повесить за шею пока не умрёт"(с)
Бедный Пастернак.

пс. надо почитать автора, интересно, скольких ещё классиков успело обокрасть это... самородок этот?



..........................

Ну и для очищения кармы и раскрытия всех чакр)))

Борис Леонидович Пастернак

Никого не будет в доме...

Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Незадернутых гардин.

Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк моховой,
Только крыши, снег, и, кроме
Крыш и снега, никого.

И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной.

И опять кольнут доныне
Неотпущенной виной,
И окно по крестовине
Сдавит голод дровяной.

Но нежданно по портьере
Пробежит сомненья дрожь,-
Тишину шагами меря.
Ты, как будущность, войдешь.

Ты появишься из двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.
1931


С днём поэзии, друзья!
Галиматья | Просмотров: 798 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 21/03/18 09:04 | Комментариев: 8



По тонкому-тонкому льду
Идти так забавно, но страшно.
Скажи мне, куда я иду-
Туда ли, где в пурпур раскрашен
Столь ранний декабрьский закат,
Начавшийся после обеда,
Сегодня, в холодную среду?
А небо глядит свысока…

А небо глядит свысока
На шаг осторожный и робкий,
Ломаются льдинки зеркал,
Осколки усыпали тропку
И не отражают уже
Холодное тёмное небо
И звёздный загадочный ребус -
Осколки в моём витраже…

Осколки в моём витраже
Сложились в картинку иную,
Из призрачных снов-миражей,
Которые так же волнуют
И по истечении лет,
Как в прошлом красивом и ярком…
Осколки - смешные подарки,
На льду исчезающий след…

На льду исчезающий след
Заполнится талой водицей.
Просроченный в детство билет,
Навряд ли, теперь пригодится.
Как сложится в Новом году?
Устроит Судьба нашу встречу?
Иду в догорающий вечер
По тонкому-тонкому льду….

Среда, 18.12.14.
Лирика | Просмотров: 585 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/03/18 16:44 | Комментариев: 7



"...Не мечтайте, мой милый, давно я о вас не пишу,
Только мне интересно, куда вы пропали, мой Шут?
Где-то звон колоколец расшитого мной колпака,
Где-то мячик весёлый, куда он посмел ускакать?

Королевам невместно ночами грустить о шутах,
И писать мадригалы на длинных, как ночи, листах,
И выглядывать в окна – пылится дорога вдали?
И расспрашивать слуг – заходили в наш порт корабли?

Позабыв о делах, просидеть до обеда в саду,
Наблюдая, как листья теряет задумчиво дуб,
Как заботливо белка приносит орехи в дупло...
И опять для письма не найти убедительных слов.

Их величество снова уехали в дальний поход,
Воевать где-то земли... В походе он снова запьёт,
Огрубеет, завшивет, лишится приличных манер,
Станет прятать глаза, не желая признать адюльтер..."

Это всё так старо – бить тарелки не станет она –
Королевские слёзы от публики прятать должна.
Впрочем, слёз и не будет – супруги чужие давно,
Обойдётся печалью и взглядом тоскливым в окно.

Не пылится дорога, и в порт не пришли корабли,
Горизонт распростёрся – ни тени не видно вдали.
Возвратите сейчас же, немедленно, слышите, эй!
Королева скучает. Шута возвратите, скорей.

Пусть гитарные звоны взлетают под сумрачный свод,
Пусть он смотрит влюблённо и грустные песни поёт,
Может быть, наконец-то отпустит ночная тоска...
Разошлите герольдов! Ей надо его разыскать.

4.12.17.
Любовная поэзия | Просмотров: 975 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 13/03/18 10:04 | Комментариев: 21

Зашорены, заперты, скованы цепью приличий,
И всё ж, иногда прорываемся искренним словом.
Но, слышишь – Охотник в манок псевдо-селезнем кличет,
И точит Рыбак острогу в предвкушеньи улова.

А значит, ты снова добыча, расставлены сети
В Сети. Лишь тебе выбирать – победить, иль сдаваться…
В плену опечаток, среди оговорок и сплетен,
Дождаться ль добыче признанья и бурных оваций?

А впрочем, капризам своим потакать неприлично –
Ведь цепи приличий всё так же крепки нерушимо.
Писать о любви – это прихоть? А, может, обычай?
А слово «любовь» – это пропасть? А, может – вершина?

Здесь, как ни крути – глубина с высотой так похожи –
Там, где глубина, там Рыбак с острогою на страже,
А в небе Охотник, прикинувшись просто прохожим,
Раскинет силки и заманит, поймает и свяжет.

Потом не помогут ни слово, ни слёзы, ни клятвы –
Там всё бесполезно, и нет вариантов спасенья.
Весна на пороге, а значит – любовная Жатва,
Охота в Сети на рыбёшек и птичек весенних.

5.03.17.
Иронические стихи | Просмотров: 561 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 11/03/18 18:34 | Комментариев: 5

Уже готов к закланью белый агнец –
Мой белый лист – ни строчки… да и чёрт с ним…
Ах, доктор, ну нельзя таким быть чёрствым,
Чуть что, и сразу ставите диагноз.

Да, графоманка, да, ни дня без строчки,
Но осуждать меня повремените –
Не памятник себе прошу в граните,
Всего лишь – неизбежного отсрочки.

И потому, сплетая букв орнамент,
И добавляя многоточий-специй,
Надеюсь, всё же, как-то с вами спеться,
Хотя не знаю, кем мой доктор нанят...

Мне рядом с ним ни хорошо, ни плохо –
Никак. А это страхов всех страшнее.
Жить в пустоте я просто не умею,
Вот потому-то и ищу подвоха.

При нём мой стих как будто бы стреножен,
Бескрыл и нем, безвкусен и бесцветен,
Не интересней прошлогодних сплетен,
А это так печалит и тревожит.

А это так ломает и сутулит,
И полнит ночь бессмысленными снами,
Напоминает всё, что было с нами,
И голова моя гудит, как улей.

Слова, как пчёлы, крыльями сухими
Щекочут мозг и жалят острым жалом…
Каким-то странным чувством сердце сжал мне
Сидящий в мозге крошечный алхимик.

7.12.16.
Лирика | Просмотров: 726 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 09/03/18 12:49 | Комментариев: 19

Слишком радужно всё, слишком ярко сияют рекламы.
Мне б сойти на обочине тех, чёрно-белых, времён.
Сквозь щелястую дверь наблюдать, как везёт телеграмму
На вихляющем велике старенький наш почтальон.

Мне б сбежать по скользящей под старыми тапками тропке,
Да нырнуть в разогретый на солнце густой Иван-чай.
И стащив свитерок, вкривь и вкось разукрашенный штопкой,
Постелить и улечься, и просто мечтать и молчать.

Мне б не знать ничего - то, что было, что есть, и что будет.
Ни к чему эти знанья, но холод пройдёт по спине….
Остывает закат и рисунок на небе так чуден,
И пророчества снов, словно книга, откроются мне.

В этих знаниях многих сокрыто так много печалей,
Не вмещает душа. Их избыток прольётся слезой.
Как хотелось бы мне стать цветущим кустом Иван-чая,
Или нежно прильнувшей к нему голубой стрекозой...

Я хотела забыть то, что будет со мною когда-то,
Нашу встречу с тобой отменить, зачеркнуть навсегда.
Но слагаем не мы эти схемы судеб-вероятий.
И не нам их дано изменить или предугадать.

Мне б сойти на обочине прошлого и без оглядки
В чёрно-белые снимки вернуться, да там и застыть.
Но стоглаза Судьба, не удастся сыграть с нею в прятки.
Значит, как ни крути, всё равно повстречаешься ты.

16.02.13.

Лирика | Просмотров: 666 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 09/03/18 10:51 | Комментариев: 17

Уже не помню, кем навеяно, помню только,
что наповал была убита запахом ароматов)
Улыбнитесь!

Весна приносит счастье и капель
И распускает листья у берёзы.
В течении двенадцати недель
Летает в небесах любви угроза.

Весной любая зверь, настропаля
Свой слух и нюх и прочее уменье,
Со всей ноги бежит в леса, поля,
Чтоб там себе найти в любви забвенье.

С полей подует ветер-молодец,
Неся нам запах чудных ароматов…
И лишь охотник - сволочь и подлец,
Стреляет зверь с ружей и автоматов.

Поют, на яйцах сидя, соловьи…
Весной так сильно хочется любви.

http://s00.yaplakal.com/pics/pics_original/6/8/1/10813186.jpg
Юмористические стихи | Просмотров: 788 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 08/03/18 15:00 | Комментариев: 14



http://www.stihi.ru/2018/02/18/1818

Катерина Годунова

Ты мой февральский сладкий сон,
Что ночью в душу проникает…
И Валентин, и Купидон
В меня безжалостно стреляют…

Ты мой цветной калейдоскоп
эмоций, ласк и разговоров…
Зиме мы скоро скажем `STOP`,
Весне порадуемся скоро…

Любовь восходит на амвон,
Отринув прошлые запреты…
Ты мой февральский сладкий сон,
Не исчезай, прошу, с рассветом……………….

..............................

навеяло...

И Валентин и Купидон,
Иван, Терентий, Спиридон
Свои натягивают луки –
Ах! Как безжалостны они –
Вот в эти праздничные дни…
Ведь я и так с тобой в разлуке!

Не исчезай, мой сладкий сон,
Давай приляжем на амвон –
Прям перед Царскими вратами!
Скажи, стесняться нам чего?
Любовь – такое торжество,
Сольёмся ж хоть во сне устами!

Куда ни кинься – всюду «STOP»
Хоть по лбу бей меня, хоть в лоб –
Мне ничего не помогает…
А Валентин и Купидон,
Акакий, Пётр и Антон,
Степан, Авксентий и Семён,
Авдей, Аверкий, Автоном,
Борис и Глеб, и Аполлон
Викентий и Виссарион,
Гаврила и Галактион
И Автандил, и Парамон –
....(et cetera... et cetera...)
Стреляют, гады, и стреляют!
Пародии | Просмотров: 577 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 08/03/18 10:44 | Комментариев: 6



Из чайника с облущенной эмалью

С утра мне показалось – снег идёт
И крыши белы, и в ветвях подушки
Из снега. Нега утренних часов
Со мной творила утренние шутки.
А чтенье в ночь придумал идиот,
Который в чай обмакивает сушки,
Прислушиваясь к шуму голосов,
Не различает пауз промежутки.

И чай прольёт, и накроши́т в постель
Каких-то, специально острых крошек.
Боясь глаза от книги оторвать,
По строчкам гонит бедный ум усталый…
Уснуть.. но строчек нежная пастель
Крадётся в разум, с ласковостью кошек,
И кружится от неги голова,
И пахнет талым, снова пахнет талым…

Растаявшим и сплывшим со свечи,
Украсившим оплывшие огарки,
Прозрачным воском, оплывает ночь,
Стекая, молча, в серенькое утро.
Сосновые дрова трещат в печи,
Повязывают фартуки кухарки,
И дворники скребут уже давно
Вчерашний снег. И дивно целомудрен

Чтеца ночного воспалённый взгляд
На утро, в платье цвета карамели,
И вкусом точно, видимо, таким,
Что хочется немедленно им хрустнуть.
Но тихо дрогнет под ногой земля,
Напомнив, что сегодня день недели
Шестой. И что не время для тоски,
Когда в окне всё так прозрачно-вкусно.

Что надо вновь куда-то и зачем...
Но всё плывёт, качается... И, прячась,
В пока что не остывшую постель,
Всё ту же крошку телом ощущаю,
Которая вчера... А сон исчез.
Уже не вспомнить – видно, был не значим...
Там чайник что-то в кухне просвистел -
Вставать, пожалуй, и подать мне чаю.

Из чайника с облущенной эмалью-2

"на чайнике облущена эмаль,
и в носике цветастая свистулька.
когда вскипает горе от ума,
то выкипит. его покарауль-ка."
(с)

А горе закипает от ума?
Пойди, пойми. Да в том ли, друг мой, дело?
Заваривают утром чай в домах,
Там по утрам такая кутерьма –
Чуть что – и вот опять недоглядела,
Всё выкипит. А ты такой гурман –
Перекипевший чай тебя не манит.
И ум вскипевший, вряд ли, для гурмана
Какой-нибудь представит интерес.
И, несомненно, быстро надоест
Строй вычурно-нелепых предложений,
Скучающих в провинциях невест
И вдов, и прочих. Из соображений
Манер хороших, бедных поэтесс
На должное никто не ставит место,
Не отрезвляя их от наваждений.

Зевнув, прочтёшь и скажешь – ну и чушь.
Всё те же и о том же. Ну и скука,
Одна и та ж любовная наука,
Пожалуй, им пора уже к врачу,
Лечить синдром перекипевших чувств.
Но кто поможет? Не унять кликуш,
От безлюбови очумевших кукол,
Всех милочек, лапулек, дорогуш...

Из чайника с облущенной эмалью-3

На чайнике облущена эмаль –
А, выбросить, да и поставить новый,
Дарёный к марту... Скоро новый март,
И чайник новый не эмалирован –
Металл и пластик, яркие огни,
Вскипая, выключается сейчас же.
А старый-то горел... Я помню дни,
Когда и раз, и два, а то и чаще.
Лишь стоит мне засесть за ноутбук
И погрузиться в письма без остатка –
Какое время? Как песок, зыбуч,
Затягивает список горько-сладкий.
Мой свет, о чём бы ты мне не писал,
Неважно. Знаешь, это, как рыбалка –
Бросаю слово – и дрожит леса –
Писать ответ, мгновенно, без шпаргалки.
Собрать мозги усталые в кулак
И отвечать, и длить мои минуты.
Всему, что было - это предпочла,
Мне слаще воли призрачные путы.

На чайнике облущена эмаль,
Но он опять исправно греет воду.
В неспящих, растревоженных домах
Заварят чай и помянут свободу.

5.02.15.
Лирика | Просмотров: 634 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 07/03/18 20:15 | Комментариев: 10



Стихи писать? Да, эка невидаль!
Открой словарь – там слов полно,
Лови, вытаскивай их неводом,
Да в строчки ставь. Им всё равно,

Когда и где их расположишь ты,
Кому и что преподнесёшь…
Читателя накормишь с ложечки,
Глядишь – и он проглотит всё.

Чуть не подавится, болезный мой –
Застрянет строчка, словно кость,
А ты твердишь – она полезная,
Давай-ка, ешь, что родилось.

Глотай, читатель, не капризничай,
Поэт потел, поэт страдал,
Перебирал приметы, признаки,
Совал туда, пихал сюда.

Порой гвоздями приколачивал –
Не лезет слово, хоть убей…
Засунул… Да. А как иначе-то?
Чай, слово, а не воробей.

Теперь родимое не вылетит.
Ой, что за шорох у двери?
Кто прячется? Читатель, вы ли тут?
Куда???
Стоять!!!
К ноге!!!
Замри!!!

Вотще... Читатель резвой мышкою
Рванул, куда глаза глядят.
Сидит поэт в обнимку с книжкою,
Жалеет – не было гвоздя,

Прибить бы этого читателя,
Да зачитать до синевы…
Ах, как бы было замечательно!
Сбежал, подлец такой… Увы!
Юмористические стихи | Просмотров: 764 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 06/03/18 19:47 | Комментариев: 11



Когда растеплится, развиднится –
Поймёшь – ура, зиме конец!
Весна, безлистая бесстыдница,
Заедет в город на коне.
А город ставнями захлопает,
Окном бессонным подмигнёт,
Кошачье-мартовскими воплями
Растопит свой последний лёд.
И примет в старенькие улицы
Тепло зюйд-вестовских ветров,
И засмеётся, залюбуется,
Откроет новый поворот,
Тот, где ещё сугробы прячутся,
Но тают в речках дождевых…
Весна натягивает платьице
Из тонкой зелени травы,
С дождём в весёлом танце кружится,
И поднимая тучи брызг,
Несётся босиком по лужицам,
Не в силах прекратить игры.
И рвётся ввысь – куда же выше-то –
Там только небо без границ.
Небесным шёлком слово вышито,
Но тайный смысл не объяснить –
Впитать его с весенней влагою,
Сложить весенний первый стих…
Скажи, смогу ли на бумагу я
Хоть часть весны перенести?

6.03.17.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 771 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 06/03/18 16:23 | Комментариев: 13



Сны

А когда в темноте истончаются звуки дневные,
Рассыпается свет на кусочки, полоски, отрезки,
Суетятся в дверях чёрно-белые или цветные
Позабытые сны, как к сеансам любовным довески.
Чуть размытые, словно пленительно-старые фрески,
И туманные, словно картиночки переводные.

На подушке одной даже сны одинаково снятся,
Начинаются медленно, позже летят словно стрелы.
Разрывая на части полотна цветных декораций,
Начинается сон. Мой любимый. Такой чёрно-белый
И такой откровенный, что я и во сне покраснела
От летящих навстречу нагих, как любовь, иллюстраций.

Что же снилось тебе? Ты тихонечко пальцами гладил
Голубую подушку, с узором из яблонь цветущих.
Помнишь, я вышивала шелками, изысканной гладью,
И старалась стежки положить поровней и погуще.
Ни один не забыт, ни один из стежков не пропущен.
Что же память тревожит несносной, тяжёлою кладью?

6.02.15.
Любовная поэзия | Просмотров: 932 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 06/03/18 10:37 | Комментариев: 13

Итак, сомнения отторгнув, пора итоги подвести –
Смеётся уличный фотограф, наводит резкость… Травести
Ему позирует умело, таких умений не пропьёшь –
Ровней скукоженное тело, пышней седой причёски ёж,
И блеск в глазах, о, да! Конечно! Мгновенной вспышки торжество…
Теперь домой. Во тьме кромешной ноябрь крадётся, словно вор,
Откусывает дней кусочки и прячет, прячет их скорей,
Струится дождик, влажный, сочный, плывёт осеннее амбре
Вдоль узких тёмных переулков… Домой. Продолжить диалог
С Соавтором. Конец прогулке. А вот и домик за углом –
Раскрыты окна, мокрый воздух гуляет в комнате моей,
Стакан с вином качает звёзды; тарелку с сыром воробей
Облюбовал, вот это дело! А впрочем, к делу, где тетрадь?
Закрыть окно и поределым, нетвёрдым почерком писать
Не что-нибудь, а приглашенье, не как-нибудь – а напрямик.
Души поспешное движенье до Вас домчится в тот же миг.
Извольте к моему писанью добавить строчку, хоть одну,
Не сбыться Вашим предсказаньям – ведь я у Времени в плену.

…О, Время, мой жестокий стражник, властитель дней моих и лет…
Кружилась, как весёлый бражник, но был полёт смешон, нелеп –
Он вёл во временну́ю клетку, туда, откуда нет дорог.
Пленитель мой стреляет метко, как будто, получил добро
От тех, кто выше и внезапней… О, мой Соавтор, как же быть?
Какой-то злой и странный запах сегодня чую у судьбы.
Какой-то злой и странный ветер на перекрестье всех путей.
И Ангелы, смеясь, как дети, улов достанут из сетей.
Попалась… В этом нет сомненья. Навеки. Что ж, придётся жить,
Как раньше. Помню, каждый день я, бросала мяч тебе – держи!
Держи, мой строгий Повелитель, мой Страж, стоящий у Дверей…
Процент, растущий на кредите, превысит ставки в ноябре.
И всё. Как выбраться из ямы, где, что ни шаг – опять афронт?
Я вспоминаю день, когда мы последний тратили патрон.
Но он, конечно, мимо цели опять летел в кромешной мгле…

Скажи, мы что-нибудь успели
На этой маленькой Земле?

1.11.16.

Лирика | Просмотров: 506 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 05/03/18 23:21 | Комментариев: 2

Шептать весь день – приди ко мне, побудь со мной,
Уйми мою безумную бессонницу,
В руках перебирая чёток бусинки,
Изображать монашенку и скромницу.
Полить цветы, листать альбом – без разницы,
Присесть с шитьём, смотреть в окно на улицу –
А там ворона, старая проказница,
Нахохлилась от холода, ссутулилась.
Сегодня воробьи кормушку выели,
Вороне надо что-нибудь да вынести…
О чём я? Там звонок – но кто? Не вы ли мне
Решили позвонить?... Туман всё инистей,
Всё кружевней на ветках, замороженней –
Как будто, к Рождеству наряды меряет.
А улица полным-полна прохожими,
Игрушками, гирляндами – феерия
Всех захватила, кружит их и кружится,
И пахнет снегом, хвоей, мандаринами…
И облетает тоненькое кружевце –
Туман замёрзший. Зимними картинами
Моё окно до краешка наполнится.
Сжимает сердце что-то – не тоска ли?

…Мне снился сон, что расцвела смоковница,
И птиц бумажных в небо выпускали.
Они летели, превращаясь в ласточек,
Инжир темнел, (но дерево бесплодное!),
Луна желтела, словно жернов масличный,
И пахло всё маслинами холодными.
А город полон был людьми тревожными,
А небо полно птицами и ве́трами…
И падал иней под ноги прохожему,
И взблёскивал прощально самоцветами.

12.12.16.
Лирика | Просмотров: 494 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 05/03/18 20:19 | Комментариев: 2



… А Дама сердца – это просто сон,
Такой же сон, как Рыцарь мой прекрасный…
Мечты, мечты… Как продолженье сказки,
Волшебной и пленительно-опасной,
Услышанной когда-то. Колесо
Вращается в далёких небесах,
И каждый поворот – меняет судьбы.
…Ах, свет мой, нам познать с тобою суть бы
Вот этих изменений. Кто те судьи,
Которые всё взвесят на весах?

Кто нас лишил реальности любви,
Взамен вручил мираж неуловимый?
Кому слова – «любимая», «любимый»
Мы повторяем? Моментальный снимок
Далёких лет калейдоскопом свит.
И в нём есть всё – всё то, что ты искал.
Что я ищу… Сомнения напрасны –
Вот здесь – движеньем стёкол синих, красных –
Узор из будней, а вот это – праздник,
А это тень... и дуло у виска.

Театр тене́й? Возможно, милый мой.
А, может быть – театр марионеток,
Толпа танцорок, травести, субреток,
Шуршанье платьев, шепоток секретов,
Слепой художник и певец немой.
А Дама сердца – где же? Нет её.
И верный Рыцарь – видимо, в походе.
А мы с тобой в Рождественской погоде,
В церковных звонах, в сером небосводе
Всё что-то ищем – каждому своё.

Четверостишья выдуманных слов
И сотни сотен строчек полуправды –
Хоть чем-нибудь себя забавить рады,
Не ожидая похвалы, награды,
А просто – не забыть бы ремесло.
И потому, мой верный адресат,
Так достоверно выглядят герои
Тех сказок, что с тобой ночами строим…
Мы даже сами верим в них порою,
И продолжаем о любви писать.

Ты знаешь, я мечтаю иногда,
А вдруг они – мой Рыцарь с этой Дамой,
Да встретятся… Но, что с тобой тогда мы
Им скажем? Может, всё откроем прямо –
Что суждено им вечно так блуждать?
Что их великолепные черты
Меняются, согласно новой теме,
Согласно места, времени… Там, где мы
Судьбы своей несбывшейся тотемы
Расставим, избегая пустоты.

7.01.17.
Лирика | Просмотров: 679 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 05/03/18 17:46 | Комментариев: 5



С утра несло отчаяньем и псиной,
И снились мне хрустальные гробы…
Качал их ветер тихо под осиной,
И под берёзой – там росли грибы –

И я их так усердно собирала –
Гробы, грибы… Не всё ли мне равно?
Но хрусталя, конечно, было мало,
Грибов побольше… Посмотрю в окно,

Очередного, бывшего пакуя
В хрустальный гроб… Да сколько ж будет их?!
…Цветёт весной в деревне маракуйя,
Грядёт ко мне очередной жених.

Читатель мой, не бойся этих строчек –
У нас, Великих, много заморочек!
Юмористические стихи | Просмотров: 715 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 05/03/18 10:07 | Комментариев: 13

Ночью небо ложится тихонько на спящие крыши,
и стекает на тёмные спящие окна ручьями –
это дождь. Это он на прибрежном песке что-то пишет,
потому что стихи к нам обычно приходят ночами.
Может быть, опасаются яркого света дневного
или шума шагов по истёртым булыжникам улиц,
но приходит стишок в темноте, темнотой надиктован,
в те часы, когда город и люди спокойно уснули.
Заливается снова вода в неостывшую турку,
В старой мельничке зёрна трещат и ссыпаются в горку.
Звёзды с тучей играют на небе в весёлые жмурки –
кто кого? Догадайся… И кофе глотается горький,
и глядит белый лист со стола так отчаянно немо,
нет ни строчки на нём, потому ли, что кофе мой горек?
Потому ли что шепчет на ухо не ангел, но демон,
мой давнишний знакомый, знаток смысловых аллегорий.
Что же делать, мой свет, не ревнуйте без дела, напрасно,
и у Вас демонесса присутствует рядом, я знаю.
Так уже повелось, то ли казнь, то ль немыслимый праздник,
или всё же любовь, словно вечная рана сквозная?
Значит, быть посему, наливаю и демону тоже,
может, будет щедрее и что-то шепнёт мне на ушко…
Чертовщина какая – Вы с демоном этим похожи,
как две капли воды. Это сон, или это ловушка?
Он словесные сети плетёт и искусно, и тонко,
паукам поучиться искусству такого плетенья.
Остывает мой кофе, печенье безвкусно-картонно,
и слова по углам расползлись невесомою тенью.

Небо ночью ложится тихонько на спящие крыши,
укрывает дома непрозрачным осенним туманом.
Что-то демон мне шепчет, но я притворюсь, что не слышу,
притворюсь, будто ветер мешает, подувший с лимана.

18.09.15.
Лирика | Просмотров: 629 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 04/03/18 09:55 | Комментариев: 8

Вначале было это
https://www.stihi.ru/2015/01/28/5747

Сонный город, меняющий кожу, как змей,
Не заметит хрустящего звука в проулке,
Лишь фонарь обернётся… Белёсых камей
Распустились цветки на столбах… Караулки –
Телефонные будки, завязли в снегу.
Караульные больше тропинки не чистят,
Не касаются трубки обветренных губ,
Не подслушают больше нас телефонистки.
Все связистки на пенсии, вяжут носки.
Средство связи давно поселилось в кармане,
И вибрируют где-то у сердца звонки,
Длинным списком навязчивых напоминаний.
Не ответишь. Поглубже лицо в воротник,
И в карманы поглубже замёрзшие руки.
Никого, только ветер, как твой проводник,
И незапертых ставень скрипучие звуки
На каком-то окне. И срывается с губ,
Наконец-то. Оно. Долгожданное слово.
Просверлившее дырку в усталом мозгу,
Обошедшее целую свору уловок –
Но кому, в этой чёрной ночной пустоте
Прокричать, чтоб о стены ударило эхо?
Отскочило назад, прямо – в губы от стен,
Целовало, смеялось – эх ты, неумеха!
Промолчал, но тебя не держало ничто,
Так и будешь слова нерождённые нянчить…
И без вкуса жевать, словно жёсткий картон,
И бросать их о стены, как теннисный мячик.

27.01.15.
Подражания и экспромты | Просмотров: 730 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 03/03/18 20:44 | Комментариев: 7

Из-за углов крались по снегу тени,
Окрашивая в синее. И вот –
Беседа из полдневных заблуждений
Вечерний принимала оборот.
И стол привычно накрывали к чаю,
В столовой, где лепные потолки,
В вечернем свете тенями качая,
Особенно казались высоки.
Оранжевым светились абажуры,
Захватывая только пол-лица,
И гипсовые целились амуры
В размякшие вечерние сердца.
И жизнь как будто замедляла скорость,
Неспешно день переливая в ночь.
На блюде остывал румяный хворост,
А самоварный бок немым кино
Передавал вечернюю картину.
И вереница вытянутых лиц
Тянулась сквозь тончайшую патину.
И радугой на кончиках ресниц
Играл хрусталь наполненных розеток,
Манил к себе вареньем всех мастей.
Тревожно пахла дедова газета
Колонками вчерашних новостей.
У бабушки в руках мелькали спицы,
А мама разливала терпкий чай.
И в клетке у окна свистела птица
Щегол, что вот и кончен невзначай,
Ещё один, сиренево-весенний,
Уютно-тёплый, ласковый, простой,
Домашний вечер. И просился в сени
Холодный март. Наверно, на постой.
Лирика | Просмотров: 984 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 02/03/18 18:18 | Комментариев: 16




Задолжал

Катерина Годунова

Ты меня на вокзал провожал…
Вместо нежных объятий курил…
Ты мне столько любви задолжал…
Только вот отдавать не спешил…

Поезд выдал короткий гудок…
две минуты… и тронется в путь…
Ты из сердца улыбку исторг,
прошептав «уезжай и забудь…»

Погрустнел опустевший вокзал…
От рыданий моих занемог…
Ты мне столько любви задолжал…
Я прощаю…………………..
Тебе……………………………..
Этот долг…………….


......................................................

Cтрадания, часть первая

Страдал вокзал от страсти бурной,
Он от измены занемог.
Излишеством архитектурным
Вдруг на челе явился рог.

Вокзалу больно и обидно
За этот гнусный адюльтер –
Ведь паровоз ему, как видно,
Рога наставил. Вот пример,

Когда любовью бескорыстной
Корыстно пользуется друг!
Деньжат ему подбросьте быстро
И всё наладится вокруг.

А не подбросите, ну, что же –
Давно протоптана тропа,
Он снова изменить вам сможет,
Не выйдя даже из депа.

Страдания, часть вторая

Баллада о любви и долге.

Ты мне денег слегка задолжал…
Что поделаешь – это любовь.
Я, как роза стояла, свежа,
Ты курил, увлечённый собой.

Делал вид, что не должен ты мне,
Что натурой весь долг искупил…
И вокзал от того погрустнел,
Занемог, побледнел, как вампир…

Зарыдал паровоз, не шутя,
Даже рельсы ржавели всерьёз…
И кассирша, природы дитя,
В тесной кассе давилась от слёз.

Пассажиры вставали в пикет –
"Нет альфонсам!" – пиша на стене.
За билетом сдавали билет,
Солидарность чтоб выразить мне.

Ты мне столько любви задолжал,
Так отдай же, прилюдно, сейчас!
Я разделась, от страсти дрожа,
А толпа окружавшая нас,

Поплотнее сбивалась вокруг –
Напряженьем от страсти искря.
Что, попался, коварный мой друг?
Всё, приплыли. Не дёргайся зря.

Ну, давай, расчехляйся, дерзай –
Покажи, чем богат ты и рад,
Посмотри же народу в глаза –
Рассчитаться с долгами пора.

Но в ответ – ни словечка, молчок.
Лишь распахнутый гульфик дрожит.
Объясни, как же так, старичок?
Я об чём горевала, скажи?

И об чём был мой чистый восторг?
И про что я страдала в ночи?
Из штанов ты такое исторг…
Даже сердце моё не стучит!

Застегнись. Я прощаю тебя.
Замолчи. Не о том говоришь.
Уезжаю, скорбя, но любя,
На Гоа, на Таити, в Париж,

Баден-Баден, Варшаву, Домбай,
На Мальдивы, Канары, Бали,
На Сейшелы, в Майами, Дубай…
Эй, ямщик, паровозом рули!
Пародии | Просмотров: 1650 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 02/03/18 12:01 | Комментариев: 65

Опять ангина. Слово-приговор.
Сжигает жар, но страшно мёрзнут руки.
В окне февральский грязно-серый двор,
Рассвет крадётся, как усталый вор...
Пёс шелудивый, сын какой-то суки,
Разлёгся на ступеньках в коридор,
А в окна ветки тычут мокрый кукиш.

Царапаются в тёмное стекло,
Заглядывают мокрыми глазами,
Считают, мне ужасно повезло –
Я здесь одна закрылась, всем назло.
А за стеклом февраль промокший замер,
Замёрз. А я веду свой диалог
С распухшими некстати железами.

Смердит компресс, он камфарой пропах,
Плывёт в глазах – наверное, от жара...
Скелеты что-то делают в шкапах,
А в зеркале мелькает свет лампад –
Там кто-то бродит серый и поджарый...
Наверно, спать... наверно, надо спать,
Но боль в висках кусает, словно жало.

И некто длинный, быстрый, как змея,
Мелькает где-то на границе зренья,
Кривляется, ломаясь и смеясь,
Когда я чуть всплыву из забытья,
Трясёт какой-то кожей... не шагренью?
Она горит, корёжась по краям,
И я горю, как жаркие поленья.
Мистическая поэзия | Просмотров: 610 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 01/03/18 20:36 | Комментариев: 5



Как хочется скорее из сапог –
И в туфельки на тоненькой подмётке.
Меж лужами весенними прыг-скок,
Прыг-скок, родная, ты ль не сумасбродка?
Твои ль глаза не рыщут по углам,
Стараясь всё увидеть и запомнить?
И в строчки зимний перепревший хлам
Воткнуть, сжимая глубину, объёмность,
Спрессовывая всё, что по пути
Услышишь ненароком краем ушка,
Поймаешь чей-то тоненький мотив…
Моя неугомонная старушка,
Отщёлкивая ритмы каблучком,
Бежишь и шепчешь – не забыть бы только,
О чём вот здесь? А там? А там о ком?
А воздух мандариновою долькой
Пощипывает дёсны и язык,
И орошает нёбо сладким соком,
И лопается слово, как пузырь,
Раздувшийся немыслимо до срока.
Срываются слова с сырых ветвей,
Уже набравших зелени сквозь чёрность…
Бегу, как будто к Вам спешу, мой свет,
Как будто вот – в пространство Ваше вторгнусь...
И промокает туфель тонкий хром,
Вороны криком надрывают глотки.
Приторможу вот здесь под фонарём,
Ах, туфельки… Моднейшие колодки!
Ах, молодость… Но звук Весны зовёт,
Дождём заполнив рвы и водостоки,
Одновременно тысячи работ
Свершает. И напитывают токи
Меня и Вас, и миллионы тех,
Которые не смотрят в окна даже…
Весёлый Март свисает из-под стрех
И к утру угрожает абордажем.
Лирика | Просмотров: 495 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 01/03/18 12:45 | Комментариев: 78

Ну, вот и всё. Ты понимаешь – всё!
Вот этот час – двенадцатый, последний
Мгновенно зиму от весны отсёк,
Захлопнул двери в свой февральский ледник.

И воздух тёк насыщенный, густой,
Со щёк домов – ручьём сырых испарин.
Замшелых досок и камней настой,
Вкрутую на ветрах февральских сварен.

Выдавливал последний снег, как соль,
И взблёскивали белые крупицы…
Луны белёсой полуколесо
Разглаживало облаков тряпицы.

Зима текла в последнее из мест,
Где в лужах снег, толкаясь и пузырясь,
Сдавал её прохожим на развес
И тут же март примеривал на вырост.

Весна, лучами полночь ослепив,
Включала в небе новенькие звёзды,
Селила их в квадратах черепиц,
Забрасывала их в вороньи гнёзда.

Будила птиц, ерошила кусты,
Играла в салки с длиннокосой ивой...
Каким сегодня ночью стал пустырь –
Волшебно-серебристой перспективой!

Очистил южный ветер, как наждак,
Последние февральские потёки
И приготовил город для дождя,
Сгоняя тучи с северо-востока...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 730 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 28/02/18 23:43 | Комментариев: 15



В своём шкафу вам не найти скелет –
Откуда взяться – там секретов нет,
Там моли доедают свитера,
И там ещё полным-полно добра.

А вот скелета нет. О чём жалеть?
Добром набит весь дом - и шкаф и клеть,
И антресоль, и бабушкин сундук,
И тот сарай, что прячется в саду.

А вот скелетов нет. Их нет, как нет –
Не в каждый шкаф вселяется скелет.
В шкафах у вас не умирал миньон,
Куда б от мужа был запрятан он.

А иногда и вовсе – от жены,
Бывает, что мужьям они нужны.
Но, позабыты, умирали там,
Вдали от кавалеров и от дам.

Не смея тень на их отбросить честь,
Могли годами ничего не есть,
А, значит и… Поймёте вы меня…
Их не искала умная родня.

И вот, с годами высохнув совсем,
Осыпав прах, миньон и глух, и нем,
В шкафу влачит скелетом скорбный век –
Ещё не дух, уже не человек,
А знаменитый родовой скелет.
Коль рода нет, то и скелета нет.

А потому, не теребите шкаф,
Скелет не моль – не спрячется в рукав.
Иронические стихи | Просмотров: 799 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 28/02/18 21:48 | Комментариев: 11

Под утро затуманено стекло
Моих на запад выходящих окон.
Как медленно и больно утекло,
Закуклилось в окаменевший кокон
Всё то, чему ещё дышать и цвесть,
И петь, и разговаривать стихами…
Слов нет, как нет… Но словари-то есть –
Там запасусь красивыми словами
И напишу… Да нет. Пожалуй, нет.
Довольно, хватит, лучше о погоде.
Как по сугробам в белой пелене
Февраль уходит, наконец, уходит!
Ссутулившийся, лживый прохиндей…
Он был мне другом? Вряд ли. Был прохожим.
Прошёл и ладно. В ледяной воде
Он отразился – на холодной коже
Змеился неотчётливый узор
Позёмок, заметающих дороги,
Из-под бровей блеснул холодный взор,
Холодный, а не добрый и не строгий –
Холодный… Мне его не отогреть.
Пускай теперь попробуют другие.
Пора бы мне с годами стать мудрей,
Но нет лекарств. Пожалуй, хирургия
Поможет одолеть смешной недуг –
Не в меру разгулявшееся сердце…
Любимый враг и мой заклятый друг,
Давно ли слыл моим единоверцем?
Ведь ты им не был, ты им просто слыл.
Бывает. Но от этого не легче.
Молчание, забвение – послы
Холодных дней, ночей… Холодный вечер,
Февральский записной конферансье,
Объявит мне – конец печальной пьесы –
Прогулкам по нейтральной полосе,
Где твой Париж давно не стоит мессы.

27.02.18.

Лирика | Просмотров: 678 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 27/02/18 10:58 | Комментариев: 9

Промчится ветер, в лужах полоща
Кусочки неба, синие осколки,
Затронет плети блёклого плюща,
Взъерошит ёлок жёсткие иголки
И вдруг затихнет, смолкнет на бегу…
Тебе ли песню пел, февраль двуликий,
Когда дождём касался нежных губ,
Когда пускал по стенам солнца блики,
Когда качал сырые тополя,
Растущие у дома в старом сквере?
А, может быть, он просто так гулял –
Февраль-гуляка вздорен и уверен
В своей неповторимости. И он,
По-моему, не думает кончаться,
Но, как и все, к концу приговорён.
…Цепляется за веточки акаций,
Туманом серым кутает квартал,
Преображая все дома в трущобы…
И вдруг прошепчет – «Как же я устал!»
А я отвечу – «Милый мой, ещё бы!»

Зажгу свечу, во тьме окна квадрат
Неярким, тёплым светом обозначив –
Там снова дождь, и льёт, как из ведра,
Февраль, мой свет. Как может быть иначе?
Февраль в исходе, ласковая грусть
Свернётся кошкой в мягких складках пледа…
Я этот месяц знаю наизусть –
Все пораженья и его победы,
Все двадцать восемь очень разных дней –
То снег, то дождь, то солнце плавит стёкла,
Февраль двуликий… Чем он близок мне?
Красой, что от дождя совсем поблёкла,
Седым туманом – в цвет моих волос,
Коварным нравом – я сама такая…
Ну вот и слово правды сорвалось –
Прости, мой свет, довольно, умолкаю.

25.02.18.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 802 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 25/02/18 23:14 | Комментариев: 10

Не спрашивай, мой свет, где затерялись строчки –
Их нет, их просто нет. Метелью февраля
Обмолото зерно, остались оболочки,
Полова… Вот и всё. Глаза мои болят,
Они не видят слов, и путаются фразы
О том, что мы с тобой по-прежнему близки,
О том, что мы с тобой не ссорились ни разу,
Но этот хрупкий мир распался на куски.

Благослови его – он был таким хорошим,
В нём тихий джаз звучал, и нежный саксофон
Выманивал из туч луны звенящий грошик,
И расстилал под ней сиреневый шифон
Нежнейших облаков… Благослови, мой славный,
Тепла твоя рука, глаза твои ясны.
Благослови мой мир, мы вместе станем плавать
В метели февраля до будущей весны.

Не спрашивай, мой свет, куда всё подевалось,
Остался только снег, да яростный норд-ост,
А остальное всё – такая, право, малость…
Не спрашивай, мой свет, откуда всё взялось.

Любовная поэзия | Просмотров: 626 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 24/02/18 14:37 | Комментариев: 8

Светает... Господи, светает...
Лежать в постели нет причин,
Пора кормить воронью стаю
Да избавляться от личин,
Приросших ночью. Так внезапно,
Ко мне явившихся во сне...
И запах... этот странный запах...
Мой свет, как нынче страшно мне!
Вот это пасмурное утро,
Вот этот серенький рассвет –
Договорились все, как будто,
Бедлам устроить в голове.
И слов затейливый рисунок
Уже не в силах удержать,
Сквозь синий заоконный сумрак
Пойду по лезвию ножа.

И вдруг покажется – вернулась
К тебе, к твоим словам и снам –
Декабрьский сплин знакомых улиц
Проносит ветер по волнам
Неспящей памяти... И снова,
Как много лет тому назад,
Смотреть без устали готова
В твои глаза... Твои глаза –
Они темнее тёмной ночи,
Как будто тысячи скорбей
Скопились в них. О, свет мой, хочешь –
Я покачу, как скарабей,
Тугой комок твоих печалей
Куда-нибудь, туда, в пески.
Туда, где мы не замечали,
Ещё не знали, как близки
И неестественно похожи...
К беде – сказали карты мне.
И сны пророческие дрожью
Вещали то же. Но полней
В твоих стихах я вижу это –
К беде сближенье наших душ...

Зима, до ниточки раздета,
Грустит одна в моём саду,
Кричат вороны, тлеет небо
Неспешной зимнею зарёй...
Мой свет, когда б ты светом не был,
Что в жизни стало бы со мной?

6.12.17.
Любовная поэзия | Просмотров: 856 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 24/02/18 00:21 | Комментариев: 17



К Вам письмо сочиняю на ночь, тихо-тихо, едва дыша.
В нём расклёваны строчки напрочь острым клювом карандаша.
Не понять ничего, не силься – много ль смысла в словах ночных?
Стих корёжился и бесился, ударяя меня под дых.

На рассвете, когда серея, проявилось во тьме окно,
Я отправила поскорее то письмо. И ушло оно
К Вам. Напрасно ли, не напрасно – не понять, мой свет, никогда.
Вдруг случится ответ, как праздник, как приходит в жару вода?

В раскалённый июльский полдень серебристой струёй дождя
До краёв города наполнит, ожидание превзойдя,
Раздавая и тем, и этим полновесный привет из слов...
Для того ли ночами светим, потому ли от нас светло?

Всё горят, не сгорая, свечи, отражаясь в ночном окне,
Мы словами друг друга лечим, доставая слова извне –
Из дождя, из степной полыни, из солёной морской волны,
Из молитвы... Мой свет, и ныне, и вовеки веков полны

Наши души такой любовью – не измерить, не сосчитать.
Мы слова наполняем болью отступлений, ночных атак,
Откровением, ложью, страстью... О, чего только в строчках нет!
Отвечайте скорее, скрасьте нежным словом сухой ответ.

...Ночь в исходе. Восток окрашен в нежно-розовый. Тишина.
И молчание. Свет мой, страшно. Безответно. Я здесь одна.
Перелистываю страницы прошлогодних календарей...
Это снится? Конечно, снится. Разбудите меня скорей.

18.02.18.
Любовная поэзия | Просмотров: 677 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 19/02/18 00:53 | Комментариев: 8



"Не боюсь на земле ничего,
В задыханьях тяжелых бледнея.
Только ночи страшны оттого,
Что глаза твои вижу во сне я."
А.Ахматова


Как яснее и лучше сказать –
Всё однажды записано Анной,
Только снятся во сне неустанно
Леденящие душу глаза.
Хороводят тоскливые сны,
Запах вечности, тонкий пергамент…
Тихо хрустнет перо под ногами –
Анна шепчет, что мы не должны
Никогда, никому, ничего,
Все долги оплатили с лихвою…
Запах прели, слежавшейся хвои –
Это Осень творит волшебство.
Это нежный и тёплый Сентябрь
Украшает свои панорамы,
По оконной сияющей раме
Тихо капли дождя шелестят.
Неизменно стоят в хрустале
Иммортели… Которую осень
Пережили, и множество вёсен,
Всё под тем же окном, на столе.

Как яснее и лучше сказать,
Что душа не стареет нисколько,
Не взирая на то, что осколки
От зеркал попадали в глаза.
И они прозревали… И влёт
Пробивала стрела страстотерпца
Бесконечно усталое сердце,
И оно застывало, как лёд.
Но душа, мой мятежный птенец,
Не смиряясь с решётками клетки,
На полях рисовала виньетки,
И писала стихи. Наконец –
Находила единственный путь,
Тот, который ей был предназначен –
Постоянно к тебе, не иначе,
И боялась ночами заснуть.

«Приходи на меня посмотреть.
Приходи. Я живая. Мне больно.
Этих рук никому не согреть,
Эти губы сказали: "Довольно!"»
(1912 г.)
А.Ахматова


30.09.16.
Любовная поэзия | Просмотров: 952 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 18/02/18 09:52 | Комментариев: 20

Мой друг поэт – смешной, а чаще – грустный,
И лысоват уже, и полноват...
Умелец подавать красиво чувства,
Как говорится – ветреник, но хват!
Он – кабаков весёлый завсегдатай,
Умелец под сурдинку что-то спеть,
Любимец женщин, не теперь – когда-то,
Когда-то выделявшийся в толпе.

Когда-то... Боже мой, какое слово!
Как много в нём всего, всего, всего...
Я сотни раз его сказать готова,
Когда бы повторилось волшебство
Ушедших дней, да где там... Всё не ново,
Но, как всё ново! Как же всё не так!
Как ветер нас размеренно сурово
Сметает, словно листья... Сосчитать
Друзей, которых нет? Не стоит, право,
Их больше, чем осталось. Потому
За каждый стих ему я крикну – "Браво!" –
Оставшемуся другу моему.

Да, мы уходим, это непреложно,
Никто не в силах это изменить.
Пока мы здесь, пока ещё возможно –
Не обрывать связующую нить!
И длить бесед полуночных теченье,
И отдавать, и принимать взамен
Слова! Поверь, что жду их каждый день я,
И между строчек, в маленьком письме,
Найду такое... Кто бы мог представить,
Куда ведут фантазии мои…

Привычные, полночные забавы –
Писание и чтенье о любви.
Лирика | Просмотров: 782 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 13/02/18 10:17 | Комментариев: 9

Февраль, февраль… Зима. Что слышно?
Ложится снег, как простыня,
склонилась тонкой веткой вишня –
зима в окошке у меня.
Февраль закрасил белым-белым
дома и улицы, пустырь,
хоть на денёк, но зиму сделал.
Пожалуй, к ночи красоты,
вот этой вот, уже не будет,
растает всё. Как тает снег...
Февраль, подверженный простуде,
о чём-то тихо шепчет мне,
скользя игрушечной метелью,
и сразу тая на руке…
Всего осталось три недели,
и будет запись в дневнике –
Весна. Возрадуйтесь и пойте!
Дожили, ну и благодать.
А вот спросить себя – на кой те
вот эта слякоть, что писать?

Теперь февраль, февраль… А мы-то –
давно ли ждали Новый год?
Он пролетел, дождём омытый,
да как же быстро всё идёт…
Как дни мелькают – мимо, мимо,
пустеет новый календарь.
И некому сказать – любимый…
Споткнётся сердце и удар
пропустит, вот на этом слове.
Твоё лицо в такой дали…
Его мой взгляд напрасно ловит…
Мечтали… Жаль, что не смогли
соединить в одну две жизни.
Лишь письма. Строчки. И слова.
Ну что ты смотришь с укоризной?
Никто ни в чём не виноват.

Как затерявшееся эхо,
растают отголоски встреч.
Ты мне писал: « Пора уехать.»
Я отвечала: «Не сберечь
тепла родного на чужбине.»
И разорённое гнездо
остыло. Быть пустым отныне,
воспоминанием о «До»…
Воспоминанием неспешным
о каждой ночи, каждом дне…
Пиши мой друг, пиши, конечно,
и прячь записочки в Стене.
Проси того, кто равнодушно
давным-давно забыл про нас,
кто равновесие нарушил.
Затем и строилась Стена,
затем и трещины на камне –
почтовый ящик для мечты.

А помнишь, как сказал тогда мне,
что сердце здесь оставил ты?
Оно болит в моих ладонях,
оно стучит в моей груди
тревожным стуком:
«Помнишь?»
«Помню!»
«Не оставляй.»
«Не уходи.»

8.02.16.

Лирика | Просмотров: 611 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 13/02/18 08:11 | Комментариев: 6
1-50 51-100 101-136