Сам вопрос возникает по вполне объективной причине - явного несоответствия писаных правил и вообще заявленного литкурса с тем, что происходит в реальности. Случайно обнаружив сайт с таким названием, я решил попробовать свои силы в публикации стихов и прозы. Соответственно, решив, конечно, сначала почитать правила и рекомендации для новичков. Сказано - сделано. Всё написанное мне даже понравилось, написано вроде бы совсем не глупыми людьми, особенно учитывая сегодняшние сложные реалии. Вроде всё делаю в строгом соответствии с рекомендованным - выставляю в ленту только по 2-3 стиха в день, пишу комментарии другим авторам на их нетленки, где указываю исключительно на грамматические оплошности и выражаю своё личное отношение к тексту, как понимаю его я. Но вот же незадача - за мой стих "Начитавшись Бродского" большая поклонница Бродского мне написала:

"За такой наезд на моего любимого Бродского я бы, ей-богу, любому оплеуху влепила бы в реале"

Я просто в шоке! Это и есть полновесная критическая рецензия местного разлива?! И почему на этот явный переход на личности никак не среагировали админы? Может тут надо, как в детском саду, идти воспитательнице жаловаться? Ладно, думаю, с дамочками и не такое бывает, отшучусь как-нибудь. Может, остынет, одумается, извинится и т.д.
Но куда там, дальше - больше. Она ещё и к совершенно невинному шуточно-детскому стишку "Яблоко раздора" прицепилась. Ну, конечно, я не стану читать ей лекции об азбучных истинах, о том, что литперсонажи вовсе не всегда совпадают с реальными персонажами. Опять же подумалось, ладно, отшучусь и здесь, рассказав какую-то байку про собственные смешные случаи из жизни. Но оказалось, что чувство юмора у человека нет от слова совсем... Его не оказалось в наличии и у админши Эризм.
Она классифицировала это в своём сообщении мне о лишении меня каких-то местных прав как оскорбление автора, написав буквально следующее:

"Адресно оскорблять авторов (и админов тоже) на сайте запрещается, даже в завуалированной форме. Обсуждаем произведения, а не авторов."

Я опять в полном шоке!
А как же местные правила, такие правильные и разумные?! Тут поневоле вспоминается Козьма Прутков: "Если увидишь на клетке со слоном надпись буйвол, не верь глазам свом!"
Когда я попросил эту админшу указать мне конкретную фразу, которую можно было бы объективно расценить как оскорбление автора или какого-то местного админа, она мне ответила буквально следующее:

"А вы уверены, что у меня есть время фразы для вас копать, когда вы ко мне в таком тоне обращаетесь? Продолжите в том же духе - будет ещё одно системное."

А как же знаменитые АДРЕСНЫЕ эпиграммы того же Пушкина?! Такое ощущение, что эта Эризм даже его в школе не читала...

Я третий раз в полном шоке и ауте!

Спрашивается, а на какой ляд вообще Литсайту нужен такой админ, который даже читать ничего не хочет и не в состоянии кошки от собаки отличить?! Чтоб новичков гнобить? И только пестовать и лелеять устоявшийся, видимо давно спаянный и споенный коллективчик?

Для полноты картины читателю сего опуса надо прочитать ещё и мою рецензию на это произведение: http://litset.ru/publ/24-1-0-59087 , где я выразил своё сугубо личное отношение к подобного рода "исторической" поэзи. Прочитайте внимательно! И пусть тот, кто увидит, что я где-то перешёл на личность автора первый бросит в меня камень!

Вот и хочется спросить вас, а куда я попал? Точно ли на лит сайт? Что-то пока не сильно похоже. Конечно, сайт составляют живые люди со своими тараканами, у всех могут случиться и словесный понос, и золотуха... Тут ведь что главное? Вовремя купировать эти болезненные приступы. А кто по статусу должен купировать незадачливых и ленивых админов? Другие админы? Хозяин сайта? Или тот (те), кто писал такие гладкие и высокоморальные правила?..

Я понимаю, что все пишущие в основном сидят в своём личном коконе и башне из слоновой кости. Их больше интересует творчество, чем какие-то дрязги. Но тем не менее, господа хорошие, - то, что происходит у вас на глазах с пользователем Мертвец, завтра, а то даже и сегодня может произойти и с вами! И если мы все будем сидеть тихо в своих кельях, то к чему мы в итоге придём? К цифровому "раю" и к "1984" Оруэлла? Именно туда ( особливо благодаря нашему молчаливому согласию ) нас всех активно сегодня и загоняют...

Не слыша дней галиматью
И исписавшихся поэтов
Тупые вздохи, к бытию
Я подхожу ветхозаветно.

Не то чтоб сразу вырвать глаз
И выбить зубы за насилие
Над бедной Музой, но Парнас
Не место для котов базилио.

И человеческой строке
Не дотянуться до вершины,
Так что же тут сказать про тех,
Что преступленье совершили?

Экстаз даёт не мухомор,
Не ЛСД, не ломкость крыши...
Поэт - костёр и атанор,
А не серозно-гнойный прыщик.

Не член СП, что слаб и вял,
Чья смерть эпохи не означит,
Сороковаттный чей накал
Осветит разве моль на даче.

Пусть в Переделкино друзья
Поют трутовнику осанну,
А я гоняю обезьян
Литературных тряпкой ссаной.

Увы, иначе и нельзя,
На бабах выдохлось искусство,
И в даль небесную скользя, -
Оставь во мгле земные чувства,

И третьесортное ситро,
И новомодные турниры,
И весь законченный дурдом,
Что хоть сейчас иди, минируй,

И поджигай, и уходи,
И уноси крыла подальше
От шутовских идиотий,
От расплождающейся фальши,

От аксельбантов и чинов,
Ассоциального достатка,
Туда, где ждёт нас отчий кров
И строгость высшего порядка,

Туда, где Бог над тишиной,
И награждает вера слухом,
Где светит атриум иной,
Нераспылённой сферы духа...

­Ну, во-первых, потому, что Пушкин тоже графоман. Без Арины Родионовны это просто классический графоманус вульгарис.

Во-вторых, любят за то, что во всём собрании его сочинений нет ни одной умной мысли, акромя как о женских ножках.

В-третьих, за то, что он банальный плагиатор. Спёр у Жуковского и «памятник нерукотворный», и «гения чистой красоты». Нет, сам он ещё имел совесть и закавычивал это, но вот последующие восхваляторы его гениальности уже ленились. Считали лишним. Жуковский-то был русский, а значит, по Талмуду и прав никаких на авторство не имел.

В-четвёртых, любят за то, что папа его был масонским львом, т.е. полуивером, а мама была настолько кошерна, что даже ни один портрет скрыть сегодня не может. А тут ещё и знаменитый на всю ивановскую дед Абрам.

В-пятых, за лёгкую африканскую дебильность. Ведь известно, что даже в лицей этот троечник, «учившийся чему-нибудь и как-нибудь» поступил только благодаря масонским связям и протекции своего папаши.

В-шестых, за разврат. Дневники его сегодня открыты и известно, как он «с божьей помощью выебал Анну Керн».

В-седьмых, за «ужей», которыми буквально кишит его лучшая (по его же словам) поэма «Евгений Онегин».

В-восьмых, за то, что памятник его на Тверской повёрнут задом к «России» и лицом к «Макдональдсу».

В-девятых, за то, что он опростал высокий литературный язык до уровня последнего плебея, при этом в стихах активно презирая толпу.

В-десятых, за его любовь к декабристам, которые, как известно, разбудили Герцена, Маркса, Энгельса, Ленина и Машиаха.

В одиннадцатых за то, что Пушкин даже не оставил для нас, потомков, аутентичных записей рассказов своей русской учительницы – Арины Родионовны. Теперь нам даже и сравнивать «Царя Салтана» не с чем.

В-двенадцатых, за то, что когда он стал порывать с масонством и одумываться, его наконец-то прибили и увековечили. Чего бы, естественно, (в плане увековечивания) никогда не случилось, если бы он успел одуматься окончательно.

Есть ещё и тринадцатая причина, самая главная. Мантра «Пушкин пушкински велик», распеваемая трижды, позволяет магически помещать любого русского, кто пишет красивые и умные стихи в разряд жалких подражателей и лузеров-графоманов.

Расширяя горизонт сознания
Бесконечностью ужимок Бродского,
Понимаю - в лестнице чистописания
Ничего нет более уродского.

Замороченные его экивоки,
Разглядыванья сквозь точку, лупку витрины
Как размножаются на артефактах блохи
В антикварном пустом магазине,

Скрупулёзные палочные ковыряния
В жидком студне вещей (а по сути в себе, любимом)
Так походят на жажду познания
Вылезающих на свет божий гельминтов.

Доброкачественность рифмы,
Заверенная нобелевским комитетом
Лишь барельефит секретности грифы
На медкарточке нашей планеты.

Я, конечно, ещё почитаю,
Всё равно что-то сегодня не спится.
Не слоняться ж всю ночь шалтай-болтаем
По листам, где копошатся свои мокрицы...

На литсайт пришёл я, внёс
Яблоко раздора.
У админов всех понос,
Сифилис и псора.

А жизнь проходит мимо, мимо,
Как легкокрылый, глупый сон.
Когда-то был довольно мил он,
Сейчас не тот, увы, сезон…

Златая осень на пороге
Меня венчает с тишиной;
Осталось дней ли так уж много
До свадьбы с вечностью земной?

А там смотреть на полустанке
Как убегает поезд-век,
Как налетают на останки
Вороны, крася кровью снег,

И к Богу званое сердечко
Моё трепещет на зубах
Того, чей вой так человечен
На свет, летящий в облаках…

Время подонков, призрачной твари,
Неба паденья, сжатой спирали.
Время безвременья воли и смысла,
Невозвращенья весов коромысла.

Время лютует, время морочит,
Будто потея, сжать тебя хочет
Кольцами змея, красною кашей,
Заиндевелой мёртвою Рашей...

Кости собачьи, волчие пасти,
Праздник иуды, взявшего ластик.
Всё под чистую, - землю и воду,
Чтобы, зверея, впиться в свободу.

Имя померкнет, прошлое смолкнет,
Сердце телячее даже не ёкнет.
Всё обратят в малахольную веру,
Чтобы вольготно жилось лицемеру...

Кофе без утра, вечер без спина,
Гонки машины без керосина.
Пусто в дороге, вышки и сети,
Только в глазницах креповый ветер...

Трое суток страдал графоман,
Всё воздерживался.
А потом был изгажен диван,
Стол и стены, и даже одежда вся...

Вы бессмертны? Может быть… Наверно…
Но бессмертным здесь сложнее жить.
Прокутить ли даст им Бог в тавернах
Их стремленья вечные души?

Храмы им - могилы, градов стогны
Их прельщают лишь, когда с утра
Разыгрались ветры в Веллингтоне,
В Риме дождь стеной, в Столице град.

Что им чудотворцам, пилигримам
Маген Довид, полумесяц, крест?
Всех ристалищ, капищ мимо, мимо
Они движутся на вечный зюйд- зюйд- вест.

Угадать жрецов как чудной сомы,
Тех хранителей секретов Ра?
-По дыханью слова, по знакомым
Нам песчинкам золота пера.

Оставьте это "завтра",
Мы умерли давно.
Мы согнуты двутавром,
Нам стало всё равно.

Кто сгинул, кто разбился,
Никто не уцелел.
Как нам до Саласпилса,
До нас Ему нет дел.

Мы спрятались от ВОРЛа
В пещерах, рудниках,
Насытившись по горло
Бессмертьем в облаках.

Не мучьтесь понапрасну...
Когда придёт пора,
И вы поймёте ясно -
Мы умерли вчера.