Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45509]
Проза [9061]
У автора произведений: 136
Показано произведений: 51-100
Страницы: « 1 2 3 »

Усталое небо ворочает тучи
И прячет неяркое солнце от нас.
Пройдёт новогодье и станет получше,
И станет полегче. Вздыхает страна,
И тащит набитые сумки с базара,
И варит копыта и уши в ведре…
Предпраздничность… что же мне так, без азарта?
Не пишется в этой унылой поре.
Не осень. А жаль. Удлиняются ночи,
Ещё им неделю расти и расти.
Туман непрогляден и густ, и молочен.
Туманен и пуст неудавшийся стих.
И, кажется, буквы закончились вовсе,
И больше в слова ничего не сложить…
Как быстро прошла эта дивная осень,
Как скуп и бессловен декабрьский режим.
А письма зимою приходят так редко –
Им трудно, наверно, в холодные дни.
Словечки летают затёртой монеткой
Орёл или решка – ну, что там - взгляни.
Доверь жеребьёвке сегодня свой выбор –
Глядишь, подфартит… Ну, а, может, и нет.
Как много бросаем мы в небо улыбок,
Как много бросаем истёртых монет…
Они возвращаются с неба в ладони
И страшно смотреть… Да и брось, не смотри.
Верните мне лета дурманящий донник,
И неба июльского ультрамарин!
Верните слова. Я не выживу просто -
В бессловной пустыне, как ночью, темно.

Дрожащим лучом, на экранную простынь,
Декабрьский механик подарит кино.
Лирика | Просмотров: 605 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 12/02/18 14:59 | Комментариев: 10

Здесь снова дождь. Недолгим снегом
Украсил улицы январь,
Седьмой листочек календарь
Роняет… И темнеет небо,
И льют протяжные дожди,
А что-то будет впереди?

По улице скользит прохожий…
Куда идти в такую рань,
Когда лениво так с утра,
Рассвет, на сумерки похожий,
Сереет дымкою вдали,
Слегка посеребрив залив?

А солнца нет, всё дремлет в тучах
И не желает освещать
Залива ледяную гладь,
Пустынный берег, дождь сыпучий…
Как здесь тоскливы январи,
И каждый день так повторим.

Мой свет, Вы, верно, всё в постели –
И вправду, есть ли смысл спешить,
Ведь сны зимой так хороши,
И так уютно, в самом деле –
Дремать, не думать ни о чём,
Подбив подушку под плечо.

Мне представлять приятно это –
Ваш сонный профиль, тень ресниц
На смуглой коже… Мой двойник –
Вам, верно, снятся сны о лете,
А до него рукой подать –
Всего сто дней и… благодать!

Они промчатся незаметно,
Как стая перелётных птиц –
Мелькнут – и всё. Но, по пути,
В своём мелькании бесцветном,
Седин добавят на висках
И тёмной грусти в дневниках.
Лирика | Просмотров: 469 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 12/02/18 14:58 | Комментариев: 4



Стук в двери? Это стук в двери или снова ветер играет чем-то на чердаке, забравшись через разбитое слуховое окно? Пусть это будет стук, пожалуйста!

Кого ты просишь? Здесь никого нет. И её нет тоже. Вряд ли она придёт теперь. После всего, что произошло между вами, ей нет никакого резона возвращаться.

Теперь ты один. И скорее всего, навсегда. То, что между вами было, даже невозможно назвать любовью. Наверное, это было что-то большее. Прорастание друг в друга, слияние двоих в одно целое.

Очень скоро после знакомства, вы перестали удивляться тому, что читаете мысли друг друга. Иногда достаточно было взгляда. Молчание не надоедало вам - ведь вы молчали об одном и том же.

Где-то там, за границами вашего мира, были другие люди. Близкие и далёкие - разные. Они были другие. Не стоит разъяснять этого слова. Они были рядом и в то же время неизмеримо далеко, как инопланетяне.

Казалось, что у других и кровь другая, и язык. Вы часто не понимали, о чём они говорят, потому что вам было неинтересно всё, что вас не касалось.

Ты думал, что так не бывает. Что это рыжее счастье с серо-зелёными глазами - сон. Потому что наяву не может быть так волшебно хорошо. Ей достаточно было прикоснуться к тебе или посмотреть своим особенным взглядом, немного искоса и исподлобья, яркий и многоцветный, как радуга, тёплый ветер охватывал тебя всего и уносил… Уносил в такие дали, откуда Земля казалась песчинкой, а вы двое - одной большой звездой.

Но почему же ты был уверен, что этот прекрасный сон никогда не закончится? Что бы ни произошло, она будет всегда с тобой. Ты был слишком уверен. Наверное, ты позабыл, что птица счастья очень капризна и своевольна. И что огонь, горящий в ваших сердцах, надо поддерживать теплом и заботой. Ты слишком был уверен.

Иногда ты уходил далеко, просто далеко. И в мыслях тоже. Всё чаще и чаще ты принимал её присутствие в своей жизни, как нечто должное и постоянное. Но ведь это было не так. Ты знал, что не так. Но, видимо, был слишком слаб и мал для такого большого счастья.

Она ни в чём тебя не упрекала. Просто пыталась заполнить недостаток твоей любви своим чувством. Какое-то время это получалось. Но потом, то ли она устала, то ли ты что-то упустил и этим непоправимо нарушил божественное равновесие. Что-то произошло.

С каждым днём она становилась всё прозрачнее. Как будто таяла, растворялась в воздухе. Иногда спохватывалась и бросалась к тебе, и долго, замерев, не отрываясь, смотрела в глаза, пытаясь там найти ответы на невысказанные вопросы. Но ты разучился читать её мысли.

Случалось так, что она плакала, молча, не всхлипывая, просто слёзы текли по щекам и, срываясь, падали на кофточку. Она страшно стеснялась своих слёз и всегда отворачивалась.

В тот последний день, она долго смотрела на тебя. Молча. Прощаясь. Ты так ничего и не понял. А она отходила к открытому окну, становясь всё прозрачнее, неразличимее в вечернем свете. Последний луч заходящего солнца вызолотил её рыжие волосы, и с тихим вздохом она пропала, растаяла в этом луче и исчезла вместе с ним.

Ты не поверил. Так не бывает. Это неправильно. Но это случилось.

И вот ты сидишь в той же самой комнатке под крышей, в небольшой, старой мансарде, которую её присутствие превращало в сказочный дворец. Иногда тебе кажется, что ты слышишь шаги, или запах лаванды, или аромат закипающего кофе, или стук в дверь.

Она всегда стучала, негромко выбивая пальцами дробь. Этот стук мерещится тебе всё чаще.

Но она не приходит. Сказка, подаренная тебе, кончилась. Ты не выдержал испытания любовью. Ведь любовь это труд обоих. И её очень просто погубить, предоставив все трудности другому, а самому принимать, почти ничего не давая взамен.

Что это там стучит? Так похоже… Она? Она вернулась?
Это ветер. Слушай, ведь он летал там, где она теперь. Может быть, он тебе расскажет что-нибудь?

Слушай ветер, одинокий человек.

Слушай ветер.
Миниатюры | Просмотров: 503 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 12/02/18 00:05 | Комментариев: 3

Сонно. Тихо. Пахнет снегом.
Неизбежен холод зимний.
Я письма прошу у неба
И у ветра – насквози мне!
Наморозь мне синим-синим,
А поверху – белым-белым,
По стеклу, по древесине
Напиши мне, между делом.
Между прочими-иными,
Проходящими куда-то,
Не чужими, не своими,
Никакими. Сверим даты,
Сверим числа и минуты –
Надо знать, когда в дорогу.
Разоденусь – фу ты, ну ты!
Я бодлива, да безрога...
Не дают рогов бодливым,
Не дают зубов кусачим –
Вот и куксимся слезливо,
Иногда стихами плачем.

Господи, да что ж так тихо?
Что ж так скучно, что ж так сонно?
Ткёт неспешная ткачиха
Тонкий сумрак заоконный,
Шьёт февральские наряды
Мне, тебе, деревьям, птицам...
Свет мой, где ты? Рядом?
– Рядом...
Это снится?
– Снится, снится...
Закрывай глаза покрепче,
Укрывайся потеплее,
Сон тебе обнимет плечи,
Поцелует, пожалеет.
Он покажет всё, что будет,
Всё, что было, всё, что надо.
Посреди притихших буден
Сон завертится торнадо,
Унесёт тебя, как Элли,
В изумрудно-зимний город...
Опустевшие качели
Остановятся нескоро.
Любовная поэзия | Просмотров: 518 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 11/02/18 21:40 | Комментариев: 8

О, не произноси в досаде слов,
что сокрушают сердце тёмной болью...
Мой милый, мой прекрасный птицелов,
мой Дидель, мне так радостно с тобою!
В уютной клетке милых рук твоих,
целуя пальцев тёплую решётку
моей тюрьмы… И замирает стих,
на полуслове, полубукве, чётко

следы свои оставив на стекле
окна –
что видом прямо на свободу.
Где до того сгустилась тишина,
что вот – уже напоминает воду,
залившую сгущённой тишиной
мои слова… Они всё тише, тише…
Свой полог ночь натянет надо мной
и звёзды вышьет на прозрачной крыше.

Держи меня, мой милый птицелов –
добыча эта всех добыч страннее –
не птица – стрекоза. Как повезло!

Вот только, что же делаешь ты с нею,
пронзая сердце острою иглой?
В коллекцию других, таких же мошек.
Мой птицелов нисколечко не злой –
он очень добрый, он такой… хороший.
Он просто любит маленьких стрекоз
и бабочек, и птичек, и гербарий.
Он дарит жертве сказочный наркоз…

Рисунок крыльев странно-фрагментарен,
он замирает в суетном рывке
и застывает красочно и страшно…

А в тысяче-фасеточном зрачке –
мир вывернут, разбит и перекрашен.
Любовная поэзия | Просмотров: 1176 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 11/02/18 11:09 | Комментариев: 30

Мой мир уйдёт со мной, угаснет, как свеча.
Как странно это всё, и как недостоверно...
На стареньких часах пробьёт последний час –
Отрывистый щелчок, как выстрел револьверный.

Не отведите глаз от этих странных строк,
Когда-нибудь мы все подумаем об этом –
Проходит жизнь моя, как заданный урок,
О многом умолчу, в плену у этикета.

Ах, этот странный плен, печатью на губах,
Он столько нежных слов не выпустил на волю…
Надеюсь, ясно Вам, что каждый стих – мольба,
А в каждой запятой – сокрытые пароли.

Признанием в любви звучат цепочки слов
Об осени, зиме, о том, что я скучаю,
О том, что всё же мне, конечно, повезло –
О, сколько я всего оставлю за плечами!

Когда-нибудь, собрав отчаянье в кулак,
Я напишу о Вас открытыми словами…
Ну, а пока вот так – спасибо, что жила,
Отдельное – Судьбе – за нашу встречу с Вами.

Мой мир уйдёт со мной, угаснет, как свеча,
Оставив сотни слов на выцветших страницах…
Не торопи меня, мой Ангел у плеча,
Позволь ещё побыть, позволь в словах продлиться.
Лирика | Просмотров: 461 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 11/02/18 10:17 | Комментариев: 4

Полночь исполнилась – тёмное время сов
тихо подкралось и окна крылом закрыло.
Нет ни сегодня, ни завтра. И ноль часов
на циферблате… расправили совы крылья,
Время исчезло. Теперь шестьдесят секунд
пульс отмеряет безвременный сумрак ночи.
Плачет тихонько во мраке трава Плакун,
стебли Дурмана колышутся у обочин.
А под осиной укрылась Разрыв-трава,
та, что откроет легко и замок, и тайны,
может быть, клады сумеет расколдовать…
Ночь шелестит – это совы собрались в стаи.
Кровь на ладони, наверно, трава Резак
где-то запряталась между других былинок.
Светом серебряным светит Луна в глаза –
самое время Полночного Властелина.
Самое время – чтоб кровью смочить траву,
выкопать быстро созревшую Мандрагору,
капелька крови – и видится наяву
то, что случится нескоро, ещё нескоро.
Маленький демон живёт у неё в корнях,
в красном вине искупать и укутать в шёлке…
Что он расскажет? А чем удивят меня
Старого зеркала маленькие осколки?

…Стынет Мелиссовый чай на моём столе,
листик Крапивы, добавленный для отваги...
Я не нашла сегодня траву Одолень,
а Ворожея не встретилась ночью с Магом.

14.06.15.

Мистическая поэзия | Просмотров: 777 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 08/02/18 08:30 | Комментариев: 16

"Чтобы увидать летание четырьмя крыльями,
пойди во рвы Миланской крепости
и увидишь черных стрекоз"
Саша Соколов "Школа для дураков"


Из всех окон* один и тот же вид –
Один и тот же город, те же люди.
Смотрящий в окна, здесь осуществит
Свой бред ночной. Смотрящий неподсуден –
Он невиновен. Жертва словоблудий,
Забывшая слова и алфавит.

Из всех окон – всё тот же пик зимы,
Сырой пока, но обещают холод
В дверях февраль, а в окнах вид размыт,
На день и ночь, напополам расколот.
И криво сшит, без ниток и иголок
Тоскливый час до наступленья тьмы.

Из всех окон немыслимо сквозит,
Иссушит мозг, а сердце заморозит
Сырых ночей навязчивый транзит.
Луна бледна – она больна лейкозом...
А где-то полдень и во рву стрекозы,
И виноград свисает из корзин.

28.01.15.

окон - Вариант, где ударение падает на второй слог, является устаревшим и не указывается как правильный ни в одном авторитетном словаре.
Но он имеет полное право на существование!)
Лирика | Просмотров: 448 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 07/02/18 20:05 | Комментариев: 2

Ну, конечно же, он назывался совсем по-другому,
Даже, может быть, именем странным – Летучий Голландец.
Он не зря тосковал по простору и ветру морскому,
По тавернам портовым и шлюхам, и по контрабанде.

Потирая мозоли на крепких как доски ладонях,
Он по дому бродил, словно зверь, замурованный в клетке.
Он во сне бормотал о ветрах и теченьях придонных,
И о тех островах, где никак не кончается лето.

Он хотел бы дарить ей цветущие ветки граната,
Или, может быть, бусы из самых красивых кораллов,
Оказалось, что ей ни цветов, ни кораллов не надо,
Что она его сердцем, как мячиком, просто играла.

И когда горизонт, прошивающий молнией тучи,
Опрокинулся вдруг и приблизился к самому дому,
Он и вспомнил, что он назывался Голландцем Летучим,
И себя навсегда запретил называть по-другому.

Лирика | Просмотров: 695 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 07/02/18 19:41 | Комментариев: 16

от libolev

Звереет в чашке капучино,
исходит пеной тёмный бес.
Мужчина, что вам для почина?
Плеснуть коньяк? Нет, лучше без.
Напьюсь - и буду нагловатей,
глядишь - расколется бокал,
когда моя ладонь охватит,
его округлые бока.
Поменьше пены бы... А тортик
для милых дам, не для меня.
Напиток в огненной реторте
мои сомнения унял -
не надо ждать, не будет встречи,
коль сверху пена, снизу - темь.
Мне зверь кофейный не перечит,
хотя и мог бы. Между тем -
допито. Можно оглянуться -
сто грам с прицепом на коня!
Пусть гуща вытечет на блюдце,
меня к раздумиям склоня
о том, что спряталось в осадок...
Когда умел бы - погадал.
Мой тёмный бес запретно сладок,
как будто слово "никогда".

Экспромт

…Бокал томится, полон влаги,
В ребро толкает тёмный бес,
рождая ночью на бумаге
слова, идущие вразрез
со смыслом, логикой… А кофе
чернее ночи, слаще грёз,
в потёках гущи чей-то профиль…
В бокале медленный шартрёз
зелёным пламенем играет,
ласкает губы и язык,
а бес лукавый где-то с краю
толкнёт, и редкостный изыск,
прекрасный дар, в цвет изумруда,
прольётся, скатерть окропив…
Не пей вина! Не пей, Гертруда!
Себя молитвой укрепив,
отринь от глаз соблазна строчки!
Смотри, уж полночь на дворе,
и даже более… А, впрочем –
исходит май в календаре
последним шёпотом зелёным…
Почти таким же, как шартрёз,
таким же нежно-отстранённым,
но принимающим всерьёз
всё то, что ляжет на страницу
сегодня ночью, вопреки
всем смыслам, логике… Казниться
навряд ли стоит. Пустяки.
Заварим кофе, да покрепче…
За пересчитываньем звёзд
меня застанет в этот вечер
обманно-ласковый шартрёз.
А бес, с глазами цвета кофе,
с губами кофе горячей,
подталкивает к катастрофе
обманной сладостью речей.
Подражания и экспромты | Просмотров: 512 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 06/02/18 19:31 | Комментариев: 6

Уходит молча навык ремесла,
ни слова на прощание, ни вздоха,
как будто, я болезнь перенесла,
нелепая, смешная нескладёха.
Напор стихов лирических ослаб,
а за стеной зеркального стекла
мелькает тень бродяги скомороха.

Там хорошо, в зеркальной глубине,
там право с левом поменялись местом,
жаль скоморох теперь и глух, и нем,
проходят в тишине мои сиесты,
и сколько не бросай ему монет,
но прежних песен и в помине нет,
а вместо них я вижу только жесты.

Кивает головой мой скоморох,
бродяга мой, без страха и упрёка,
в петлице, как всегда, чертополох,
а на плече болтливая сорока –
прекрасный спутник для таких пройдох,
отдавших шутке свой последний вздох,
и уходящих прочь по воле рока.

Уходит молча навык ремесла,
и скоморох мне больше не поможет,
всё спутано, не развязать узла,
непоправимость ощущаю кожей...
Я для него такую сеть сплела,
но ускользнул весёлый ловелас,
мой скоморох, на звездопад похожий.

16.07.15.
Лирика | Просмотров: 524 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 06/02/18 12:32 | Комментариев: 10

Стекло заиндевело, ну и что ж –
Вагон на все похожие похож –
Всё те же люди, толпы, постоянно.
Но ты, как я – в толпу любую вхож,
Согреться и унять лихую дрожь
Февральских воскресений окаянных.

Им нет конца, хоть месяц невелик,
В окне луны гримасничает лик –
Пособницы запретных отношений,
На мне берет – мохеровый реликт,
Совсем обвис, практически поник
От много-много-летнего ношенья.

Да, я из тех, которых тьмы и тьмы,
Вагоны эти заполняем мы –
Бессловны, несуразны, неуклюжи.
Но если нас отчистить и помыть,
Отгородить от этой кутерьмы –
Окажется, что мы других не хуже.

И ты, и я – вливаемся легко
В толпу любую – женщин, стариков,
Мужчин, детей и милиционеров.
Да что грустить – ведь мы везде свои,
Мы этот мир разделим на двоих,
А можно на троих делить, к примеру.

Вот только, кто сумеет третьим стать –
У нас с тобой особенная стать,
Её аршином общим не измерить.
Но там, где три, там может быть и пять,
И вдруг прибьётся ворог или тать?
А потому, закроем крепче двери.

Придя домой, закроем все крючки –
Чай, не в метро, здесь гости не с руки,
Незваный гость, похож на гвоздь нежданный –
Он налетит, как оголтелый скиф,
Трущобный царь помоек городских
И морду не набьёшь ему – куда нам...

Высотный дом из многих сотен сот,
У нас ячейка с номером пятьсот,
Здесь вечерами тесно, но уютно.
Как белки в клетке, крутим колесо,
Бежим куда-то – всё или не всё?
Мы добежали? Нет ещё, как будто…

9.07.17.

Городская поэзия | Просмотров: 489 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 05/02/18 20:54 | Комментариев: 6

Цитата libolev ()
"рассвет прокукарекает петух
луженой глоткой юного горниста -
и солнца луч уткнётся маслянисто
в окошка ахиллесову пяту,
пробив её навылет. всё, подъём!
иначе всё проспишь, аника-воин...
вставай пока на милость подаём,
вставай, стрелой задетый за живое
лентяй и бабник. Троя ждёт коня
под звуки торжествующего горна.
на радость всем, воюющим проворно,
кропай стишок - бери пример с меня."


беру пример....

всего-то надо – ракурс поменять,
когда младенца окунаешь в Лету.
и можно сразу затевать вендетту,
не глядя на троянского коня.
(здесь отступление - не в Лету, в Стикс…
прости меня, читатель мой пристрастный -
ошиблась… но в истории неясных
так много мест… ведь ты меня простишь?)

когда б Фетида, Ахиллеса мать,
перевернув дитя, смочила ноги,
поверьте мне, совсем другой дорогой
пошла б история… не грех и помечтать.
и стал бы весь неуязвим Ахилл,
ему б не надо было прятать пятку.
сгорела Троя – значит всё в порядке ,
Ахилл (Брэд Питт), конечно победил.

а деревянный Одиссеев конь
состарился без дела бы в конюшне,
иссохли доски, стал бы конь тщедушным,
и кто-то добрый там развёл огонь…
труба зовёт – полцарства за коня!
а от коня золы осталась горстка...
на пепелище дуется в напёрстки
хмельная Одиссеева родня.

орёт петух, наевшийся червей.
Гомер наощупь пишет Илиаду.
гуляют жрицы Фебовы по саду,
а жертвенник без крови заржавел.
уже никто не хочет на войну,
и жрицы, благосклонные к солдатам,
уводят по аллеям их куда-то,
кокетливо туники подоткнув.

Подражания и экспромты | Просмотров: 574 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 04/02/18 12:08 | Комментариев: 6

Тешься мечтой, достоверной, как сон иллюзорный,
Думай, что сбудется это смешное кино…
Прячься скорее – проснулся Тринадцатый чёрный,*
Спишь или бодрствуешь, право, ему всё равно.

Алый король за тобой наблюдает оттуда,
Где в перекрестье двенадцати вечных лучей,
В небо вонзилось уму неподвластное чудо –
Тёмная Башня, закрытая сотней ключей.

Тёмная Башня, как символ несбывшихся жизней,
Символ разбившихся вдребезги старых зеркал…
Не ускользай из осколка, постой, расскажи мне,
Как ты дорогу в таинственный край отыскал.

Молча к порогу положишь свои револьверы,
Полночь пробьёт самый странный Тринадцатый час…
Знаешь, что спрятано там, за Ненайденной дверью –
Наши Невстречи тихонько горюют о нас.

08.08.14.

*Тринадцатый чёрный – магический шар из радуги Мерлина.

Лирика | Просмотров: 576 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 04/02/18 09:25 | Комментариев: 4

Он говорил – «Ей-богу, ну, мадам!
Ну, что же вы словами рвёте вены?
Мадам, я вас анафеме предам
И запрещу писать так откровенно.
Из ваших слов любой дурак поймёт,
А не совсем дурак, поймёт, тем паче,
С каких цветов вы собирали мёд.
Я вас прошу – теперь писать иначе.
Слова любви оденьте в камуфляж
Досужих слов о пасмурной погоде,
Пускай чуть-чуть пройдёт ажиотаж,
А в этом виде стих ваш непригоден.
В нём кровь видна и слёзы на щеках,
Пардон, мадам, но вы же не актриса.
Я вас прошу, держать себя в руках,
Себя. А также, ваши экзерсисы!»

Закончив речь, ушёл иезуит,
Себя сочтя и правильным, и правым.
А стих пчелою пойманной жужжит
И копит яд – любовную отраву.
И, посылая к чёрту этикет,
Вонзает в плоть трепещущее жало.
Прости, мой друг – другого слова нет,
Прости, опять себя не удержала.
И чёрт бы с ним, со мнением чужим,
Но ты-то, как с той стороны ограды?
Так молчалив и так непостижим,
Торжественен, как будто, на параде,
В чужом строю… А я – спиной к спине
С тобой стоять когда-то собиралась
И отбиваться от врагов извне…
Но Карл опять украл мои кораллы,
А мне оставил старенький кларнет,
И с ним записку – «Ваша карта бита.»

Как тень твоя на беленой стене
Напоминает тень иезуита...

Любовная поэзия | Просмотров: 499 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 03/02/18 16:30 | Комментариев: 2

Останься. Просто будь.
Без этих строчек –
впроголодь.
К фонарному столбу
прижмусь и холод трогаю
Железного столба –
вечернего подсвечника.
Фонарь вверху лобаст
и кругл,
а цвета – млечного.
Не разгоняет мрак
февральских ранних сумерек.
Мне без тебя никак,
никак –
все строчки умерли.
Побудь, хоть где-нибудь,
пожалуйста, поблизости –
Чтоб руку протянуть
под дождь
и им обрызгаться,
И знать, что где-то ты,
под этими же каплями,
В объятьях пустоты...

Желаньями внезапными
Не стану докучать.
И просьбами не важными.
Но слово – как печать,
а кожа –
как бумажная.
Помечено плечо
знакомым иероглифом –
Я заперта ключом –
полученным
автографом.

12.01.15.

Любовная поэзия | Просмотров: 449 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 02/02/18 23:46 | Комментариев: 4

libolev

"по самый обод тонкого бокала
налей вина. исполнится хрусталь
кагоровою кровью. ты ласкала
того, кто никогда не знал Христа.
играющего злую баркаролу
губами по распятости твоей...
и стон твой был острее грани скола,
ответный холод - мёртвого мертвей.
надщербленность. надломленность у кромки.
не страсть, а упоение виной...
и медный крест. и крик. надсадный. громкий.
и выпитое красное вино... "


.........................................

По самый обод тонкого бокала
наполни жизнь. Причастное вино
по венам, как по рекам распускалось,
и жизнь смеялась, и глядел в окно
ущербный месяц. Слизывая капли,
скользил по коже бархатный язык…
Часы стучали – так ли? Нет? Не так ли?
А как? И с грозной нежностью гюрзы
рука скользила, обнажённой коже
смертельно-сладкий посылая ток…
И обволакивала тело дрожью,
а в уши лился пряный шепоток –
Забудь про всё. Тебе уже не выплыть,
тони со мной. Спиной припав к кресту,
раскинув руки… и гортанью сиплой
прорвётся крик. Тони, не протестуй,
смотри, как сладок этот яд смертельный,
губами вдох из губ моих прими.
Цепочка лопнет и спадёт нательный
крестильный крест. И разорвётся миг,
рассыпавшись на тысячи мгновений,
и приближая гибельное дно…

Проснуться? Но ещё бежит по венам
причастное, преступное вино.
Подражания и экспромты | Просмотров: 515 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 02/02/18 21:07 | Комментариев: 8

Прости, мой свет, я снова о тебе,
Наезженной дорожкой стих крадётся,
Зудящий, как болячка на губе,
Стишок выходит скрюченным уродцем.

Как Квазимодо, страшен и горбат,
И также верен запрещённой страсти,
Заранее предсказан, как судьба,
Заранее несбыточен, как счастье.

Сырой февраль качает за окном
Ветвями, облаками, шепчет что-то,
Чему-то учит… это всё равно –
Ему одно, а мне своя забота.

Но он мешает воздух и слова
И этой смесью вновь стучится в окна,
Как будто бы меня поцеловать
Решил… и стёкла мокрой веткой чмокнул…

Прости, мой свет, прозрачную строку –
Твой образ в ней давным-давно прижился.
О чём ни напишу, как слог ни скуп,
Сквозь ткань стишка проглядывает шильце.

И колет память, спать ей не даёт,
Ребро щекочет, словно бес лукавый,
Добавит в чай тоски прогоркший мёд,
В подушку напихает мне булавок,

Чтоб мне всю ночь в бессонное окно
Смотреть сквозь дождь на мокрую беседку,
Во рту катая языком таблетку,
И зная – не засну ведь, всё равно.

6.02.16.
Лирика | Просмотров: 322 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 02/02/18 13:27 | Комментариев: 13

…А мир был свежим с самого утра,
как будто только выстиран и выжат,
развешан по верёвкам. И пора
сказать себе – не хныкай, надо выжить.
Плевать на всё, мешающее мне –
на писк приборов в маленькой палате,
на жёлтый лист, висящий на окне,
и на намёк – мол, не пора ль к оплате
представить счёт? Да ладно, чёрта с два
меня на счёт поставить вам удастся,
пожалуй, я ещё сорву и с вас
процентик. И процесс интоксикаций
заставлю по-хорошему прервать –
негоже лить отраву даме в вену.
От ваших специй кругом голова,
а потому, скажу вам откровенно –
конечно, мне давно не двадцать пять,
представьте – мне уже не сорок восемь,
но мир так свеж! Я не устала ждать
чудес – что припасла сегодня Осень,
письма – что будет точно, как всегда,
и слов, так неприлично откровенных…
Звонок… Передадут ли провода
кураж? Как перед выходом на сцену,
как перед боем… Бой с самой собой,
сраженье с неподвластным чувством страха,
и даже, может быть, с самой судьбой?
…Казённый дом, казённая рубаха,
казённый взгляд на мой последний вдох,
такой же взгляд на мой последний выдох…
А не дождётесь! Право – это вздор –
вот так уйти. Билет ещё не выдан,
и мир так свеж! Так весел и красив,
так приспособлен к жизни, а не к смерти…

И торопливый, скошенный курсив
в моём нераспечатанном конверте.

16.10.16.
Лирика | Просмотров: 335 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 02/02/18 00:04 | Комментариев: 6

В виду февральских карусельных дней,
Когда то дождь, то снег – и всё по кругу,
А ветер, по-весеннему упругий,
Танцует в запечатанном окне
И просит поскорей открыть фрамугу,
Пустить его сюда – сюда ко мне,
И вместе с ним плясать и песни петь,
А по ночам от счастья тихо плакать,
Размахивать уже весенним флагом,
В стихах изобрести велосипед,
Перенести детали на бумагу,
Дорисовать и мост, и парапет,
Ворон, орущих в спутанных ветвях,
И чей-то профиль, еле различимый,
Являющийся самой той причиной,
Которая, с упёртостью червя,
Откладывая тысячи личинок,
Раскрашивает серость естества
Февральских страстных, предвесенних дней,
Распахнутых, как смелое объятье,
Срывающих с земли тугое платье
Зимы, и раздевая всех к Весне,
Дверь Февралю не стану открывать я –
Февраль и так давно живёт во мне.
Лирика | Просмотров: 391 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 01/02/18 13:12 | Комментариев: 28

О, как восхищает собою февраль
Серебряной сканью окон…
Там где-то в тумане теряется край,
И тысячекратно знаком,
Опять потрясает мятежностью грив
Метелей в преддверьи весны,
И низким лучом коридор озарив,
Толкает – иди и смотри…
Иди и смотри, дорогая моя –
Куда? Коридору конец.
Окно. И всё та же за ним колея
Глотает растаявший снег.
Всё те же, всё то же. И звук за спиной
Всё так же натянут, как нерв.
Конец коридора. Забито окно.
Отсюда не вырваться мне.
Ты помнишь, ну, милый, давай, вспоминай –
Тогда был такой же ландшафт,
Такой же февраль – не апрель и не май,
Мы выпили на брудершафт.
И, вытолкав стёкла – локтём иль спиной –
Не помню – мы вырвались вон.
Ах, как же тогда мы летали с тобой…
Совсем не боялись окон.

Пятница.

....................................

Не нашедшие цели,
пролетают слова,
Стать могли панацеей,
да не стали едва.
Не сумели, не знали,
что зависит всё от
безысходной печали,
и за окнами вод,
всё текущих по стёклам
коридорных окон…
Всё на свете промокло,
не идёт почтальон,
не несёт Ваших писем,
не звонит у дверей.
Дождик зимние листья
смоет с календарей…
Свет горит вполнакала,
выпадающий из
темноты зазеркалья,
серебристо-мучнист,
как летящая морось
предвесенних дождей.
Голос ломкий, как хворост,
и зовёт меня – где?
Где ты, Анна, Мария?
Где ты, Аннабель Ли?
Голос мой, говори, я…
Я не здесь, я вдали.
Голос мой, что ж всё тише?
Неужели, пора?
И сосульками с крыши
обтекает февраль.
Двадцать первое… Поздно.
В окна смотрит весна.
Только кончился воздух.
Темнота.
Тишина.

Суббота.

.............................

Пишите мне, пожалуйста, мой свет,
Мне Ваших слов необходим рисунок.
Ещё вчера, коварная Кицунэ
Мела хвостом – а нынче в синеве
Сплетает ветер ленточки ветвей.
Уже слегка, по чёрному – зелёным,
Взлохмаченные волосы у клёна.
Пишите мне, пожалуйста, мой свет,
Без Ваших писем мне покоя нет.

Сдаёт зима последние посты,
И возвращаются тихонько птицы –
Едва успели в декабре проститься,
И снова все прибрежные кусты
Полны грачами. Гомонит пустырь.
И солнце так слепит глаза, так низко
Февральский росчерк солнечного диска,
Воскресный танец в яркой синеве…
Пишите мне, пожалуйста, мой свет.

Воскресенье.

..............................

Температура снова не на шутку –
Откуда, что? Скажите, милый друг?
Вы пишете мне что-то? Если вдруг
Вернусь, ну, даже просто – на минутку,
Я что-то там найду? Хоть пару слов,
Так – ни-а-чом))). О птичках, о прудах,
Возможно, Чистых, о нечистых, да –
О Берлиозах, Аннушке – улов
Быть должен неплохим, на воскресенье.
Но, если вдруг, Вы сами не в себе,
И Вас терзает персональный бес,
Не допуская Вас к соизволенью,
Хоть что-то думать-сочинять-писать –
Не беспокойтесь – стоит ли трудиться,
Изображая быт в весёлых лицах,
Когда февраль раскрасил небеса
Сегодня в чёрный. Странная причуда –
Там, что ли ночь? Так рано и темно.
В больницах, видно, так заведено –
Чуть вечер – что откуда… что откуда…

Воскресенье.

....................................

Куда ты, Ангел? Не торопись.
Негоже с фресок линять старинных
Сквозь занавески глаза слепит,
Не держат свет кружева гардины.
И ты останься. Пока. Вот здесь –
На тусклой фреске. Под солнцем ярким,
В луче танцует пылинок взвесь.
На старой фреске пустеет арка –
Мой милый Ангел босые ножки
С картины тянет и хочет слезть.
Ещё немножко, ещё немножко –
Куда ты, милый – своих ли стай
Достичь мечтаешь – не улетай.
Смотри – и так одиноко в небе,
А месяц скрюченной коркой хлеба
Один катается... Вон трамвай,
Смотри – успеем ли? Быстро-быстро...
Вскочили, едем... Закройте дверь!
Но что там щёлкнуло? Это выстрел.
Ну, вот и верь вам, что вы бессмертны,
Поникли крылья. А ты всё шепчешь –
Поверь... поверь мне...
И улетаешь, как будто таешь...
Ну, что ж ты, Ангел?
Не улетай.

Вторник.

.........................

Не надо музыки – дышать верните.
Потом-потом-потом, когда-нибудь,
Наслушаемся разной этой прыти,
Напляшемся. Теперь дышать – вернуть.
Сейчас откройте – что там перекрыли?
Куда-то мимо ветерок свистит,
И мельница задаром крутит крылья,
А мельничиха спрятала в горсти
Все снасти управления крылами…
Ах, старая – зачем они тебе?
Смотри, как ослеплёнными ослами
Вращается, спускается с небес
Тяжёлый жёрнов, воздух раздающий.
И веретёнца тоже, где-то там,
Те самые – друзья бесед о сущем –
Бесед-прогулок по таким местам,
Где птица-Филин обо мне заплачет –
Когда ты резко обернёшься вдруг…
Мой свет, прости – не может быть иначе
На расстояньи вытянутых рук.

Среда.

.....................................

Снилась всё та же, худая – синее-синее платье,
Так же смотрела – лукаво, искоса, из-за плеча.
Что рассказать ты хотела? Как же мне это узнать-то?
Снова появишься ночью, чтоб усмехаясь, молчать?

Знаешь – а я тебя помню. Странно. Полвека минуло...
Больше? Конечно же, больше. Память моя, как часы.
Твой полупрофиль красивый – эти высокие скулы,
Этот каштановый локон, выбившийся из косы.

Снилась моя дорогая, добрая-добрая мама…
Юная-юная мама… Как мне тебя называть?
Воздуха нет почему-то, свет очень тусклый и… амок!
Мама ты слышишь – качает Пасмурный Ангел кровать…

Мама, скажи – это Ангел? Что ему надо – мне страшно.
Он приходил за тобою? Он тебя за руку брал?
Тлеет китайский фонарик – красный дракончик бумажный,
Криво и косо надетый на раскалённое бра.

Всё ещё среда.
Циклы стихов | Просмотров: 649 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 01/02/18 11:28 | Комментариев: 10

Не время песен и весёлых танцев,
Пора сказать прощальные слова –
Сегодня в ночь со всех окрестных станций
Отходит поезд с именем Январь.
Отходит поезд, увозя с собою
Все разговоры, письма и цветы,
И небо, так нежданно-голубое
Восьмого января… И то, что ты
Мне в этот день сказал: «Побудьте рядом,
Но только, если Вас не затруднит.
Вчера мне жизнь таким казалась адом…»
Закашлялся… Ах, питерский бронхит –
Он и моё сейчас щекочет горло,
Сырой январь коварен и жесток.
Но дни его ладонью лёгкой стёрло
Седое Время. Слабый голосок
Едва услышу в привокзальном шуме:
«Простите мне, я много не успел.
О чём теперь – пора пришла, я умер,
Не расстреляв положенных мне стрел,
Не заморозив мелкого залива,
Не похрустев замёрзшим камышом…
За мной февраль стрелок нетерпеливый,
Гуляка, нараспашку кожушок.
Коварный, лживый, сам себе не верит,
Семь пятниц на неделе у него!»…
Февраль ногой распахивает двери
И сыплет ледяное колдовство,
И смотрит нежно-льдистыми глазами –
Огонь во льду – предчувствие Весны…

...Я вспоминаю, как же ты сказал мне:
– Я приглашаю Вас сегодня в сны.
Лирика | Просмотров: 455 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 31/01/18 20:37 | Комментариев: 13

«В действительности всё иначе, чем на самом деле.» (с)

История с мироточением неожиданно получила продолжение. Кто бы мог подумать, но да! Две дамы приятные во всех отношениях - Ё и Б сидели на трубе. Говорили о своём, о девичьем. Темы практически иссякли, и тут уже всё должно было пойти по сценарию, то есть – Ё упало, Б пропало, ан, нет. Пришла третья дама, тоже очень приятная. Знакомая наша – Ь.

И рассказала она Ё и Б страшную историю. Оказывается, в некотором царстве, в тридевятом государстве восстание! Население категорически отказывается верить в святость истекаемого, плюётся и отворачивается от источника мироточения. Непорядок.

Дамы засуетились, начали отнекиваться, мол, мы дамы слабые, нам бы твёрдости добавить, и нельзя ли хоть какого-никакого, завалящего мужичонку к делу привлечь? Ь подумала и сказала – Может Ъ?
Нет, нет, - засуетились ещё более Ё и Б. Он, Ъ этот, с виду только твёрдый, а внутри окончательно прогнил. Тлетворное влияние, да-с. Надо Т пригласить. Мало того, что твёрже камня, так ещё и аббревиатура у команды появится - ЁБТЬ.

- А что это за слово такое – ЁБТЬ? – спросила Ь.- Неправильно это, надо – БЬЁТ. Вот это правильно. Будем, как кулак, который БЬЁТ! ...Хотя... в ЁБТЬ есть своя прелесть!

- А если сдачи дадут? – спросила Б (надо вам сказать, что Б была очень скромная, плаксивая и трусливая.)

- Но мы же, как обычно, смело, но из-за угла! – успокоила её Ь. – И потом – с нами будет настоящий мужчина!
При этих словах глаза Б заволокло, да так сильно, что еле отволокло обратно.

- Ну тогда другое дело, я согласная. – сказала она и начала припоминать, как Т отнёсся к источнику. Хорошо он отнёсся. Он был в рядах тех, которые полоскали.

Короче, составили на бумажке прошение и отправили по адресу – КУДАНАДО.

В КУДАНАДЕ сидели КТОНАДО. С бумажкой разобрались КАК НАДО и делу дали ход. А славная команда с красивым именем БЬЁТ, это дело отметила смело и с размахом, но за углом. Мало ли…

Самое смешное, что никто из БЬЁТ-овцев не подумал, что могут прийти те, которые приходят.

Очевидец.
Миниатюры | Просмотров: 470 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 31/01/18 15:16 | Комментариев: 2

Иду это я, намедни, по одному широко известному в узких кругах сайту и что же вижу? А вот что – в одной теме аватар мироточит.
Да сильно так, как будто где-то трубу прорвало. И это, которое течёт, по колено тему уже залило.

Ну, думаю, надо спросить у знающих людей – что делать? Очень жаль, что не могу спросить одну сильно знающую даму, приятную во всех отношениях – отношения закончились. Как зовут ту даму, я вам не скажу, потому что зовут её смешно. На мягкий знак. Заглавный конечно – вот так –
Ь.

Ну, это неважно, потому что знающих, сами знаете, полно, только свистни. А свистеть я умею.
Свистнула. Пришли те, которые. И начали рассуждать. Те из которых, которые верили во всё, включая НЛО, немедленно признали святое происхождение жидкости и побежали за посудой. Потому что – и дураку известно – такая жидкость, которая из изображения течёт – излечивает всё, включая себорею, геморрой и цыпки.

А те, которые не верили в НЛО, начали рассуждать логически. Мол, течёт сильно. Возможно, это протечка или, по-простонародному – течка. И с этим надо как-то бороться. А если не течка – то дело плохо. Тогда выходит, что правы те, которые за посудой побежали. Мол, святой он и в Африке святой.

Хотя я, если честно, африканских святых не очень. Вот сейчас дама Ь начнёт обвинять меня в расизме. А вот и неправда ваша! Я расизм ненавижу. А сильно загорелых просто не люблю. Улавливаете разницу? И, вообще, у меня харизма очень положительная.

Ну вот, пришли те, которые ходили за посудой. И начали они толкаться и ёмкости заполнять. Попавшая в вёдра и бидоны жидкость, при вынесении на яркий свет оказалось цвета жёлтого, прозрачности мутной, а запаха скверного.

Нет, сказали сразу же те, которые в НЛО не верили. Это не мироточение, это всё-таки протечка или, по-простонародному… ну, вы помните.

А те, которые верили и в НЛО, и даже раньше в МММ, сдались не сразу. Они тут же на месте, пока святое не выветрилось, начали мазать им всё, включая себорею, геморрой и цыпки. Некоторые полоскали во рту больные зубы.

Но результат не последовал. Только стошнило тех, которые верили и полоскали.

Тогда решили найти, где прорвало и откуда течка. Спросили даму Ь. Но она сделала вид и ушла. Пришлось вызвать слесаря-уролога-проктолога. Почему так сложно? Да потому что то, что мироточило, было странным и на вид, и на запах, а те, которые верили и полоскали, сказали, что и на вкус подозрительно.

Вот и ходит теперь специалист широкого профиля и ищет – откуда же мироточит?
Где, так сказать, дурнопахнущие истоки.
А как найдёт – забьёт туда чоп и зальёт сверху смолой.
На всякий случай в присутствии представителя РПЦ.
Мало ли? А вдруг отверстие святого происхождения?
И если это докажут, будет у нас свой святой источник!
Готовьте посуду, граждане!

Очевидец.
Миниатюры | Просмотров: 421 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 31/01/18 15:10 | Комментариев: 2

Блиндаж из строчек – хрупкий зимний дом,
пора менять уже на дом весенний –
идёт пора тревог и опасений,
и я пишу, конечно же, о том,
что вот – февраль… Подумаешь, февраль!
Не в первый раз и, может, не в последний,
смотреть, как солнце в маленькой передней
глядит в окно сквозь тонкую вуаль,
и как пронзает допотопный тюль,
слепя глаза. И прыгают по стенам
смешные зайцы – вон один, толстенный,
в ведро ныряет, видно, из чистюль.
И там, в ведре, такая кутерьма,
такие танцы из воды и света…
Кого же мне благодарить за это,
и как, скажи мне, не сойти с ума,
поняв, что вот – февраль, и, чёрт возьми,
а вдруг последний? Вдруг, последний, всё же?
Сползает страх мурашками по коже
от осознанья – вряд ли, компромисс
возможен в ситуациях таких,
где жизнь – всего лишь эпизод случайный,
простая встреча в привокзальной чайной,
где кто-то пьяный мне прочтёт стишки.
А кто-то трезвый плавит лбом окно,
а кто-то равнодушный смотрит мимо…
Как всё мгновенно пролетит, любимый,
как всё бесследно и предрешено.

Но всё ж – февраль! Напьёмся февралём,
пока мы здесь – и ты, и я, и Слово.
Мой свет, я так пьяна, что петь готова,
да хоть про тот же облетевший клён.
Сырой февраль пьянит сильней вина,
одним лишь тем, что март за ним настанет…
А в чайной кто-то шпарит на баяне
и песни распевает дотемна.

31.01.16.
Лирика | Просмотров: 713 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 31/01/18 14:31 | Комментариев: 21

В привычной суете вокзала, (куда-то едет вся страна…),
я не одна, но мне казалось, что я одна, и там одна!
Толпа дышала и толкалась волною запахов и тел,
горели лампы в полнакала, и где-то паровоз свистел,
мол, собирайтесь, отъезжаем, не пропустите свой вагон,
вам проводник согреет чаю, а поезд наберёт разгон
и… Та… Та-та – под стук колёсный так сладко спать и видеть сны,
а за окошком високосный, ужасный год. Глухая сныть
цветёт каким-то блёклым цветом, и грязно-белый этот фон,
и скрюченность засохших веток, абстрактность заоконных форм
так угнетает, сон немыслим – что может здесь присниться мне?
А значит, я опять не высплюсь… Пейзаж, чем дальше, тем страшней –
руины, свалки, пепелища, как будто бы – вчера погром,
и только чёрный ветер свищет над каждым брошенным двором.

…Стемнело. Свет зажгли в вагоне и сразу темнота прыжком
рванулась к стёклам. Мрак бездонен и не нарушен огоньком.
Он так и длится вдоль дороги тяжёлой, чёрною стеной,
и только месяц, серп двурогий плывёт над спящею страной.
В незанавешенные окна бросает тонкий острый луч,
вплывает в мягкие волокна сгустившихся внезапно туч,
дырявит их, седая морось торит дорожку на стекле,
а поезд набирает скорость. Народ расслабился в тепле,
он разворачивает свёртки, шуршит газетами, фольгой,
звенят стаканчики-напёрстки, заправлены один в другой,
и льётся влага… Запах снеди, вина и водки, дух пивной,
мои весёлые соседи поговорить хотят со мной,
зовут к столу и угощают. А там и тосты за отъезд,
и проводник приносит чаю, народ усердно пьёт и ест.
Стучат колёса, пахнет дымом, носками, потом… Poison,
как компонент необходимый, врывается в недолгий сон.
В проходе узком чьи-то тени, плацкартный быт всегда таков,
и разделяют полу-стены – полу-купе, полу-альков,
полу-убежище... Снаружи опасно, словно там – война.
Пьяна, беспечна, безоружна куда-то едет вся страна.
И я, как малая частица, от плоти плоть, к иным местам
бегу, в надежде причаститься глотком свободы, где-то там.

Лирика | Просмотров: 340 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 30/01/18 23:33 | Комментариев: 9

Как долго будет плакать ни о чём
Январь сырой, на зиму непохожий?
Побудь со мной немножечко, Прохожий,
Давай из строчек мысли извлечём.
Куда же ты торопишься опять,
Мой виртуальный, призрачный Прохожий,
Давай свои катрены вместе сложим –
К твоим пяти – мои добавим пять.

Но ты не слышишь… Жаль, напрасно я
Пытаюсь время повернуть обратно…
Ты знаешь, не пойми меня превратно,
Меня здесь нет, я просто тень твоя.
Я тихий отголосок слов ночных,
Смешное эхо, птица-пересмешник,
Когда идёшь домой во тьме кромешной,
А двери на ночь все затворены.

За каждой ждут, но только ждут не нас,
Чужой уют, ночной недвижный воздух,
Чужие руки вили эти гнёзда…
А, может быть, не наши времена?
А, может быть, в каком-то из домов
Нас тоже ждут, выглядывая в окна?
И поворчат, посетуют – Промокла!
И ты, Прохожий, до костей промок.

...Наверное, трещат дрова в печи,
Заварен чай, поспел пирог в духовке...
Нас, может быть, оставят на ночёвку,
Попробуй, это место отыщи.
И там оттает бедная душа,
Которой холод так давно привычен.
Простой уклад, сложившийся обычай –
Так дорог – но не спросят ни гроша.

28.01.16.

Лирика | Просмотров: 323 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 30/01/18 23:16 | Комментариев: 3

Там, где сидит фазан, радужных семь цветов.
Каждый охотник рьян, жизнь положить готов,
Лишь бы узнать места, где этих птиц искать.
Время течёт туда – как повернуть назад?
Что ни скажу – враньё. Врать тебе не хочу.
Знаю, что устаёшь от виртуальных чувств.
Шелест клавиатур, неутомимый звук,
Сердце стучит тук-тук – это тебя зовут?

Слышишь, текут с листа буквы на монитор,
Пишем – «Не тот, не та», и затеваем спор.
Спор без конца. А ночь прячет свои следы
В утреннем свете, но – нет в облаках воды,
Ветра в ветвях, и нет – ясной звезды в окне,
Кто-то закрыл весь свет, в комнате всё темней.
Кто-то крадёт слова, тайно, исподтишка,
Кружится голова, кружатся облака.

Пол из-под ног ушёл, Время стучит в висок…
Вроде всё хорошо – крутится колесо,
Жёрнов скрипит и вот – тонкой струёй мука.
Медленный оборот, жёрнов потёрт, покат.
Зёрна печальных слов серые камни трут,
Хочется про любовь, только опять совру.
Выдавлю из души, словно из камня сок –
Не по размеру сшит маленький мой стишок.

Не поместить туда, всё, что ты мне сказал.
Радужная вода, там, где сидит фазан.
Радужные пески в колбе моих часов.
В сумерках колдовских Время стучит в висок.
Лирика | Просмотров: 341 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 30/01/18 13:36 | Комментариев: 6

Ты знаешь, как странно смотреть в этот мир без тебя –
Он пуст, безнадёжен, сквозными ветрами продут.
Никто не гуляет, не крошится хлеб голубям,
И нищим гроша никогда, ни за что не дадут.
Ты знаешь, как странно сегодня смотреть в зеркала –
Как будто бы с той стороны отражение спит,
Зеркальная гладь неприступна, тверда, как скала,
А вместо лица отраженья затылков и спин.
Ты знаешь... Конечно, ты знаешь, о чём я сейчас –
Порядок вещей переломан, испорчен, забыт.
Всё было когда-то, но было «когда-то у нас»,
В наследство остался сухой и безрадостный быт.
Тетрадям и книгам бездвижно на полках истлеть,
Портретам в альбомах желтеть, превращаясь в ничто,
А ночью приснится, что где-то в холодной земле...
Не думать. Не верить. Собраться, накинуть пальто
И выйти в пустой, навсегда обезлюдевший мир,
Внезапно, с порога, смешаться с весёлой толпой,
Курить сигареты и есть на морозе пломбир,
И мелочь горстями бомжам раздавать на пропой.
Кормить голубей, разучившихся сжиру летать,
Читать объявленья, зайти ненароком в музей.

...Вернуться домой и сто раз досчитать до ста,
И снова без сна до утра в потолок глазеть.

28.01.18.
Лирика | Просмотров: 468 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 29/01/18 08:12 | Комментариев: 25

Она ему не верит ни на йоту,
Читая писем скошенный курсив.
За окнами кончается суббота,
Закат в огне - отчаянно красив.

Она сжигает письма вечерами,
Напрасно ждёт ответа адресат.
Она молитву шепчет, но не в храме –
К ней бог давно переселился в сад.

Она гуляет вечером у моря
И учится по-чаячьи кричать.
Сегодня у неё апрель в фаворе
И запах моря, и ночной причал.

Она давно со странностями дружит,
А правильности выбросила прочь,
И потому идёт себе по лужам,
Как будто бы дождя родная дочь.

Она раскрыла душу нараспашку
И двери тоже нараспашку в дом.
Неправильная, странная бродяжка
Летает над кукушкиным гнездом.

Она, как будто никому не верит,
Но в то же время верит всем подряд.
Ложится ей под ноги сонный берег,
И волны ей о чём-то говорят.

Она своя везде, где все чужие,
И по чужим скользит неспешно взгляд...
Стекольщики заточат все ножи ей,
Точильщики все окна застеклят.

Она не станет жить в тепле и неге,
Где окна, не распахнутые в ночь…
В роду, наверно, были печенеги,
Совсем недавно… может и давно…

Она ему не верит ни на йоту,
Но хочет верить всем его словам…
И белой ниткой на живую смётан,
Кафтанчик расползается по швам.
Лирика | Просмотров: 337 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 28/01/18 22:14 | Комментариев: 12

Не звук, а предзвучье, не цвет, а предцветье,
впустую растрачено время иллюзий,
нас кто-то пугал двадцать первым столетьем,
напрасно… Предчувствия собраны в узел,
гадалок прогнозы отправлены в нети,
оракулов речи осмеяны тоже,
а век двадцать первый идёт по планете,
до боли на средневековье похожий.

Кровавые реки бессмысленной сечи
Земля не впитает – насыщена кровью.
И время не лечит, ты слышишь – не лечит!
Бессмысленно также – лечить нас любовью.
Деревья впитали смертельную влагу,
и в поле пшеница напоена смертью,
и хлеб, и плоды, что вкушают на благо –
в нас пестуют зверя…
О, не лицемерьте,
что можно бомбёжкой достичь перемирий –
засеяно пулями, кровью полито…
На мёртвых губах остывают псалтири,
а век опускается в мрак неолита.

Не цвет, а предцветье, не звук, а предзвучье –
какими словами о смерти расскажешь?
Сумеешь? Давай же – красивее, лучше,
пурпурною краской рисуя пейзажи,
и строя сюжеты телами убитых,
а реки из слёз – в берега из проклятий
направь, вон туда, где глядит из укрытий
и слева, и справа на нас неприятель.

И слева и справа, все искренне правы,
и каждый готов за идею на плаху…
Земля, перепившая крови – отравой
накормит детей и Христа, и Аллаха.

20.10.15.
Гражданская поэзия | Просмотров: 412 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 27/01/18 15:15 | Комментариев: 17

Это время стихов. Чем заняться ещё в январе?
Время белых метелей, сугробы растут во дворе,
Тонкой ниточкой след оставляет голодная птица.
Отгремели петарды и съеден салат оливье,
Расползлись побирушки, оставив посты у церквей –
Рождество на пороге, а значит, недолго поститься.

Я хотела стихов – и они проливались рекой,
Я просила тебя – напиши, растревожь, успокой,
Меж твоих берегов дай пролиться нечаянным словом…
Неспроста по ночам, насмотревшись пророческих снов,
Поутру я к метели спускалась на самое дно,
Проверяя силки, в ожиданьи ночного улова.

Ты же знаешь – порой, мне достаточно парочки нот,
Или нескольких слов – всё, что память тихонько толкнёт,
Даже горсточка ягод, упавших с замёрзшей рябины –
Всё сгодится – ведь главное, просто с чего-то начать,
И с приснившейся тайны снимать за печатью печать,
Как, не веря в реальность, снимают одежды с любимых.

Прикасаются к коже – и в кончиках пальцев душа,
И осталось немного – всего лишь единственный шаг,
Тот, который судьбой назовут или – предназначеньем.
А сумятица слов, что срывается с губ, торопясь
Передать волшебство, что скопилось в душе для тебя –
На бумаге найдёт в тайных знаках своё воплощенье…

Одинокий прохожий, случайный, конечно, не мой,
Промолчу, притворюсь неумехой, глухой и немой,
Только взглядом – который законам людским непослушен,
Прослежу на снегу, ненароком оставленный след,
Улыбнусь – это ты. И в пушистый закутаюсь плед,
И придумаю сон, где вдвоём одинокие души.

3.01.17.

Лирика | Просмотров: 365 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 26/01/18 15:11 | Комментариев: 12

...Как взвизгнет неотбеленная бязь
Сугробов городских, на диво грязных…
И сразу же почувствуешь себя
Чужим, никчемным и каким-то разным
С другими. Впрочем, это всё равно –
Давно не рядом и давно не вместе.
Опять моё бессонное окно
Багровый ветер голой веткой крестит.
Он просит приютить его в словах,
Хотя бы так – в словах и ненадолго...
Попробует стихи расшифровать,
И не добьётся никакого толка.

А ночь боится запертых дверей,
Окон неспящих – чувствует тревогу...
И молится у чёрных алтарей
Какому-то непризнанному богу.
И смотрит, словно в зеркало, в окно
Своим бездонным, чёрнозвёздным взглядом,
Как будто, в тёмной речке ищет дно.
А мысли в речке, стайками стерлядок,
От звёздных глаз стремятся в тёмный кут,
В одной чешуйке отразив полмира…

И Словопряды вновь слова прядут,
От паутины обмахнув кумира.

24.01.15.
Лирика | Просмотров: 314 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 25/01/18 17:48 | Комментариев: 4

…и хоть об стенку бейся головой –
кричи – читатель мой, ты где и кто ты?
Нести к тебе листок затёртый свой –
следы ночной, невидимой работы.
Весь лист испятнан вдоль и поперёк
словами, запятыми… Многоточий
насыпано горстями…
Лжепророк –
я вновь, слова растратив, обанкрочусь,
и снова ничего не докажу,
в попытке – от обратного… но всё же,
совсем без слов – такая, милый, жуть!
Такая тьма…
Мурашками по коже
бессловное безмолвие ползёт,
листы слепые и глухонемые,
и сухостью бессловной порван рот,
что противопоставить сможем мы ей?
Да ничего.
Ссыпается песок
из верхней колбы – в нижнюю неспешно,
со скрипом повернётся колесо
судьбы, и мы покорны ей, конечно.
Непомнящие кровного родства,
глядят из окон, проезжая мимо,
но кровь жива, она во мне жива!
Стучит в висках и повторяет имя…
Зачем?
Мне никогда тебя не звать –
смешон порыв, срывающий покровы
с нелепого ночного волшебства.
Я вижу взгляд насмешливо-суровый,
и слышу слово – это приговор...
Читатель мой!
Скажи - ты кто и где ты?
Ужели, тот коварный бутафор,
с марионеткой, на руку надетой?
Мой Кукловод, ведёшь ли ты меня
по старой сцене, по шершавым доскам,
туда, где, пасть ощерив, западня
проглотит всё? И даже отголоска
на память не оставит.
Всё прошло.
Всё растворилось в нетях без возврата.
Бумаги лист. Ночное ремесло.
По чашке чая крепкого на брата.
И по тоске –
чтоб каждому – своя,
теснила грудь, вытягивала жилы,
вытаскивала всё из забытья,
напоминая –
жив…
жива…
мы живы!

8.06.15.
Лирика | Просмотров: 386 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 25/01/18 14:52 | Комментариев: 14

Начинаются письма легчайшим набором словес,
А потом тяжелеют – слова обретают свой вес
И ложатся, как камни, слагая последние строчки.
Дочитаешь и всуе тихонько помянешь Христа,
Потому что увидишь прозрачную тень от креста
И поймёшь, что не стоит просить палача об отсрочке.

Твой палач на часах постоянную службу несёт,
Кто-то тихо шепнёт – вышло время, наверное, всё,
И тяжёлая гиря спустилась до самого пола.
И застыли две стрелки – теперь там двенадцать всегда,
Но не полдень, а полночь, и больше рассвета не ждать,
И звучит чей-то голос безвкусный, бесцветный, бесполый.

Говорит ни о чём, рассыпая сухие слова,
Шелестит, как песок, как сожжённая зноем трава,
Потемнел навсегда небосвод ослепительно синий…
Разобрать не стремись – всё равно не поймёшь ничего,
Перепутает мысли, затянет тебя в хоровод –
Позабытые чувства подобны бездонной трясине.

Только крики совы да бесшумный полёт в темноте,
Вроде – вот оно всё, только мысли и чувства не те –
Полуночный туман расставляет капканы повсюду.
И молись – не молись, не минуешь и в них попадёшь,
А приманкою там – расписная красавица ложь,
Сладкозвучный манок для бродяги и для словоблуда.

Забываешь про всё, что случилось, и что не сбылось,
Представляется жизнь чередой чёрно-белых полос,
А палач на часах неусыпно следит за тобою.
В пустоту день и ночь посылаешь молитвы свои,
Но нельзя у неё допроситься ни капли любви,
Значит, просто живи и готовься к последнему бою.

Упрощай до предела и так незатейливый быт,
Не проси послабленья, подарков не жди от судьбы,
Не хватайся за молот – давно охладело железо.
И в осеннем саду, дожидаясь спокойно зимы,
Не пытаясь поймать на задворках мелькнувшую мысль,
Осознаешь внезапно, насколько полезна аскеза.

Исчезают все страхи, не снятся кошмарные сны,
Остановлены крылья всех мельниц твоих ветряных,
Не жужжат веретёна, и пальцы принцессам не колют.
А пеcчаные за́мки сравнялись с прибрежным песком,
Проживаешь под зна́ком – мне больше никто не знако́м,
Всё спокойно в Багдаде, и всё навсегда под контролем.

4.08.16.
Лирика | Просмотров: 530 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 24/01/18 21:17 | Комментариев: 23



Над волной ручья
Ловит, ловит стрекоза
Собственную тень.

Тиё из Кага

Над волной декабрьского ручья
Нет стрекоз –
Отразимся только ты и я…
В мастерской
Сохнет незаконченный портрет –
Я и ты.
А стрекоз мельканье в декабре –
Лишь мечты.
Ловим тщетно собственную тень,
Не поймать.
Ищем что-то – не вчерашний день
Средь бумаг?

Нет стрекоз в декабре, ни одной
Не найдёшь…
Тихо плачет в ручейное дно
Зимний дождь.

Не вчерашних ли красивых слов
Перезвон?
Не тебе ли, свет мой, повезло –
Вышел вон?
Так выходят из ненужных игр –
Раз – и нет,
Только-только приручённый тигр…
Ах, вполне
Удалось такого приручить –
Без труда.
Только надо ли? Что там в ночи?
И когда
Прекратит стремиться стрекоза
В нашу тень?
Тени нет. Зря ищут вновь глаза
Прошлый день.
Потихоньку затянулись льдом
Все ручьи.
Незаметно оказался дом
Наш – ничьим.

Нет стрекоз в декабре, ни одной
Не найдёшь…
Тихо плачет в ручейное дно
Зимний дождь.

28.12.16.
Лирика | Просмотров: 505 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 24/01/18 18:54 | Комментариев: 20

Смотреть сквозь кружевные занавески,
Как тихо дождь смывает все следы,
Кружи́тся флюгер, капельки воды,
С него срываясь сложной арабеской,
Узор замысловатый и не резкий
Рисуют на лету под цвет слюды.

Такой январь на нашем побережье…
Зарыться в книги, вновь перечитать
Твои стихи и уголок листа
Загнуть на память, (здесь читалось реже),
Вернусь ещё, визит мой неизбежен
Сюда - ведь здесь такая красота!

Здесь о тебе. И каждая страница
Раскроет постепенно твой секрет,
О чём тебе мечталось в декабре,
Что в январе тебе ночами снится,
Когда к утру, едва сомкнув ресницы,
Уснёшь. Угаснут свечи фонарей.

Сырой рассвет разляжется на крышах,
Стекая сверху маленьким дождём,
А через час опять вставать, подъём,
Дела, работа… Но пока что – тише,
Поэт уснул, он позже нам напишет,
Что снилось в кратком сне, мы подождём.
Лирика | Просмотров: 339 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 24/01/18 11:23 | Комментариев: 4

Катерина Годунова

"ЛУНА В БЛИЗНЕЦАХ"

Луна моя сегодня в Близнецах
на мелкие мозаики разбилась.
Ты как-то улыбнулся слегонца,
И я в тебя без памяти влюбилась....

Каскады незначительных речей
Мой разум незапятнанный дурманят.
Кричала интуиция `н-и-ч-е-й`
Кольцо на пальце выстрелило `З-А-Н-Я-Т`....

Как можно натыкаться без конца
душою на зазубренные вилы?..
Луна моя сегодня в Близнецах
Неоновой отметиной застыла...


==========================

Мой разум незапятнанный шалит –
Неужто, запятнала? Сдам в химчистку.
Сама – в Париж – пора попить шабли,
А разум сдам, конечно, под расписку.

Давно пора проведать Нотр-Дамм,
На Елисейских наступить на грабли,
А,может, полетать на дирижабле
И помахать оттуда городам,

Покуда неохваченным ещё,
Моей неутомимой нежной лирой?
Блеснуть косой, потом румянцем щёк,
Наткнуться на зазубренные вилы

И улыбнуться, как-то... слегонца –
Без памяти влюблённо одурманясь...
И замереть от выстрела кольца –
Финита, девки! Этот тоже занят.
Пародии | Просмотров: 443 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 23/01/18 11:39 | Комментариев: 10

Подпрыгивая, катится луна,
Кривая, как гвоздём пробитый мячик.
Под полом где-то мышь сухарь хомячит,
По звуку судя, даже не одна,
Наверно, там их целая семья.
Луна кривая, круг по небу сделав,
Тихонько тает серединой белой,
В тумане прячет жёлтые края.
Загадочный ночной ориентир,
Кому в часы такие предназначен?
За стенкой у соседа кто-то плачет,
И сохнет в мышеловке старый сыр.

А воздух в доме вязкий, как кисель –
Вдохнёшь, на выдох сил уже не хватит.
Открыть окно. Выдёргивая вату,
Раскачивая, расширяешь щель
Меж створок хлипких. Запускаешь в дом
Последний блик луны, ещё январской.
И мелешь кофе – шоколад баварский.
И вяжешь шарф. Красивый. Цвет бордо.
Лирика | Просмотров: 349 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 22/01/18 15:32 | Комментариев: 14



Ну, здравствуйте, Ваша Немилость,
сегодня какая вина
причиной для казни явилась?
Присядьте, налейте вина,
попробуйте – ласковый Рислинг
поможет расслабиться Вам,
смывая недобрые мысли,
смягчая лихие слова...

Вы знаете, Ваше Ехидство,
что я не боюсь Вас давно?
Мной движет одно любопытство,
( по чести сказать – не одно…).
Но я не открою Вам тайну –
учитесь читать по губам.
Попробуйте, Ваша Случайность,
быть может, понравится Вам
вкус яблока, запах корицы,
немножечко мёда и чай.
Заваривать чай – мастерица,
я Вам не позволю скучать.

Не медлите, Ваше Тиранство,
приступим к допросу скорей,
начните ночное шаманство,
снимите покров с алтарей,
налейте причастие в чашу –
и... с Богом. На исповедь. В ночь.
Ах, Ваша Загадочность, страшен
лишь первый вопрос. Всё равно
потом откровенья ручьями
прольются и смоют заплот
молчанья, обид… Я не чаю
дождаться, когда же тепло
услышу от Ваших ладоней,
и что-то прочту по губам
губами…
Ах, Ваша Бездонность,
когда бы не Ваш целибат…

28.05.15.
Лирика | Просмотров: 352 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 21/01/18 11:37 | Комментариев: 9

берёзовые сны

Автор: Анна_Арканина

http://litset.ru/publ/16-1-0-41370

когда к тебе приходят не спросясь,
березовые сны на ножках длинных,
«алё, алё» - выходит ночь на связь
с твоим немолчным, истинным, глубинным.

зажжет свечу - обходит неспеша -
перебирая тощие пожитки,
вот за углом отыщется душа,
заштопанная наспех белой ниткой.

разворошит и переврёт слова:
печаль пчелой ржавеет на экране,
и жжет язык, но терпит голова -
глагол сорокаградусный в стакане.

всё это сны, ты знаешь, это сны,
когда увидишь снег подслеповатый
идет из непроглядной тишины,
как будто свет сияющий стоваттный.

и стынет луг, и тянет ветви сад,
и тонет в нем забытая теплица,
и ты стоишь и не отводишь взгляд,
не в силах ни моргнуть, ни прослезиться.
==========================

когда во сне приходит боровик
на тонких ножках, головой качая,
а груздь лицом синеющим приник
к стеклу... то это явно не от чая.

алё-алё... берёзовые сны
звонят всю ночь, мешая спать глаголам
сорокаград... дожить бы до весны,
не зло-употребляя алкоголем.

но стынет луг, видать, погасла печь,
да и теплице грустно почему-то...
пожалуй, встать, да и свечу зажечь –
экран ржавеет. и на сердце смута.

и снег идёт, слегка подслеповат,
но, в то же время, он сияет, вроде –
вот парадокс! и я кричу – виват!
давай, свети и ослепляй природу!

печаль печалит штопку на душе,
по синему заштопанную белым...
ну, слава богу – там рассвет уже...
глагол всё жжёт. что с языком-то делать?
Пародии | Просмотров: 711 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 20/01/18 12:57 | Комментариев: 11

В конце недели, а точней – в субботу,
Когда тоской сводило нёба свод,
Стишок качался наживую смётан,
Крошился, кочевряжился. И вот –
Кривые строчки холя и лелея,
И загоняя в столбик, как в вольер,
Я бережно намазывала клеем
Давным-давно надписанный конверт,
Чтоб не открылся. За окошком сырость,
Неподходящий климат для любви,
Там дождик лужи наливал на вырост,
И вплавь пускал бумажные ладьи.
А тучи, обретая невесомость,
Редели, разлетались, словно дым,
И дождь со снегом – ледяная помесь,
На лужах строил корки из слюды.
Субботний день проплыл, о льдинки ранясь,
Кровоточа на ветреный закат.
Окрашивая серую реальность,
Вино лилось в подставленный стакан.
Мерцали, отражаясь в окнах свечи,
Застыло время, сердце не унять –
Вдруг оказалось – расплатиться нечем
За то, что вы читаете меня.
Поспешно разрываете конверты,
Вникаете в словесный лабиринт…

Словесный бред смешного интроверта
С одной тоской его соизмерим.

30.11.16.
Лирика | Просмотров: 408 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 20/01/18 08:02 | Комментариев: 14

Отслужены крещенские молебны,
Затихли визг и хохот у воды,
А нищие простились с местом хлебным –
Покинули и речки и пруды.

Теперь они пойдут к церквам и рынкам,
К вокзалам - узаконенным местам.
С неделю провисит ещё икринка,
Прилипшая к верёвочке креста,

Забытого на кустике у речки,
Когда срывались платья второпях.
Когда, как кобылицы из уздечки,
Рвались на волю, укрощая пах,

Кустодиевских дев лихое племя
И Рембрандтовых нежных Хендрикьес.
И Форнарины круглые колени,
Как луны, освещали тёмный лес…
Лирика | Просмотров: 337 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 19/01/18 22:09 | Комментариев: 2

Цитата libolev ()
"от меня утверждений не жди, я отнюдь не пророк,
на раздаче другие, а мне же довольно гипотез.
мне бы чашечку кофе, я так от упрёков продрог...
ну, читайте, не бойтесь."


Что поэт не пророк – это ложь, он пророчит всегда,
Не желая того, предсказания в воздухе ловит,
Исчезают в тумане любимые им города,
Не приемля условий,
Тех, которые пеплом холодным обыденных слов,
Засыпают не хуже, чем пепел горячий Помпеи.
А пророк и рыбак достаёт ежедневный улов –
Если только успеет.
Стаи радужных слов, словно рыбы скользят из руки,
И в холодной воде растворяются синие звёзды.
А поэт и пророк, бородою заросший, как скиф,
Понимает, что поздно.
Что прошли времена, все четыре и кончился год,
А другой, как назло, где-то замер и всё не начнётся.
И рифмованных строчек бесстрастное племя не ждёт,
Ждёт воды у колодца.
А колодец иссяк, то ли выпит, то ль просто засох,
И сухие слова, как колючки царапают глотку.
Осыпаются цифры с давно не идущих часов,
Не включить перемотку.
Не вернуться назад, в так любимые им города,
На чужих площадях, надрываясь, и петь, и пророчить.
Что поэт не пророк – это ложь, он пророчит всегда,
Год от года жесточе.
Подражания и экспромты | Просмотров: 1242 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 19/01/18 16:07 | Комментариев: 10

Болото... Боже мой – опять болото,
Сиропных струй течение вокруг.
И пусть посмеет только смелый кто-то
Щепотку соли бросить – враз сожрут.
Вуалехвостки, рыбки золотые,
Нежнейшие, по сути, существа...
Красивые, прелестные... Пустые.
Играющие в добрые слова.
А ты что думал? Всё, мой свет, резонно –
Куда ни глянь – везде одно и то ж.
Но это зона! Понимаешь – зона!
И в эту зону ты никак не вхож.
Бескраен твой талант и безразмерен,
Ты так с любовью можешь обругать!
А потому не можешь быть уверен,
Что здесь тебе настелет кто-то гать.
Наоборот – по Гримпенской трясине
Не прогуляться нынче нам с тобой –
Здесь лебедями мнят себя гусыни,
Они, чуть что – и затевают бой.
Попробуй только всколыхнуть болото,
Подлить воды из свежего ручья –
И сорок сороков зубастых глоток
Тебе присвоят статус дурачья,
Бездарности, фигляра, графомана,
Не знающего сути всех основ...
Беги, мой свет. Болотного тумана
Страшись. Он из твоих кошмарных снов.
И не мечтай – по Гримпенской трясине
Не прогуляться нынче нам с тобой...

Январь. А неба свод безбожно синий!
Не синий, нет? Ну, значит, голубой.

14.01.18.
Пейзажная поэзия | Просмотров: 976 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/01/18 15:10 | Комментариев: 19

Синдром понедельника – жизнь начинаем сначала?
Не знаю, мой свет, не пытай, я в раздумьях сама.
Недавно чужая мелодия странно звучала,
Скребла по стеклу, билась в двери, сводила с ума.

Но я отыскала спасенье в забытых тетрадях –
Ты помнишь, конечно, и сам в них когда-то писал
О том, что сентябрь, и багрянец плюща на ограде,
А вечером тени выходят из старых зеркал.

И шепчут, и манят в свои зазеркальные дали,
Побыть отраженьем, себя самого отразив,
Нарезать букет зазеркальных сверкающих далий
И с ним возвратиться... Но этот противный мотив!

Он снова звучит, проникает и в двери, и в окна,
Поймать музыканта, убить, инструмент изломать!
Поймала. Убила. Рубашка от крови промокла.
Кого я убила? Не я ли играла сама?

Мой свет, помоги – я запуталась в порванных нитях.
И музыки нет. Оглушила совсем тишина.
Покинули сны – и прекрасное больше не снится.
Бес-сонная ночь так пустынна и так холодна!

Бес-страстные дни, бес-печальные утро и вечер,
Бес-смысленна жизнь, где ни музыки нет, ни огня...
Задашь ли вопрос – я тебе ничего не отвечу,
Синдром понедельника мучает снова меня.

Синдром понедельника требует подвигов новых –
То горы свернуть, то забыть о горах навсегда.
Прожить на равнине? Да я и на это готова –
Мне лишь бы бес-сонных ночей никогда не видать.

15.01.18.
Психологическая поэзия | Просмотров: 366 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/01/18 14:19 | Комментариев: 0

А белый свет качнулся и уплыл
Искать свой айсберг в тёмном океане.
Качается вино в её стакане,
Качаются и стулья, и столы,
И даже дым качается в кальяне,
И айсберг выплывает из-за мглы,
Нашедший, наконец-то, свой Титаник.

Она не спит, кончается антракт,
И ей опять туда, под свет софитов,
Но роль наполовину позабыта,
Она её штурмует, как рейхстаг,
И, голос повышая нарочито,
К концу второго акта тащит флаг,
Какой-то мокрый… кровью, что ль пропитан…

Вновь перерыв, и занавес, как щит,
Подкрасить губы – красным… веки – синим…
А старый грим уже воняет псиной,
И нет спасенья коже от морщин…
И горло сушит… Дольку апельсина
Сейчас бы… Нет. Напрасно не ищи.
Звонок, другой и третий, и… в трясину

Чужих забот, чужой любви и лжи,
Чужих надежд. Свои давно иссякли.
И каждый день, как в клетке, в том спектакле,
Она пыталась умирать и жить.
Глаза тускнели, парики, как пакля,
И не понять, где явь, где миражи,
Моралитэ, мистерии, миракли…

17.06.16.
Психологическая поэзия | Просмотров: 665 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/01/18 13:05 | Комментариев: 8

Марионетка

Листочек дали... Это пропуск?
Куда?
-Увидишь. Не спеши.
Пока взгляни, какая пропасть
На дне распахнутой души.
Услышь, каких речей стеклянность
Звенит, рассыпавшись вокруг.
Пойми Абсурд. Прими за данность,
А хочешь - за девятый круг.
А хочешь - тоненькую ветку
От тучи к туче проложи.
Не привыкать марионетке
Плясать над пропастью души.
Ты, верно, ждёшь аплодисментов?
Напрасно. Там, внизу, народ
Совсем другого ждёт момента -
Когда плясунья упадёт.
И только слышно: "Ох и стерва!
Знать, ведьма - до чего ж ловка!
Да у неё стальные нервы...
И пропасть ей, видать, мелка!"

Июнь, 2012

Плясунья

Уныло скарб сгребают кукловоды -
В селенье мор - зевак наперечёт.
Их куколки - красавцы и уроды,
Ложатся в ящики, теперь на целый год.
Отдельно, на особицу, плясунья,
В шелках, с изгибом нежных тонких рук,
Любимица хозяина, колдунья,
Послушная прелестница… И вдруг,
Схватив рукой сплетенье тонких ниток,
Другой - подол широкий подхватив,
Вскочила и прыжок её так прыток,
Так весел, словно песенный мотив!
Остолбенев от выходки чудесной,
Хозяин вслед орёт ей: "Ты куда?!"
Да где там! Уж она несётся лесом,
Так быстро, словно здесь жила всегда.

Но с той поры и в городах и в сёлах,
По праздникам, и просто, ввечеру,
Сзывает представлением весёлым
Чудной театрик на свою игру.
Хозяйкою там, говорят, колдунья...
Я не сержусь, что толку? Иногда
Мне хочется опять побыть плясуньей.
Нельзя? Ну, что же делать, господа...

Увы! Платком я не накрою уст вам.
За тихий шелест слов благодарю.
«Играть со мной - тяжёлое искусство.»
Я про себя тихонько говорю.

Август, 2012.

Кукловод

Да, мне знаком предчувственный озноб,
Ещё не чувство, но уже так близко…
Предвижу, как помашет мне распиской
Хитрюга-ростовщик из давних снов.

Тот самый, что любить позволил в долг,
Зато - безумно, щедро, без оглядки...
Сама с собой играю нынче в прятки,
И одного не принимаю в толк -
Что рассчитаться, вроде бы, пора,
Подрос процент, растянутый на годы.
Марионеткой, а не кукловодом,
Так странно ощутить себя с утра.

Так странно, сквозь бледнеющую ночь,
Смотреть на небо в поисках ответа,
В минуты полутьмы и полусвета,
Словами воду в ступе истолочь
Чужими. И сыграть чужую роль,
Неловкую, как тесная одежда.
И, забывая текст, всё думать - где же,
Где кукловод, владеющий игрой?

Он где-то здесь и, продлевая фарс,
Умело вертит буковою вагой*,
А я опять роняю на бумагу,
Слова с прогорклым привкусом лекарств.
Они текут, как шалая вода,
Дурной поток, не знающий дороги…

Как давит нить, запутавшая многих
Марионеток... Раз и навсегда.

24.04.13.
Вага – приспособление для управления марионеткой

Кукловоды

Кукловоды в чести. К ним особенный пиетет.
Позапутавшись в нитях коварно-сплетённой ваги,
Кукловоду хвалу упоённо поёт поэт,
Изливая свой пыл на невинной ни в чём бумаге.

Кукловода не видно. Он скрыт от толпы во тьме.
Только белые руки, да вага с плетеньем нитей.
Нет печати на лбу и особенных нет примет.
Вы не верите – зря! На пустое лицо взгляните.

А потом тишина. Вам не след говорить о том,
Что сжимает поэту невидимой нитью горло.
Или резко проступит на этом лице пустом
То, что время давно и, как будто, навеки стёрло.

Кукловоды в чести. Но не следует забывать -
И на них кукловод непременно найдётся тоже.
Крепкой нитью прихвачена, дёрнется голова…
Оборвать эту ниточку кукла уже не сможет.

20.06.14.

Марионетка и Кукловод

У старенькой Марионетки почти перетёрлись все нити,
Разочек бы дёрнуть сильнее, чтоб волю свою обрести...
Но кто там за чёрною шторой, мой друг, вон туда посмотрите –
Кто держит потёртые нити в своей заскорузлой горсти?

Не выпустит лёгонькой ваги с запутанным переплетеньем,
И будет за ниточки дёргать, покуда не сыграна роль.
И старая Марионетка почти невесомою тенью
Летает, как птичка, по сцене, скрывая улыбками боль.

Но что её держит сильнее – последняя нитка из многих?
Привычка хожденья по краю? Натянутый туго канат?
А может вот этот, небритый, её Кукловод хромоногий,
Одетый в старинную шляпу и чёрный потёртый халат?

А, может быть, рядом незримо любимые люди и птицы,
И тихо за сценой играет знакомую песню кларнет?
И кукла надеется очень, что в жизни ещё повторится
Всё то, что когда-то сумело оставить сверкающий след…

У старенькой Марионетки почти перетёрлись все нити,
А к вечеру у Кукловода так ноет больная нога…
Придите же на представленье, старание их оцените,
Пусть вас не пугает убогий дощатый, смешной балаган.

5.05.15.

Циклы стихов | Просмотров: 1160 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 16/01/18 01:39 | Комментариев: 2

Что тебе не хватало?
Соли?
Наверное, соли...
Знаешь, я так устала
соль выжимать из боли,
слёзы сушить, кристаллы
в кучку сгребать и прятать
в строчках.
Они, врастая,
делают больно.
Вряд ли,
дольше смогу всё так же,
ради улыбки беглой,
строить многоэтажный,
чёрный внутри
и белый,
белый, как снег, снаружи…
Ласковый и пушистый,
нежный и безоружный,
дробью в упор прошитый,
раненый в грудь навылет
и онемевший сразу -
стих мой –
букет ковыльный…
Ветер уносит фразы.
Ветер не хочет больше
передавать приветы…
Больно. Темно и больно.
Только рыдает где-то
Скрипка.
К плечу прижалась,
и к подбородку ближе…
Скрипка, какая жалость -
стих мой до капли выжат,
высушен скукой, болью,
ложью, намёком, сплетней…
Хочешь, вдвоём с тобою,
здесь, под луною летней,
взвоем тоскливым звуком,
эхом взлетим на ветки
нежные, словно руки…

Ave, Марионетки…

5.08.14.

Лирика | Просмотров: 368 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 15/01/18 23:37 | Комментариев: 14

Выход

Куда ни беги – не отпустит и снова поманит назад
родное моё захолустье, вишнёво-сиреневый сад,
пионы и мальвы на грядках, беседка с удобной скамьёй,
замшелая старая кадка полна дождевою водой.
И слышатся песни лягушек у кадки в сыром уголке,
пейзаж не хитёр, прямодушен… Всё с тою же книгой в руке,
часы провожу так неспешно – суббота, куда мне спешить?
На письма отвечу, конечно… потом… а пока что кувшин
наполнен живительной влагой и царствует в центре стола,
а перья свои и бумагу подальше от глаз убрала.
Кому эти странные письма - то в столбик, то просто строкой?
К чему эти хитрости лисьи, желанье прослыть не такой,
особенной, нежной и тонкой… Какая вселенская чушь -
прикинуться белым котёнком, писать про волнение чувств…

А проще? – Прямей и грубее, обсценно, быть может, ну да,
чтоб было понятно плебеям и было смешно господам…
Не знаю... Медлительный вечер, течёт, словно ласковый мёд,
и так соблазнительны речи того, кто тихонько поёт,
вливая в беспечные уши слова обольстительных строк,
что надо бы, надо не слушать! Но снова волшебный сурок,
стирая вчерашнюю дату, всё то же проставит число –
куда ты, сурок мой, куда ты? Куда нас с тобой занесло?
И что намудрил ты с часами – так девственно чист циферблат –
ни цифр и ни стрелок… Мы сами безвременью сдались в заклад.
Сегодня всё длится и длится, как длинный товарный состав,
мелькают неясные лица, мелькает в глазах пустота…
Куда ни беги, бесполезно, не спрятаться, не улететь,
безжалостный лемех железный оставил губительный след,
отметил – отсюда-досюда, а дальше граница, межа.
И жизнь, как обычная ссуда, а смерть – это день платежа.
Следит часовщик равнодушный за нашей смешной суетой,
а воздух такой… безвоздушный, такой беспощадно пустой.

4.02.16.
Психологическая поэзия | Просмотров: 515 | Автор: Мила_Тихонова | Дата: 14/01/18 23:37 | Комментариев: 2
1-50 51-100 101-136