Вся наша жизнь – мозаика моментов.
А я ведь был всего лишь подшофе…
Но ты ушла под плеск аплодисметов,
Забыв меня, как варежку, в кафе.

И я простил… А что мне оставалось?
Ведь ты опять лгала себе самой.
Душа спала, а тело зло смеялось,
Втыкая шпильки в слякоть мостовой.

А день сгорал в закате цвета паприки…
Но это был уже не твой пиар.
Весь мир – театр, и все мы в нем – театрики,
И в каждом тот еще репертуар!