Когда-нибудь порвется тетива
никчемной жизни. Сердце, старый бубен,
замолкнет - и расплещется молва
весенним половодьем. Съестся студень
уставшими от пафосных речей
друзьями на поминках.
Вечным кормчим
веду вперед свой собственный ковчег -
«пошитый по фигуре», между прочим -
в потоках беспокойных темных вод,
рокочущих у вас над головами.
Прищуриваюсь. Вглядываюсь, чтоб
не только различить - поплакать с вами
над холмиком ухоженной земли,
цветистой от герберов и настурций…
Веду ковчег. Волнующийся клин
летучих рыб - моих стихопродукций -
куражится: когда совсем не ждешь,
ныряет в разыгравшиеся зыби
небесных рек.
У вас же
льется дождь:
не ласковый грибной, скорее - рыбий…

Когда-нибудь, наверно, суждено
исчезнуть, испариться, кануть в Лету.
Хоть кормчий ты, хоть кесарь - все одно,
покоя нет:
поэтово - поэту…