Утро. Скверик. Мамаши. Колясочки.
Над песочницей носятся ласточки.
Ваш малыш из песка строит "пасочки",
свой совочек зажав в кулачок.

Полдень. Серые стены казённые.
Одиночеством души пронзённые.
Отовсюду в детдом привезённые,
каждый - сам по себе и - молчок...

Ночь. Подвалы сырые, холодные.
Полусонные, полуголодные,
бьются - насмерть! - чужие, безродные,
отнимая последний "бычок".
.............................
Вечность. Все перед ней будем равными:
не Начальниками и не Главными.
Без детей чем ещё в жизни славны мы?
А стихи? Так, бумаги клочок...