За первым словом пришло другое...
Слова кружились жужжащим роем,
вставали рифмы, как рифы в море,
не разрешая мне с ними спорить.
Бежали строчки неровным строем,
рождали строчки своих героев,
и уводили меня от темы,
и наполняли меня не теми.
Я уступаю, им потакая,
словам перечить?! - Кто я такая?
Сопротивляться им бесполезно -
в стихи бросаюсь, как будто в бездну.
И там, в полёте, уже неважно,
где бросит якорь корабль бумажный,
неважно кто ты, неважно где ты,
слова диктуют свои сюжеты.