Третий день - за сорок градусов в тени.
На пределе воет кондиционер.
Это, видимо, критические дни
У кого-то в лабиринтах высших сфер.
Даже море не спасает от жары,
Не смывает это липкое желе.
Запекаются подлунные миры
На песчано-дымно-каменном столе.
Солнце медленно сползает по спине,
По ладоням, по плечам, по животу...
А в Европе дождь полощется в окне,
Превращая лето в хрупкую мечту.
Как бы это невзначай соединить?
Им - тепла, а нам добавить бы воды...
Но историю положено хранить
В постоянстве окружающей среды.
В оглушающем безмолвии камней,
В голосах тысячелетней тишины,
Где руками прикоснуться можно к ней
И записочку оставить у Стены,
Попросив прислать прохладный ветерок
Из заоблачной библейской высоты
И о чём-то очень личном, между строк.
Покороче. Он не любит суеты...