Мир проливается дёгтем и входит в вены, мир так легко сшибает с затылков нимбы - ты же в нём не последний, да и не первый, кто обжигается, вот пропитаться им бы: этой чернёной жалостью и любовью, что серебром расплавленным льётся в душу, этой калёной дрожью, звенящей болью, горем, что рвётся из глотки твоей наружу. Выблевать саднящий тёмный её осадок, греть над костром озябнувшие ладони. Сладок тебе этот выбранный путь твой? сладок... Лишь иногда всплывает всё, что ты помнишь. Всё, что ты знаешь, что рвёт и калечит память в мелкие клочья крючком стальным рыболовным. Не обернуться, не вычеркнуть, не исправить, - только принять и жить с этим в братстве кровном. Всё же тебе по плечу города и веси, гордые и заснеженные вершины. Людям не мерить, чей грех тяжелее весит и не судить тебя по своим аршинам.
авторское чтение
...будут судить тебя...
не знаю, как для других, а по мне - так правдивее)
(чуть споткнулась только по ритму на "горечью, что рвётся" - показалось, что один лишний слог в горечи...)
тока я не Елена;)) хотя мне нравится это имя)
а стихирная моя страница, по которой мы были знакомы, вот
кстати, обратите внимание на момент: "тёмный её осадок" прежде относился, по-видимому, к горечи...