Ей мир представлялся похожим на тысячу строчек,
На сгустки сюжетных подробностей на мониторе.
А раньше боялась мечтать – только зря, между прочим!
Ведь здорово было нырять в человеческом море!

Бродить по аллеям, ловя чьи-то лица как книги,
Разматывать мыслей клубок и додумывать роли.
Прочитывать сходу любовь, благородство, интриги,
Рыдать о погибших и падать, не чувствуя боли.

Она проплывала в машине, минуя эстетов,
Но мысленно жала на газ, разглядев чье-то горе.
И думала, чем отплатить за воздушность сюжета,
За острую радость самой оставаться собою.

А ночью всплывали событий штормящие волны,
Скреблись и царапались строчки, надеясь на волю.
Уложенный в книгу, тот мир был наградою полной,
За то, что страдать ей пришлось за него. Поневоле.