Хочется снега. Много. Чтобы зажать в горсти. Хочешь секрет? Сегодня он будет горяч на ощупь. Некто живущий выше силится нас спасти. Некто живущий ниже нервно сжигает мощи.
Хочется снега. Много. Чтобы стекал рекой. Жаждут его касаний русла моей ладони. Пусть упадёт на землю, слившись с твоей слезой горько-солёной болью. Или его уронят?
Хочется снега. Много. Пусть превратится в лёд. В этом чуть больше взлёта, чем самого паденья. Знаешь, придя на финиш, тот кто приносит счёт мне прошептал на ухо:" Смерть - не конец движенью."
Хочется снега. Много. Это - протест, побег, выстрел навылет в душу, чтобы не смел замкнуться. Значит буди меня! Слышишь? Дай мне увидеть снег. Выжить намного проще, если хотеть вернуться...
Снега грамм сто... И - финиш. Всё, принесите счёт...