Вспоминаю себя по крупицам, просыпаюсь от гнета забвений -
Есть страницы - подобно жар-птице, что расцветил Билибина гений.
Есть другие, сродни акварелям, есть густое и тёмное масло,
Где засохнуть мазки не успели; к композиции - можно придраться.

А еще есть такие страницы, что сплетают узоры из кружев
мимолётным рисунком на срезе бытия, что остался фронтальным.
Он случаен, нелеп, он фатален: словно пепел и снег - так и кружат
Те страницы - печальные птицы, преисполненны страшною тайной.
Не дай Бог мне на них заблудиться,
Не дай, Господи,
Даже случайно...