С утра- Маяковский. Натощак, без масла
Рифм хороводье, образов- масса!
Вбивается, будто гвоздь в мою стену
Нет, это не человек – вселенная!
Свои, затяжные прыжки в а до я
Лишь вспомнишь на мастера резком вздохе…
Он рупором был непростой эпохи.
Он гений. Пророк был. А кто же я?
Последнее средство – если друг еще жив,
Найдешь его, и теребя пуговицу
Спросишь: «По честняку, скажи,
Как тебе мои вирши штурмуются?
Есть хотя бы один мой стих,
Хоть что-то - похожее на настоящее?»
И друг отвернется, и запыхтит,
Но все же скажет: «Возьмем пива ящик?..»