День без молитвы рассыпался мелкою крошкой, Словно от ветви смолистой хрустальный сосуд. Только вчера появляешься слабою крошкой - Завтра тебя, неподвижного, вон изнесут.
Трижды качнут по обычаю возле подъезда, Не поглядят, не прищурятся: где там душа? Вяло могильщики курят в фуфайках облезлых, К мёрзлым лопатам вернуться не слишком спеша.
Комья земли ударяют в холодную крышку Дома, в котором не будет ни ссор, ни обид. Ангелы тихо поют панихиду - я слышу, И снегопадом чахоточным небо скорбит.
Умер поэт - не погиб, как тогда, на дуэли, Не застрелился, не бросился в петлю тоски. И оттого, что его православно отпели - Легче ли будет? Грешки - это те же грехи.
Тянет на дно и песка неживое узношье, Равно как камень, что так и не сброшен с души. Что же ты жил, отродясь не молясь, мой хороший, Данный от Бога талант разменял на гроши.
Томик стихов - неказистый реаниматолог. Может, коснётся умершей души благодать, Если в костре у бомжей догорит этот томик. Коль не продать - так хоть нищим в растопку отдать.
Жил и творил... - В биографии краткой не скажут. Времени нет, чтоб добраться до школьных программ Классикам века. И только над гробом развяжут Для поминаний уста фронтовые "сто грамм".
Рамка в газете - для Вечности не мартиролог, Только тому, кто твою подноготную знал, Больно вопьётся в уста твой хрустальный осколок, Слёзно упавший на книжный Вселенский развал.