Когда твоей щеки коснётся дождь,
такой, каким запомнился из детства,
ты в тот же миг отчётливо поймёшь,
что не найдётся действеннее средства,
не разрывая память на куски,
попасть туда, где ласковые струи
на смуглоте мальчишеской руки
прозрачные созвездия рисуют,
на поиски которых поспешил,
не зная срока будущей разлуки…

Ты вдруг поймёшь: на донышке души
ещё живут касания и звуки
того дождя, который иногда
в других дождях пытаешься услышать,
но все они – не больше чем вода,
уныло барабанящая в крыши.

И всё же ты его упрямо ждешь
желанным завершением сюжета,
поскольку уходить из дома в дождь –
все говорят – хорошая примета.