Снова таинство слова…И не в силах заснуть,
ночь под звёздным покровом бусы нижет на суть.
И в морозное утро в ветках юных берёз,
на стекле перламутром – завитки чьих-то грёз.
Объяснить это чудо…Разве можно?
Талант
горстью ягод на блюдо. Вторит в такт музыкант…
И, рождаясь в разлуке криком боли в глуши,
разливаются звуки на мольберты души
краской вальсов Шопена, тайной чувственных снов,
не ища феномена в глубине своих слов.

Имитировать строчки? Разве можно талант,
словно ткань, на кусочки
разорвать…
Выйдет бант – инородное тело…
На костюме врача бант представить? Что ж, смело…
Но в руках палача…
Только рвём и бросаем бархат строк в чуждый дом,
На заплатки кромсаем, север-юг не найдём…
Не в дубовые рощи, где светло, воздух чист,
а на серую площадь в грязь летит жёлтый лист…