Я часто хожу в N-ский сквер перед N-ским театром.
Сажусь на скамейку, курю и молчу в поднебесье.
Здесь мой собеседник – фонарь с козырёчком покатым
теории жизни свои напевает, как песню.

Скрипит:
- Понимаешь — не горы идут к Магометам,
под руки Сизифов и камень, и метр заточен.
Богов бумеранги летят и составлена смета
на все трудодни, и мы в графиках там между прочим.
Душой выбираешь театр, бутафорию, судей,
но время — трансформер — ему в декорациях тесно.
С тобой остаётся лишь тот, кто попутчик по сути,
а те, кто теряются, были лишь люди контекста…

За душу берёт металлический голос скрипучий.
Быть может, фонарь, освещающий непогодь ночи,
единственный в мире моем не контекстный попутчик,
а прочие были ли – небылью шли между строчек.

Я шляпу сниму, а фонарь козырек приподнимет.
До завтра прощаюсь: дождись, не погасни, дружище.
Пусть старый фонарь – это чудо железное с нимбом
другую еще для меня философию сыщет.