…В июле все слышнее голоса - камней, дождя, предчувствий, моря, ветра. И дятел, поселившийся в часах, выстукивает ритмы в стиле ретро. По вечерам снаружи бродит сон – бездомный и охрипший невидимка, И тает страх – как воск мадам Тюссо, как отзвук поцарапанной пластинки.
Что толку признавать свою вину и выставлять улыбку на витрину? Куда бежать? – грозя увлечь ко дну, качается похмельно субмарина. И девять жизней – девять этажей – шатаются так ветрено и жалко… И бестолково множатся в душе сомнения, вопросы и шпаргалки.
Уставший узник дням теряет счёт, колышется листвы продрогшей море, И все прохладней небо, и растёт осенняя беспомощная горечь. Она – как тишина, как глубина, как свет, как невозможность наглядеться На мир из потускневшего окна, как беспричинно сбившееся сердце. .
Спасибо, а я пыталась вспомнить, по какому поводу было написано, и уже не смогла) Не помню, как оно сочинилось, почему тогда было такое настроение. Да, дятел в часах долбит свое, он так устроен)
Не помню, как оно сочинилось, почему тогда было такое настроение.
Да, дятел в часах долбит свое, он так устроен)
Спасибо!
"И тает страх – как воск мадам Тюссо, как отзвук поцарапанной пластинки." ++++
Вообще голоса в голове - это немного тревожный симптом...)) и дятел в часах вместо кукушки...)