А взгляд привычно в небо ускользал
и что-то там искал за синей гранью...
Малыш, не бойся, это – стрекоза
застыла хрупкой тенью над геранью.

Секундой раньше мир был слишком хмур,
но крылышки блеснули сотней радуг –
твой смех, подобный птичьему «кур-курл»,
смыл тихой грусти призрачный осадок.

Я вслед тебе смотрю за край небес,
пытаясь разглядеть, что стало важным:
как тает алым предзакатный срез,
вдыхая накопившуюся влажность

от стайки мармеладно-жёлтых лун,
чьи призраки остались с прошлой ночи.
Твой сон с рассветом спрячется в углу
моей подушки – сотней многоточий,

скрывающих всех сказочных стрекоз
от взрослого зашоренного взгляда...

Ты рос, малыш, ты неизбежно рос.
Пока могла, я оставалась рядом…