Прочитаю. Вздохну. — Мне его не догнать,
Не затмить освежёванной рифмой.
Не услышит, как пить… Но скажу — просто так:
— Что ж ты пишешь так больно и лихо?!
…
Я уже как она — эта рыба на льду —
Не рычу, не плещусь в океане.
Умирая в суровом багровом бреду,
То с собой говорю, то с ветрами
О хворобе-судьбе, о посулах-сетях,
О дыхании жадном — неровном,
О дурном — в никуда, зло-задумчивом — вспять —
Обо всём, обо всех — до упора.
Провидение спит, от наития — чих.
Счастье — блеф, и со мною не спорьте.
Кабы было хоть где, а пока — обкричись —
Не найдешь на просторах нисколько.
Я уже как она — ничего, никому
Не внушу, суетясь повсеместно.
И сама-то, уж верно, всего не пойму
И за что — вряд ли станет известно.
…
Мне его не взрастить, ни во сне, ни в тенях,
Не найти и в себе, как ребенка,
Где давно обрелась беспокойная я…
Береги! — донесётся вдогонку…