Правда

Что ж, мой мальчик, давай по фактам.
Рваным ритмом да кучей рифм.
Я тебе говорила как-то:
Все дороги обходят Рим.
Ты однажды дойдешь до правды,
Изглодав по пути свой хлеб,
Что из стали, истратив лапти,
И узнаешь, что правды нет.

За спиной города и веси,
Впереди ничего не ждет.
Ты теперь ни угрюм, ни весел,
Холодней, чем зима и лед.
Но ты будешь идти упрямо,
В кровь стирая подошвы стоп,
Не минуя глубин зиндана,
Не минуя позорный столб.

На пути, что однажды выбрал,
Будешь ты то барон, то плут,
То мерзавец с душой на выброс,
Тот, кто врал, и кому не врут.
Будешь радостью опьяненный,
Но стекляшки все леденцы:
На концах у твоей короны
Шутовские ведь бубенцы.

Путь твой будет тернист и долог,
Ты в погоне за правдой - слеп.
В стоге сена - не счесть иголок,
Только правды, мой мальчик, нет.

Я, как водится, верной девой
Буду тихо идти вослед,
Наполнять твою душу верой,
Принимать за тебя обет
И молиться богам и духам,
Денно-нощно просить, просить:
"Снизойдите до вагабунда*,
Дайте мир ему иж еси".

*Вагабунд - скиталец (нем.)