сны бывают вещими, мудрыми, больными,
с явью перекрещена ирреальность снов,
можно быть неискренним в жизни, но не с ними,
правдою подкожною сон втекает в кровь.
память обнажённую угрызеньем выев,
выпадут, случайные, словно грани зар,
цифры многогранников, плоскости кривые
сложатся в мозаику. сны - особый жанр..
лучше бы про нежное, детское, счастливое:
озеро хрустальное, добрые мечты,
сад цветущих персиков и компот со сливою,
лето бесконечное в радостях простых.
лучше бы про снежное... эти сны баюкают,
как же с ними хочется ладить и дружить,
но грядёт бессонница, и лодчонкой утлою
будет дух испытывать, - свет хоть не туши.
сны бывают вещими, мудрыми, больными,
сны не выбирают, их не создают.
только жребий знает, что придёт из дыма
тех седых развалин в розовом краю.