Храни нас, Господи, от безумья и от баланды.
Даруй нам мудрости, чтобы путь наш не вышел криво!
Когда мне стукнуло лет пятнадцать, мне рвали гланды,
И это было ужасным самым на тот период.

Урон телесный и не урон-то, а просто больно.
Куда страшнее – приходят мысли, что тоже смертен.
Земля похожа на пестрый мячик, на волейбольный.
Его мотает над сетью Млечной фотонный ветер.

Нисходит вечер весне на плечи, такой прохладный.
Его накроет волною ночи, как той цунами…
Ну почему я все вспоминаю про эти гланды,
Как будто больше и нет важнее воспоминаний?

Строчу стишата, пою негромко простые песни.
А время терпит мои забавы, молчит галантно.
Никто не знает души природу. А что же, если
Душа ютилась не где-то рядом, а в этих гландах?

В полях за Росью по-над рекою гарцуют кони.
Но нота эта, буравя память, звучит фальцетом.
Фонтанчик красный на маску брызжет. Хирург спокоен.
И только ловко шурует в горле своим ланцетом…

Звезда свалилась не мне в ладошку - лежит в болоте.
Отъяли душу. Ну, сократили по крайней мере.
Ох, не иначе, полны значенья кусочки плоти,
Когда я помню так беспокойно об их потере.