Вот я – улитка – ползу по склону
/какая ж пытка!/.

Мой домик сломан: все скрепы гнуты, снесло опоры, но пру, как будто вонзили шпоры.

А если то, что ношу с собою не дом, а остов, набитый болью, душевным хламом пустых надежд и заживших шрамов /хоть много свежих/?..

Его бы сбросить, расправить крылья, забыв, что проседь вставляет клинья. Упасть на плечи степного ветра, чей голос вечен…

Шепнёт он: «Веруй, что дом твой выше, гораздо выше цветущих вишен на неба крыше».

И вьётся нитка – наверх дорога.

Ползёт улитка на встречу с Богом.