Какой обман в нахмуренности дня,
морщинящего брови кучевые.
Луч где-то сбоку выглянет, дразня,
и тут же фигу из кармана вынет.
А ельники следят из-под ресниц,
как свет становится для взгляда тесен
и как восток могильно белолиц,
а запад стужу в барской ступе месит...
Вот пара дятлов и бродячий кот
в ковчег твой потянулись на зимовье,
а день по краю осени плывёт
и расправляет плавники сомовьи.
И к проводам примёрзшие листы
читаются, как знаки зодиака.
До февраля, как до луны, но ты
и без чернил уже готова плакать.
Когда б не прела колкая стерня,
не проросли бы чёрные колосья
других потерь через тебя в меня
отрывисто-глухим многоголосьем.
А вот и новый день, такой же лжец,
каких в базарный день корзину купишь,
у прежних перенял знакомый жест -
исподтишка показывает кукиш.