А ведь по сути жизнь - роман-альбом: взрослеюще-стареющие лица и текст - всё то, чему не повториться, хоть вой, а хоть до дыр о стены лбом. Вот тот же город, улица и дом, в нём наизусть знакомые обои. В любой главе встречаешься с собою (хоть первые читаются с трудом). Вот ты младенцем беззаботным был (не знал, что жизнь конечна) - не вчера ли? Не колотым указкою морали, не знавшим о превратностях судьбы. Вот молодым - легко рубил с плеча, намерений не пряча в долгий ящик. И жизнь всегда была лишь настоящим. В ней находил и радость, и печаль. Летел навстречу ветру и снегам и даже на призыв Фиделя Кастро. И был твой путь per aspera ad astra, и астры падали к твоим ногам...
Но это всё - утёкшая вода. Хоть ты не превратился в протоплазму и мыслишь мудро, как и прежде, разве не ключевое слово "никогда"? Уже не за горами happy end, и райский сад зовёт своей прохладой. Ведь отказную выслали из ада в обмен на тех, кто грусти сдался в плен..*
Спасибо 