Что за блики стенают, взвиваясь в ночи? Что за всполохов бьются кривые мечи? Что за луч пробивается в чаде лучин? Это в небо уйти рвётся пламя свечи.
У него нет набора мелков, нет и красок, кистей, Ни мольберта, картона, листа рисовальной бумаги… Здесь каскады свечей пишут танец теней на стене: Так, играя огнями, творит иль безумствует магик. Дирижирует странным оркестром он, новый Бернстайн, Сам сгорая смятенной душой – фитилём в стеарине… Из фантазий, глубин недотрожных, мистических тайн Теневыми штрихами является взору картина. Полыхнул язычок – тонкий штрих нанося – как стилет. Покидая пространство, рисунок притёрся к фактуре. Гаснут свечи… Всё тает… Едва различим силуэт На последнем изломе не кончившей танец фигуры… Я кричу: – Что наделал ты, магик, зачем же, зачем Создавать, если жизнь мимолётна у этих творений, Если чудо возникшее тотчас закрасила чернь, Если ты закрываешь пути в мир мечтам сокровенным? – Жизнь не ведает мига, где ждёт её смертный тоннель. Время длится всегда, но для всех бытие скоротечно. Гаснет рампа, и занавес спущен в театре теней – Здесь я сам и зажёг, и гашу поминальные свечи.
Творческих и прочих удач!
"Старайся писать фактурно!"
Шутка.
Спасибо, спасибо, Виктор.
И, как всегда у тебя, очень нестандартное и по замыслу, и по воплощению!
Браво!
По возможности "участвую" в конкурсе - сбоку (припёкой)
Удачи тебе и вашей команде!!!
Спасибо, Галя.
:)
Таю...
Спасибо!!!!!!!!
Но сделать приятно хорошему автору всегда рад!
:)