Нет ничего страшнее ноябрей
для старых рифмачей и бурых листьев.
Мой листопад фатален и неистов –
идёт норд-ост, безумный брадобрей.
Взмах лезвия!
И падай,
срезан
с ветки.

С опаской огибаю за версту
погосты, где вот-вот – и прорасту
я семечком семейства крестоцветных.
Безбожник, пустозвон и холостяк...
Измерен, взвешен.
Имя мне – пустяк.
Забудусь весь: победы ли, ошибки...

Одни стихи, серебряные рыбки,
запутаются где-то в соцсетях.

Одни стихи...

Мне выделиться нечем
из миллиардов женщин и мужчин,
из бесконечно малых величин.
Я тоже мал.

Но тоже – бесконечен?

Я неизбежно лягу в перегной,
но твёрдо верю...
Впрочем, ложь – мечтаю,
что кто-нибудь, с листа меня читая,
пускай и на немного –
станет мной.