Тронь спицы воздуха и пряжу птиц – полёт,
           как шарф, они соткут из неба ожиданьем,
           где обжигают человека плод
           орущий, мокрый.
                     Александр Петрушкин

В поту, в бреду
я брёл, не зная где,
горел и освещал тропу и ноги.
Но гасло пламя в белой пустоте,
где
только лес и снежные итоги.
На голых ветках сеть плела метель –
гамак весне, силки для недовольных.
Подачки ждать от неба не хотел,
я действовал...
Но было очень больно
ловить секунды улетевших дней,
разбрасывать года по полю жизни –
и умереть в болезненном огне,
чтобы воскреснуть на богатой тризне
младенцем, жадно ждущим плена лет,
и пьющим сок невинности, не зная,
что между сном и явью пауз нет.
И смерти нет.
Там просто жизнь иная.

3 ноября 2019 г.