Казалось бы, с чего ему не жить?
Прошла зима. И снова можно верить.
Да он и верил. Просто в светлом сквере
Внезапно отключились миражи.

А осенью он тихо захворал.
Болел он незаметно и без жалоб.
Лишь ручка над столом слегка дрожала,
Как будто сердце встряхивал хорал.

Он даже не ушёл зимой с поста.
Всю зиму он боролся с холодами
Придуманными нежными садами,
Что листья распускали на листах...

Сей случай прост. А выводы ясны
Тому, кто целый век душою млеет:
От холода поэты лишь болеют.

А умирают - только от весны.