Росчерки стай снова начали небо корябать, Осенью купол дождями напитан и мглист. Терпкая тяжесть медовых налившихся яблок Ветви деревьев сгибает почти до земли. Я, как Ньютон, опасаясь, что стукнет мне по лбу, С полной корзиной слежу за грозой вдалеке. Яблоки всюду. Дом ими под крышу заполнен, После рассыплю добытое на чердаке. Запах сочится сквозь щели – и пряный, и горький – Кружит мне голову сладостью, словно вино. Бабушка яблоки чистит и режет на дольки, Выбрав на кухне привычный обломанный нож. Даже среди суматохи движенья спокойны, Руки, как прежде, умелы и делу верны. Пусть громыхают под крышей семейные войны, В жизни её было две мировые войны. Смотрит за мной, с бесконечным терпением учит, Я лишь в ответ огрызаюсь: мне вечно видней. Вновь называет то маленькой, то просто внучкой, Но не желает по имени, данному мне. Скучно сидеть: начинаю крутиться и ёрзать. Яблоком катится в вечер обычный наш день. Я говорю: снова слушает очень серьёзно, Будто есть важное что-то в моей ерунде. Скоро за окнами станет тоскливо и сыро. Листья улягутся толстым ковром на земле. Бабушка похоронила и мужа, и сына, Но мне казалось: ей жить ещё тысячу лет.
...А тишина пахнет пылью и сладким сиропом, И не изгнать прочь из памяти приторный дух. Только деревья понурились, словно сироты, Яблоки россыпью стынут в забытом саду. Осень окрасила листья в карминово-рыжий, Запах плодов пробивается через гнильё. Бабушки нет... Но я выживу, надо бы выжить. Ради неё.
Но я выживу, надо бы выжить.
Ради неё.
!!!