За окном нет окна, только щель, параллакс мирозданья.
Выходя из себя, обнажая надир и зенит,
я могу быть окном; даже солнышком утренним стань я –
ничего не изменится в мире, и колокол мой не звенит.
Разрешают представиться, после – преставиться боги;
отпускают грехи, направляют на истинный путь.
За окном нет окна, есть начало, зачаток дороги,
и посыл поднебесный: рождайся! И, радуясь, будь.
И живётся, не тужится, ибо кусочек мой лаком.
Ведь в погоне за счастьем, возможно, себя продала.
В небесах есть круги – не своя – их зовут Зодиаком,
а на сердце – кресты, золочёные свят-купола.
Я хочу по дороге; снимите запреты и вето.
Я хочу постоянно, бессмертно шагать да шагать.
И над скулами скал прорастать мириадами веток;
осушу все болота, пожертвую тело на гать.
Это нагло, наверное, скажете мне; но прилично
в изоленте мороза вливается виски бокал –
не в дорогу, в меня. Красногрудая божья синичка,
поцелуй меня в лоб. Я люблю тебя, птица. Пока!