Я доживаю жизнь черновиком,
без аватара, в мягком переплёте.
Я не живу, а так – ползу ползком,
хоть иногда мечтаю о полёте.
Несу заботы трудового дня,
пишу стихи, и не чураюсь прозы.
О, мой читатель, похвали меня!
Тогда и я оставлю лестный отзыв.

Перо в чернила – подвиг небольшой,
и на бумагу тонна украшений.
Здесь не поймёшь, кто свой, а кто чужой
в калейдоскопе братских отношений.
Я здесь ползу по встречной полосе,
таких, как я, не подвергая риску.
Тут доверяют абсолютно всем,
как доверяет Аспид Василиску.

Здесь анархизма пройден Рубикон,
хвалебных од помпезные страницы;
здесь доверяют святости икон,
но всякий стать иконою стремится.
Тут клеят буквы на усопший холст,
где рифмо-ритм – величия корона.
И с каждым днём духовный выше рост,
и шире круг наследников у трона.

Я доживаю жизнь черновиком...