Чёрной ночи икра, дождливый холодный брют на пикник приглашают в небо, в райские кущи. Хоть скуднее рука, всё равно иногда подают, и не грех кормиться из добрых рук подающих. То не грех – сгореть вместе с лавкой; бабах – и нет ничего из того, что минуту назад считалось телом. Привыкай же к пустыне отшельник, анахорет. Это личное, слышишь? Сейчас над башкой просвистело. То не грех – умереть: за идею, за Родину, за потерявших рассудок людишек и плачущих деток. У подруги с косой – на костяшке в кольце – бирюза, свет-бы-зеркальце ей: суицид совершила бы где-то. У меня кошелёк от простора свободой надут; потеряет меня – проживёт без хозяйки и блата. То не грех – выживать, и скулить постоянно: я тут. Хорошо хоть скулить разрешают скулящим. Бесплатно. Кто зенитку хранит, кто зеницу заплаканных ок, кто на пушечном мясе ворон не считает – нет мочи. Не дождётесь: я буду. Я глажу от кеда шнурок. Это мудро, пока не свистит над башкой среди ночи.
Боюсь, что пока.
Вот здесь « ничего из того, что минуту назад считалось телом» сбилась я, вроде.