Когда вечерняя столица, Томясь в окраинах безбрежных, В туманной дымке расслоится На старожилов и приезжих, И бомж уснёт на узкой лавке У незакрытого киоска, И крыса от автозаправки Метнётся под киоски плоско, И в подгулявший в ночь троллейбус Войдут какие-то цыгане, В довесок к куреву доверясь Развязной песне, мутной брани, И будут, будто на пилоне, Плясать у поручня девицы, Хотя в пустом салонном лоне — Кому такому удивиться, Как только позднему поэту, Скопцу, молчальнику со стажем? — Он путешествует по веку Со старомодным саквояжем, Он пишет ангельски и львино На зябком краешке листочка: "Москва, люблю тебя, как сына, Что не рождён, когда ты дочка."
С днём рождения, Владимир! Не пропадайте - вас не хватает!