И мне поэзия мила - Во мне огонь, во мне зола. Наемся с барского стола, Набью живот свой и готов: Ослов и хищников-волков Одену в яркие одежды. Глупцы, неряхи и невежды Мной преукрашены, в надежде, Что их узнаете любя, Не узнавая в них себя.
А где то мрачный виршеплёт Творит в чахоточной квартире. И голодом сведён живот, И воет о жестоком мире. Бичует грозною строкой Всех негодяев поимённо. И мир, проклятьем заклемённый, Внимает с трепетной тоской... Он настоящий филосОф, "Но филосОф без огурцов".
А я как дедушка Крылов...
Я не кричу на пастухов, Что стадо верное небрежно К глубокой пропасти ведут. Уж сколько открывалось тут Веками этих пропастЕй, Но в них толкают лишь свиней, В которых злые бесы ропщут. А в нашем стаде только овцы. И тех овец на Божий суд На раменах всегда несут.
Мой стих не зол и не суров, Он не плюёт в лицо и спину И не мусолит боль-кручину - Следы хозяйских кулаков. Он хитроумно, изощрённо, Слегка - слегка раскрепощённо (Ведь полностью нельзя пока Разрушить крепостное право), Даёт пощёчину неправым, Давно достойным тумака.
Живя словами между слов И между строк надёжно спрятав, Как тать в ночи укравший, правду. Я терпеливо средь столов Едою чрево ублажаю, Со снисхожденьем наблюдаю И горечь сладким заедаю. Таков мой рок и путь таков - Я терпеливо поджидаю, Грядущее иных веков.
Но, если невежи, то "жи-ши")))