А я, как дедушка Крылов...

И мне поэзия мила -
Во мне огонь, во мне зола.
Наемся с барского стола,
Набью живот свой и готов:
Ослов и хищников-волков
Одену в яркие одежды.
Глупцы, неряхи и невежды
Мной преукрашены, в надежде,
Что их узнаете любя,
Не узнавая в них себя.

А где то мрачный виршеплёт
Творит в чахоточной квартире.
И голодом сведён живот,
И воет о жестоком мире.
Бичует грозною строкой
Всех негодяев поимённо.
И мир, проклятьем заклемённый,
Внимает с трепетной тоской...
Он настоящий филосОф,
"Но филосОф без огурцов".

А я как дедушка Крылов...

Я не кричу на пастухов,
Что стадо верное небрежно
К глубокой пропасти ведут.
Уж сколько открывалось тут
Веками этих пропастЕй,
Но в них толкают лишь свиней,
В которых злые бесы ропщут.
А в нашем стаде только овцы.
И тех овец на Божий суд
На раменах всегда несут.

Мой стих не зол и не суров,
Он не плюёт в лицо и спину
И не мусолит боль-кручину -
Следы хозяйских кулаков.
Он хитроумно, изощрённо,
Слегка - слегка раскрепощённо
(Ведь полностью нельзя пока
Разрушить крепостное право),
Даёт пощёчину неправым,
Давно достойным тумака.

Живя словами между слов
И между строк надёжно спрятав,
Как тать в ночи укравший, правду.
Я терпеливо средь столов
Едою чрево ублажаю,
Со снисхожденьем наблюдаю
И горечь сладким заедаю.
Таков мой рок и путь таков -
Я терпеливо поджидаю,
Грядущее иных веков.

Ведь я как дедушка Крылов...