Деревья костлявыми пальцами перебирают золотые листья.
Подвешенные за нити времени, те трепещут,
тлен их сияет в лучах солнца –
ибо жизнь прекрасна даже в своём исходе –
срываются, и медленно опускаясь на землю, умирают.
Всё. Сладковатый запах разложения. Прах.
Страшно ли им было оторваться? Падая, ощущают ли себя в туннеле летящими на свет?
А кричат ли от ужаса деревья, стоя среди их гниющей плоти?
Гармония.
Опустошающее умиротворение.
Это не смерть, это другая форма жизни.
Мы разные с этим клёном. Разные.
Но подобны его листу.